FIAT LUX

Prtesentación de Rito Verbal - muestra de poesía peruana 2000 - 2010 en la ciudad de Miami

2012-01-17T20:57:00.000-08:00

Estimados amigos Rito Verbal, muestra de poesía peruana 2000 - 2010 será presentado en la ciudad de Miami, esta muestra cuenta con la participación de 42 poetas peruanos procedentes de Arequipa, Ayacucho, Cajamarca, Cuzco, Chiclayo, Chimbote, Huacho, Ica, Ilo, La Libertad, Lambayeque, Lima, Tarapoto y Trujillo.

Será presentado los dias 5 y 12 de febrero-
Esta publicación se logró gracias al aporte de:
Elefante Editores
Vagón Azul Editores
Perú Mac Sac : Distribuidor de cemento Quisqueya - Cemex.

Poesía de Fernando Chuquipiunta (Huancané, Puno)

2011-12-19T14:15:00.000-08:00

CANTICO TERRENAL

Madre querida:
Al abrir la ventana
y al llegar el nuevo Sol
he escuchado tus palabras
parecidas al viento.

Las palomas del campo
trajeron en sus alas
las últimas canciones
que los pastores escribieron
en las abras y caminos.

Al escuchar tu voz
he vuelto a ser un niño
y me he visto entristecido
porque sé que no podré
ir a tu encuentro.

Sin embargo, reconstruyo
palabra por palabra
un mundo que cada día
cuesta mucho sobrevivir
en medio de tanta soledad.

INFANCIA

Voy a buscar al niño
que fui en estas calles
donde el viento a veces barre
las estrellas de las tardes
llenas de recuerdos.

A ese niño que veo
correr entre personas
que no conozco.
Un niño que tiene
la misma mirada que yo.
A veces juega
con los guijarros
y otros niños que llegan
al atardecer.

Corro hacia él
para abrazarlo y no sé
como es que desaparece
ante mis ojos
llenos de lluvia.

Ese niño soy yo
que todavía vive
en mi memoria.
Es él quien escribe
y me dicta estos poemas.

VERBO AÑORADO

Yo sé que más allá
en tu morada celestial.
Padre mío, ahora estás
caminando por rutas
que se diseminan
por luminosas laderas.

Salgo para encontrarte
entre bosques tropicales
y en los sueños fugaces
que hay en mí.
Más que un idilio
mi corazón te busca
donde las aves
se han diseminado
y no hay eclipse de la luna.

Padre valeroso,
envuelto en llamaradas
y el viento de la tarde.
Quisiste vivir mucho más
para ver a tu pueblo
caminando hacia el futuro.

Padre ejemplar
ahora beso tu manos,
tus encanecidos cabellos
y tu mirada que ilumina
las rutas que hay en el universo.

CATARSIS CÓSMICA

En los laberintos del tiempo
desaparecen los signos.
Se tornan más enigmáticos aún
en las praderas insondables
donde moran las magnolias
que se convierten en estelas
de invisibles astros.

Pero al fondo
en los límites del recuerdo
el fulgor del fuego
el amanecer de los días lunes
el secreto caudal de los ríos
el ulular del viento.
el vuelo de las palomas
el croar de los vertebrados.
Alguien busca todavía
los orígenes de la lluvia. P

En las infinitas noches
una persona que no conozco
camina sobre la escarcha
donde luciérnagas incandescentes
arden en labios de las flores
que permanecen incólumes
detrás de las nieblas del olvido.

Centenario del nacimiento de José María Arguedas

Entre diamantes

y pedernales

cunde la limpidez

del agua cristalina.

Sobre los ríos

profundos emergen

agonías interminables

del Rasu Niti.

¡Oh! José María Arguedas

acrisolaste con pundonor

Todas las sangres

del Universo.

Los cantos quechuas

revitalizan el sueño

del Pongo,

emanan del verbo

afligido el Orovilca.

¡Oh! Taita Arguedas,

los bramidos

de los pututos,los trinares

de las palomas

gravitan

los montes del Olimpo.

Poesía de Renato Felices (Perú)

2011-12-17T20:38:00.000-08:00

Renato Felices (Lima, 1973) no es poeta, no cree en la poesía, no asiste a recitales, ferias del libro, ni nada que tenga que ver con aglomeraciones de gente, él no pertenece a este mundo literario, no entiende el aplauso ni añora el reconocimiento, vive recluido en algun punto de Chosica, leyendo y sobreviviendo, caminando anonimamente con un pucho en la boca, como le gusta; escribe para dejar rastros, solo para que quienes lo queremos sepamos que está vivo, si alguien lo ve por la calle avisenle que sus amigos lo buscan hace mucho.

Vegetando

Migraña, el sudor se escurre por mi cara

Ya no veo el ecrán de mis días
Mis mejores días

Solo veo reyes decapitados
Congresos infernales de cadáveres sin lengua
que no tuvieron la oportunidad de hablar

De decirle a dios lo que se merecía

En esta cama de pétalos negros
Y de laberintos seminales

Abandono mi existencia

Incubos y Súcubos celebran mi deceso

Me hacen soñar con sangre y risas
Mientras duermo

Organizan mi proceso onírico a su antojo
Discurren, deciden, toman decisiones

Tengo fracturada una extremidad inferior de mi alma

La costilla flotante de mi cuerpo sutil

miles de gendarmes hechos de polvo negro me asfixian

hacen inútil mi nariz y mis pulmones

una halo sale de mi cuerpo y avanza y avanza hacia el infinito.

Cordura

Ya no quepo en mí
Será porque ya no tiemblo al ver una rosa

Hasta la palabra más sana me rehuye

Ya no escucho mi voz
Ni al eco que la destruye

No quiero ser un cuerpo violado en medio de la ciudad
Una marioneta estupefacta y sin vida

No conozco a dios
No me han caído sus lágrimas, ni su sonrisa

Soy un desalmado sin culpa de serlo
Un transeúnte hacia el infierno
Una escalera ensangrentada
Un polígono sin forma

Ese soy yo, loco y cuerdo.

Zona de daño

me rompí la vida
caí en el esófago del miedo

me volví turbio y ajeno
recogí flores negras

descendí a la pulpa de la muerte
y cuando quise regresar
ya era demasiado tarde

Q.E.P.D mi vida

Tú

Humano - víscera, resto del día
fractura de algún error

olvido de dios
recuerdo del demonio

no resucites el extremo de tu maldad
ahoga la pena matándote

humano
ganas no te faltan de seguir haciendo daño.

Carlos Barbarito (Argentina)

2011-11-25T10:17:00.000-08:00

Cenizas del mediodía del poeta argentino Carlos Barbarito(Premio de poesía editorial Praxis 2009) encierra en sus páginas la fugacidad de episodios nostálgicos, el acto final como una posibilidad siempre latente, mostrado como el permanente discurso de alguien que observa el tiempo como una mancha difícil de borrar, la levedad de todos los espacios y astros con los que se conjuga la existencia son una muestra de que estamos vivos, pero vivos de qué?, de recuerdos, de penas; las preguntas dentro de estas páginas son disparos al aire que no encuentran destino, el discurso se vuelve un ave que gira en círculos concéntricos buscando su nido, al final, descubrimos más preguntas que certezas, los devaneos ante la posibilidad de no hallar lo que se busca conlleva al yo poético a la negación de todo lo que se plantea; las palabras se encofran, los caminos se hacen inaccesibles.

ADIÓS A UN SUEÑO, NO SE HACE..

Adiós a un sueño, no se hace

en la piedra el Paraíso, no hay espacio para el fruto;

quién almorzará ahora si lo que irrumpes

la noche, manteles sucios de ceniza.

Adiós al pan, al sabor de otra bocaen la boca

propia, al deseo de cebada y centeno,

plano que se inclina para que rueden,

esposados, palabra y cosa, hacia el abismo.

En qué dialecto, por qué gracia,

a través de que mecánica:

si ahora viera tu rostro,

cualquier rostro,lo creería mancha, error de un supuesto Plan

que debiera ser blanco sobre blanco.

Hay sangre, verdín, torpeza,

crimen que no se oculta,

vulgar locura de marino ebrio,

Fuego de San Telmo visto por un instante

desde alguna dársena a la que abandonaron,

hace mucho, los pájaros. Adiós

a la topografía, al número primo,

a la balanza, a la señal en el cielo o la tierra;

ya no vendré, no vendrás,

no lloverá ni hará buen tiempo,

todo será imposible, la voz dirá no ha lugar,

y no habrá lugar alguno.

TODO COMIENZA CUANDO NO HAY PERDÓN...

Todo comienza cuando no hay perdón,

ni salida hacia una claridad

al final del pasillo, con una mano débil

que apenas puede aferrarse al pasamanos,

cuando es tarde y nadie riega

el jardín olvidado por la lluvia,

las palabras arden sin humo

en los invernaderos vacíos,

todo se desata cuando el porvenir

se disipa, el presente se disipa,

las caras, aún las más amadas, se esfuman,

cuando la exploración acaba en el desierto,

todo se inicia cuando no queda follaje,

ni vuelo de ave, ni panes,

en el más crudo invierno,

en la más cerrada castidad,

en las ruedas hundidas en el barro,

en el desmayo de la invención,

en el fracaso del cálculo,

en la ceguera, en el exilio,

cuando sólo nos miran los animales, las estrellas.

AHORA QUE TODO SUCEDIÓ, ¿DÓNDE..?

But what his mother was returns and cries on his breast.

Wallace Stevens, World Without Peculiarity.

Ahora que todo sucedió, ¿dónde

reencontrarla que no sea abajo y en lo oscuro?

Hablo y pregunto hacia el vasto dominio subterráneo,

responde por ella el consuelo,

que vale menos que una hoja seca,

una rama seca;¿cómo pensarla ahora, cómo asumir

esta hora que sobrevino a la hora desnuda y ciega,

cuando todavía hay quien augura resurrección

bajo bandadas que extravían su rumbo

y se precipitan? ¿Dónde

para ella el alimento prometido,

fulgente y constelado, el andar veloz,

sin tutela, hasta el mar primero,

el idioma último, su anchura, aliento y médula?

Lo sé, soy humano y todo se volvió remoto,

inhumano, por más que me prodigue

hay una flamante y desconocida especie

que, por frío y abandono, no me justifica;

¿qué acude en este momento a peinarla,

a salvarla del rocío, el hambre?

Imagino: recién llegó y tiembla,

no sabe todavía ni deletrear

eso nuevo que la acoge, pliegue

dentro de pliegue, vibración incesante que reposa;

¿qué es este abril que concluye,

que no me trae como antes oro en espejo,

breve calor que se adormece

a salvo de compás y atributo,

por qué debo ahora cargar con aceite

las lámparas para que iluminen,

respirar para no ahogarme,

girar la llave para que la puerta se abra?

LA POSMODERNIDAD EN EL PEZ ALADO DE KATERIN LAZARO AGUILAR

2011-10-27T05:31:00.000-07:00

Las nuevas búsquedas estéticas han llevado siempre a los escritores a mirar más allá de lo que existe; los jóvenes poetas mergulhan en las futuras vanguardias como una forma de eternizarse, nada hay fuera de ellas se atrevió a decir el gran Paul Valery, pero fue él quien también dijo no hay nada nuevo bajo el sol, refiriéndose a que todo está hecho, establecido; y son justamente los jóvenes quienes acercándose a las actuales herramientas de este siglo, a través del mundo virtual, exploran y reinventan nuevas formas artísticas, como es el caso del reciente auge de la "Poesía visual" o la Performance.

Y es que en tiempos donde la palabra escrita como forma poética de expresión parece no alcanzar, la imagen cobra otra vez importancia no solo en el arte de la poesía sino también en el difícil arte de vivir.

A comienzos de este nuevo siglo donde las utopías parecen escasear y se conmemoran episodios sangrientos como el del once de setiembre, celebrado por televisión a todo color, haciendo de nuestro mundo una cultura de la muerte con el agregado del odio étnico que parecía desterrado de estos tiempos y la paranoia colectiva, indiscutible sello de esta era, nos hacemos quizá una pregunta, hasta que punto va a llevar el ser humano su sed destructiva?

En el afán de darle una interpretación a la conducta del hombre moderno hemos investigado colectivamente en la psique humana, Freud pensó que el diagrama humano se descifraba a través de su desarrollo psicosexual, Jung en el rizoma del inconsciente colectivo encontraríamos las respuestas arquetípicas a su interpretación ser humano - sociedad; hemos ido incluso más allá, convirtiendo al hombre en un sujeto que basa sus actos en solo estímulos e impulsos eléctricos, o en aspectos metafísicos que involucran verdad y fe.

Cada hombre o mujer es un libro abierto, un poema inconcluso que camina por la calle, como diría Vallejo “con su cigarro contratado y su dolor de bolsillo”, algunos tienen la fortuna de poder plasmar sus historias en cuartillas, como es el caso de Katerin Lázaro Aguilar, quien encuentra en el poema una forma de entender el mundo en el que habita; desde su yo poético Katerin pergeña las memorias de un personaje de estos tiempos postmodernos, una figura caótica, minúscula, soñadora, trastornada, herida, hastiada, quizá por el peso de la vida cotidiana, violenta y patologizante, una vida cada vez mas deshumanizada, donde el hombre se ha transformado en un producto desechable, donde cada vez más se categoriza a las personas por color de piel, rasgos, estatura, procedencia, etc., donde desaparecen las ideologías y se cuestionan las religiones ; ante esta avalancha de hechos Katerin ha construido un yo poético tal vez a imagen y semejanza con el que pueda puede sentarse a dialogar cerrando sus ojos para no ver todo aquello que le produce nauseas; el dialogo es más bien interior, produce reflexiones casi siempre tanaticas sobre la vida; una muchacha que camina por los abismos de la depresión y coquetea con el suicidio como una forma de escape (ya sé que la vida es abismo, que la vida es caída) pero esta es la historia que se repite como una vieja película en estos tiempos y que conocemos harto, aquí nos detenemos para preguntar: cómo una joven puede llegar a tener concepciones tan grises de la vida, hasta donde nos pueden llevar los estertores de un mundo enfermo(la vida es una celda con piel de otoño) donde el yo lirico pareciera abandonar todo acto de fe (guarda en el zapato el opio de la esperanza) por que el opio aquí es el dios negado para la poeta y son estos versos que me hacen recordar aquellos del poeta maldito Arthur Rimbaud cuando decía “Pedro renegó de dios, hizo bien”, cuando ella escribe de manera imprecatoria(si dios existiese, oh si existiese) como buscando en aquella duda alguna culpa divina para todos los males de la tierra. La vida se parece a un pozo donde todos debemos agitarnos como única manera de salvarnos, de no caer en las redes de la soledad y la locura; las respuestas a nuestras interrogante salen a la luz de manera natural, solo basta dar una ojeada al mundo para darnos cuenta que la basura ya no se esconde debajo de la alfombra sino que se muestra, se le da nuevas formas y se nos alimenta con ella. Todo esto basado en una microfisica del poder que limita y controla los aspectos de orden psíquico y social.

"Digamos/que nunca amaneció /es por eso que ahora divagamos/en la hoja en blanco" dice el yo poético y ante ello cae una guadaña sobre el cuerpo del poema, sobre la nada, que es la misma poeta, presa de su creación, navegando por aquel espacio en blanco, como un objeto no complementado, como un deseo lacaniano no saciado, sobre la atroz narrenschiff de Brant, llevándose consigo todos sus miedos, porque el poema es siempre un cuerpo al que hay que vencer, al que hay que doblegar o por el que uno se doblega, “hacer de mi cadáver el último poema” decía el trastornado y genial Leopoldo Maria Panero desde el psiquiátrico de Mondagón, y Artaud preso de su genialidad en rodez afirmaba que el acto de escribir es personal y vacío. Son estos los paralelos con los que lucha la poeta que converge a ratos en el simbolismo y en otros en la ternura "danzamos/dibujados /en las mágicas dunas". En ambos casos existe una búsqueda en la escencia humana, en emparentar al arte con la realidad y no con una simple aproximación fantástica de ella; entonces en estos tiempos el poema y el poeta terminan siendo uno, una simbiosis natural donde ya no se sueña sino se denuncia, donde no se fantasea sino se describe una realidad especifica.

Creo que no hay que dejarnos atrapar solo por el aspecto lúdico de los poemas de Katerin, con aires caligramaticos al estilo Apollinaire, aunque los textos son breves y muestran un lenguaje en ocasiones enmarañado creo que encuentran la forma de hacer valer su expresión a través de estas formas ya trazadas.

Katerin pertenece a una generación de poetas que escribe desde la angustia, donde los paralelos poéticos abundan, donde los referentes literarios se desmoronan, sin embargo a pesar de todo se siguen escribiendo libros , se sigue creando poesía, hoy más que nunca el arte y la vida no deben desligarse una de otra, a pesar de que las bases morales y éticas parecieran haberse trastocado completamente, a pesar que pareciéramos asistir en carne propia al fin de los tiempos, el artista de este tiempo se ha dado maña para hacer de su mundo un último acto poético.

Raúl Heraud

Toulón - setiembre 2011

Poemas de Sally Crabtree (Reino unido)

2011-09-27T14:44:00.000-07:00

Poeta de diversos matices, rockera y performer; siempre va mas allá del texto; el poema es para ella un objeto, una instalación, un acto de ensamblaje complementario a su imaginería artística;Sally es una figura que eclipsa cuando sube al escenario; a continuación los dejamos con algunos de sus poemas.

Performances

Instalaciones: Cabina de teléfonos que deja

mensajes en forma de poemas

Poemas enlatados

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Fragmentos

1.
Tiempo como un rio
por siempre moviéndose
por siempre en un sitio

2.
Eres así de frágil
como barco de papel
flotando por esta corriente de vida
pero recuerda tus sueños son mas frágiles todavía
como alas de mariposas
aun mira como vuelan!

3.
Deja algo detrás

de belleza

aun si es solo tu sonrisa
para
la luna es la sonrisa
del cielo
y
ilumina nuestra oscuridad

4.
Que es poesía?

es un susurro en una disco
pero algunas veces
hay una persona ahí quien puede leer los labios
y te responden (vocaliza estas palabras)
“te gustaría bailar?”

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(arbusto de mariposas)

poemas vienen a mí como mariposas
yo solo tengo que usar la magia
sobre mi y convertirme en arbusto de buddleia
eso es todo
así de fácil

a veces
sin embargo, uso la magia en mi y he llegado a ser un pared de ladrillos.

Me encojo de hombros como disculpa pero el gesto se pierde
en los que se encuentran a sí mismos
ven cara a cara conmigo.

Pregunto por qué
ellos no solo saltan como esos vecinos
nosotros tuvimos (chino) quien podía saltar
sobre una pared tan alta
desde sus rodillas dobladas…
un día
ellos desaparecieron.

A veces,
uso la magia en mí
y me he convertido en un pozo lleno de monedas tristes
aquí viene una “splash”
tiradas por las manos de un niño gordo
que no necesita monedas para pedir deseos
que le dio una madre
quien si las necesita.

a veces
uso la magia en mí y me transformó en una alfombra y susurro “vuela!”
pero así dependa o no de ti
a veces
uso la magia en mí y me he convertido en el cielo
y soy interminable
pero no sé cómo empezar a decirte esto.

y a veces
uso la magia en mi
y quién lo iba a decir, me he convertido en mi misma
me siento en la pared, con una moneda en mi mano
en mis ojos esta el cielo
a mis pies la alfombra en la cual hay una nota

arrugada
la levanto

y dice
soy una mariposa
he usado la magia en mí y me he convertido en este poema

léeme

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Cenizas de mamá

Mientras caminábamos hacia el esparcimiento
de las cenizas de mama
le dije a mi pequeña niña

espero tener su corazón
eso si…
añadí, puedo tener su rodilla
o su nariz…

”..o su..” ella sonrió, pero no lo dijo
sabiendo
de alguna manera, a la tierna edad de 6 años
que este no era el día de ser impertinente
y
estaba tan contenta
de tenerla ahí
esa pequeña parte de mi
que fue de mama
tan pequeña
tan crecida, parándome en esa colina.

esparcimos en turnos
mama en el paisaje
y
cuando vino a mi susurré
“por favor hazlo en el corazón que estoy sosteniendo”
mientras
metí mi mano
dentro de esas rudas cenizas
como opuesto a la suavidad
que tenía su piel
como
vida es a la muerte.
las arrojé al aire, donde
ellos capturaron la luz del sol y volaron.

Camino a casa, pude sentir cenizas
bajo mis uñas
y
aun cuando me los cepille, todavía las sentía
mi pequeña niña, aunque grande
todavía es sabia
todavía inoportuna y en mi mano aun
es
el corazón que sostengo.

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A la melodía de:”thats the way i like it”

Así
ellos aterrizaron en su mente
ella transformo sus pensamientos en mariposas
y
ahí ellos descansaron

hasta que ella habló
y sus labios llegaron a ser el cielo
podías verlos revolotear ahí
un vals sobre el aire
su respiración
la cual soplo
esas palabras con alas
hacia
los horizontes lejanos
de un silencio
tan claro
que palabras y pensamientos
tan solo
desaparecieron

2.

Todo está en silencio, como un regalo

ella
lo sostenía y lo abrió
y allí encontró (y sonrió - qué cielo!)
una red
para cazar mariposas

3.

La siguiente vez

antes de que tengan una oportunidad

de ir en puntillas en su mente
y bailar
ella atrapo sus pensamientos
y los dejó ir
entonces
eso aquí arriba (golpea su cabeza) nunca lo sabrá.

Y estará lleno de pensamientos
no más
solo será una pista de baile de bienvenida
del cielo sin final
vacio
ella caería en sus brazos, claro que sí.

4.
y baila con estrellas

y baila con luz
ella baila con vacio esa noche

y ella está llena de eso

como su red

nunca nadie

bajo el sol que nunca se oculta
de una bola de espejos que giró
ella bailó dentro de su mente y ahora
ella esta danzando detenida así es como la encuentro aun

la encuentro
aun

*
despierta a un sueño

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Una canción poema

Sé un sueño y despierta para encontrar quien eres

sé la noche y deja que tus pensamientos sean estrellas
sé el riachuelo de una montaña y siente lo que caerá
sé el mar ahora que es como tenerlo todo

sé el inacabable cielo, sé libre
si toma 100 años, solo atrévete a ser

todo lo que un poeta quiere es enamorarse de sus palabras
a la vez que caen de sus labios sobre la pagina
que has abierto solo porsiacaso
y allí ellas danzarán
hasta que el libro sea cerrado
y en la oscuridad estarán quietas
y calladas como una piedra
como personajes de un cuento de hadas esperando por la
princesa
para despertar

y tal vez pasarán 100 años antes de que abras
esa pagina
antes que el beso de tus ojos vuelvan a la vida esas palabras
pero aun ellas bailan
exactamente como estaban
con la esencia adherida de un sueño
eso es todo lo que un poeta quiere…

sé una caída de rio, la quietud moviéndose en ti
sé un pájaro y sé el que voló

sé un árbol y toca los cielos cada noche
sé el amanecer y encuéntrate lleno de luz

sé el interminable cielo, sé libre
si toma 100 años solo atrévete a ser

* Traducción del inglés : Carlos Alberto Cárdenas

Cartas desde la azotea de Domingo de Ramos

2011-09-19T09:58:00.001-07:00

Cartas desde la azotea de Domingo de Ramos (Editorial Mesa redonda -2011), es una mirada interior a los deseos y reclamos de un hombre que ha sido volado en mil pedazos por la postmodernidad, y que desde su infranqueable atalaya diserta sobre los males del mundo, que son sus propios males; este hombre que sobrevive a sus guerras, observa como un vouyerista, con asombro y desconfianza la purulencia de los días, las caídas de Dios, los amores corrompidos; cada mañana o cada noche se convierte en el único testigo de una guerra nuclear librada en los techos de una ciudad abovedada por la tristeza, el hambre y la desigualdad, en un lugar que puede ser Lima Basora o California, desde allí resiste o se entrega al decadente ejercicio de escribir cartas que no parecieran tener otro destino mayor que el de dinamitarse a sí mismo.

16.

Escritos desde la azotea, 29 de mayo, 06:40

He pintado una escena de una guerra rupestre en mi carpa curvado como un animal de museo con escamas sin sexo y asqueroso en estado plano moviéndome lo innecesario o lo necesario según me dictan las sombras según me dicen los oráculos y los días que llevo atrincherado y sin forma como un laberinto de humo

Alá viaja en mi pecho sonajeando mi alma Pronto llegará el incierto árbol que abobará mi cabeza o el impío que será el que me acerque al señor Estoy en posición siento el escozor de la arena en los ojos y eso no hace más que convencerme de un último ruego Me inclino al oeste desde donde viene la gloria El Edén ya me espera

17.

Cartas desde la azotea, 30 de mayo, 01:05

Fatwa

La vida no es más que una sombra errante

De día o de noche es lo mismo

Sólo se inquieta como pájaro a los disparos

A los aullidos de las casas donde penan

Un brazo un dedo un ojo por el que se reflejan

Los techos chamuscados la línea clara

De una media luna

En la taza del moribundo

Gladys Mendía y Los poetas del 5

2011-09-07T17:28:00.000-07:00

La poeta Venezolana Gladys Mendía (Maracai, 1975), en su brillante labor de editora nos hace llegar parte de su extensa colección de plaquetas titulada Los poetas del 5; en esta ocasión nos muestra su reciente serie de poesía titulada CHIPICHIPIBOMBOM; y es que Gladys desde hace siete años promueve tanto en su versión digital como en su versión física, la difusión de jóvenes y no tan jóvenes poetas, no solo de Latinoamérica sino también de Europa y África como muestra de su solidaridad y su compromiso con la palabra; aquí los dejamos con algunos de los poetas que se encuentran publicados bajo su sello.

Carolina Dávila (Colombia, 1982)

Con la lluvia no penetran otras aguas

Yo amaría a esa mujer que deambula
por un desierto de noches heladas
mientras le llegan los rumores de algún puerto
pero no rompen ellos su silencio
ni suavizan los surcos
que el dolor trazó en su cara

La amaría porque no se doblega
porque con la lluvia no penetran otras aguas

porque su cuerpo se abre ahí
donde a la primavera no le alcanza

Carolina Delia Hoz de Villa Guzmán (La paz – Bolivia, 1983)

Adiós

Cada día es exactamente lo mismo
No hay amor aquí, no hay dolor aquí
(Nine inch Nails)

No me confundas con una jeringa.
No soy como tú
No me confundas con esa aguja, inyectando veneno en el oído
No soy como tú
No me confundas con lo que tú eres, cuando bebes mas vodka y
pierdes el control
No soy como tú
No me confundas con la ira que explota en tu anatomía de
príncipe azul
No soy como tú
No me confundas con esas neuronas de cerebro cavernícola que
en ti viven sin luz
No soy como tú
No me confundas con voces que oyes en tu coctel de aspirinas,
No soy como tú

No me gustan los rituales que se viven en secreto
No me gustan los amores que parecen un secuestro
con historias de hemorragia y ficción de mala muerte
con sonidos a pistolas del Oeste
Descargándose en el baño o en la sala de estar
Con los gritos de un crimen pasional.

Por eso te dejo… mi vaquero,
Te dejo con tus historias del “Bueno, el malo y el Feo”
Cruzo esta puerta, mientras sueltas el arma
buscas la calma, paras de llorar
llamo a una ambulancia
y no vuelvo por aquí nunca más!!!

Carolina Quintero Valverde (San José de Costa Rica, 1989)

En cuatro partes

I

Las cerámicas se revientan. Hoy se llevan mi cuarto por la ventana, con tus
fotos de hace un par de décadas y este espacio en que mi cuerpo estuvo solo.
Nunca he tenido sexo en mi cama; ella lo resiente y vos también.

Ayer se hizo un tornado que duró unos segundos. Las ramas se movían furiosas.
Todo desaparecía y empecé a llorar.
Los tornados son hermosos. Yo estoy desnuda.

III

A nadie le preocupa la desnudez, ni esos cloroscuros que se observan durante la
noche. Siempre quedo dormida mirando las cosas; esperando su movimiento.
Mi cuerpo se deshace, ya no me juntás y el piso tiene grietas.

Vos has esperado el día como señales, que muestren hacia donde hay un lugar
con menos tráfico. Yo he sentido estos días como una advertencia hacia el
desastre; como una señal que indica ALTO y no me detengo

Daniel Maguiña Contreras (Lima, Perú 1984)

AQUÍ VIVE UN POETA

a Arturo Corcuera

Cabellico blanco como si estuviera expuesto temporalmente al viento, en Santa Inés vive el Noé delirante en una casa de cuento color blanco y puertas azules, árboles con frutos, palta, mango, uva. Imaginaba siempre que la casa de un mago tenía que ser inexorablemente mágica, y así fue. Cuadros por todas partes, esculturas, un reloj cucú comprado en Suiza, un cuervo que lo acompaña a almorzar cuando está sólo, un tordo que lo busca y quizás una de las partes que no hubiera querido perderme. Arturo tiene una amistad con un tordo, que viene a buscarlo para que lo alimente, el tordo agradece en un lenguaje que Arturo comprende y hasta pienso que él responde con sonidos que no escucho, fue una imagen imperdible. La fábula del gallo hombre, el león de piedra, la jirafa de mimbre, la silueta de los atardeceres desde su balcón, el cuadro de Guayasamín regalo de Fidel, su estudio el estudio de un poeta. Rosi su mujer, la mujer de un poeta…

Melissa Patiño (Lima Perú, 1987)

Espejos

Poseo el mirar de océanos adoloridos

labios hirviendo peces azules

manos y pies en cajas de hierro

Tengo la voz sigilosa gritando en el volcán de mis pechos

un país latigado a mi espalda

labra en mis piernas su tierra estéril

Escucho un canto que no es el mío

y no lo oigo

me evaporo para alcanzarlo

en las calles de un barrio chino,

gringo, indio, aymara, africano

Camino entre espejos que reflejan

mi propia incertidumbre

mariposas amarillas copulando flores rojas

Symplice B. Mvondo (Yaundé, Camerún, 1976)

Nacido en Yaundé

Nacido en esta ciudad maldita
Conjugué todos sus guetos
Sus luchas sus miserias y sus promesas.
Crecí con todas sus furias y sus odios
Sus terrores sus miedos y sus dolores
Sin resentimiento bebí todas mis tazas
Y soporté mucho daño.
Pasé por todos sus caminos
Del más bonito a los más lamentables
Del más humano a los más inhumanos
Y del más lamentable al más lamentable.
Canté todos los canticos
De los bíblicos a los satánicos
Hasta perder la fe.
Viajé sin rumbo trabajé duro
Excavé taladré
Barrí salvé
Y algunas veces incluso saqueé para comer…
Hojeé todos los álbumes
De la miseria de esta ciudad mal pensada
Y lleno de fe
Me encontré llorando toda la noche.
Corrí a grandes pasos todas las pistas
desconocidas de Ntaba
Admiré detenidamente los chalets mal alineados
de Odza
Crucé grandes ciénagas que apestaban en Oyu
Abang
El pueblo n la ciudad de Nkoabamg
Inclusive me ahogué en pleno bulevar de la
reunificación.
Y oriné un poco en la pared del primer Mini
Varias noches
Teniendo solo como compañía cigarrito de
marihuana y algunas botellas (cuando podía
ofrecérmelas)
Nacido en esta ciudad perdida
Conocí todas sus nauseas
Sus calles asimétricas y sus ranchos inclinados
Calles de la escuela al hospital
También en las oficinas los gritos a todo vie
Y el “cállate” se infiltra por todas partes.
Pedimos todo final de palabra
Y si las palabras no pasan más
Nos golpearemos la boca.
Y es con mucha paciencia
Que aprendí todas las lecciones de la vida
Que aprendí a estar contento en mi lugar
Y a dejar el país a quien le pertenece.
Nacidos en este bosque urbano
Aprendí que es la ley de la selva
Que aquí un grande nunca es pequeño
Y que los pequeños seguirán siendo pequeños
Sobre todo aprendí a dejar la política a los
políticos
La escuela a los colegiales
Y la miseria a los miserables.
Con mucha paciencia
Aprendí lo que es nacer en una ciudad del
tamaño de un gueto!
Nacido en Youndé
He nacido en Yaundé

Demolición de los reinos (Grupo literario SIGNOS - Lambayeque)

2011-09-02T08:35:00.000-07:00

Demolición de los reinos del grupo literario signos de la región Lambayeque (Sol negro, 2011), hace su aparición en esta gélida Lima gracias a uno de sus integrantes (César Boyd Brenes) para seguir diciéndonos que la buena poesía no solo es exclusividad y privilegio de la capital, sino, por el contrario, se da a conocer con más frecuencia fuera de sus límites; en esta segunda entrega encontramos a los poetas con mucha más madurez, y más irreverentes que de costumbre; a continuación una breve aproximación a su poesía:

Los últimos días de Caín de José Abad Ascurra (Jaén – Cajamarca -1979) transitan los linderos del malditismo, el poeta vive al límite dentro de una ciudad caótica, huyendo de sí mismo; un halito Paneriano rondan los textos que devanean entre la renuncia al ser y el deleite nihilista, la belleza dentro de estas páginas se encuentra en el abismo, en la declarada confrontación filosófica entre el hombre y dios, en el abandonarse en este cementerio pos moderno hasta despertar y saberse vivo dentro de una tumba sin nombre.

Miro en el espejo mi rostro envejecido por la lengua

áspera del tiempo. Mis ojos gastados, mis pupilas

opacas donde danza la sombra. Miro mi frente

surcada de recuerdos inclementes, mi cabello

encanecido, mi cuerpo inútil y arrugado, mis costillas

sedientas de tierra y de cemento. Miro mis manos

torpes, mis uñas carcomidas, roídas hasta sangrar en

noches blancas. Miro mis piernas que apenas me sostienen,

Y mi ombligo exangüe donde habita la

lujuria. Miro estas paredes donde envejecen arañas

que tejen las memorias de los muertos que no

vuelven. Miro con pavor, con ternura, a este hombre

que no sabe que mira con ternura, sus últimos días de

Caín, su último vuelo de insecto, de pequeño mortal

Inmortalizado por el hallazgo fatal de vivir, por la

burla de Dios que me mira con desprecio, y que no

sabe que también lo odio y lo desprecio con la

compasión del hombre que se va, mientras el Dios, el

siempre Dios, se queda solo en esta tierra de muertos.

¿Donde acaso es camino? de Cromwell Castillo Cabrejos (Motupe – Lambayeque – 1981) nos sugiere que la vida es un devenir constante y la poesía un veneno mortal, insalvable trampa de la que jamás se podrá liberar quien la escribe, el poeta cede ante la tentación irresistible del cuerpo, la inmortalidad para él tiene rostro de mujer pero también lo tienen la desesperación y la desesperanza, los poemas son vistos aquí desde la otra orilla, (a lo Juan Ojeda) desde el otro yo trastornado con la contemplación de quien ve que nada tiene, de quien sabe que lo ha perdido casi todo.

Pre – texto nuevo

Antes de que el gallo hubiera cantado

Tres veces, Pedro ya lo había matado.

Su conciencia limpia ayudó a Judas a

no colgarse. Jesús no fue crucificado;

aun juega a los dados con los

hombres que alguna vez decidieron

dejar de pecar.

Imagino lo soberbio que debe haber

Sido escribir un testamento nuevo.

Abandono del hastío de Ronald Calle Córdova (San Ignacio – Cajamarca – 1982) construye su universo poético alrededor de paradigmas humanos como el amor, visto de manera enfermiza, dios, como simple creación cultural, la locura como salvación, como un arte al que no hay que renunciar jamás, la poesía se vuelve dentro de estas páginas para Ronald en la contemplación del absurdo, la vida en la acumulación de fracasos arrojados a la piel, pergeñados desde los ojos incendiados del poeta.

VII

Dios, al no encontrar el Edén,

al poeta dijo:

no sé lo que he creado.

Luego,

lloró con él.

VIII

Dios es un ser extraordinario.

Siendo creado por el hombre,

Se proclamó mi creador.

Persistencia del alarido de César Boyd Brenis (Ferreñafe – Lambayeque – 1981) hurga en el poema como buscándose a sí mismo, buscando el significado de la condición humana, la belleza es para él observar como el mundo sucumbe en una tarde cualquiera, los poemas son puertas abiertas por donde se deslizan toda clase de emociones, de miedos, de deseos, por ellos transitan la madre, Narciso, los sueños, el psicoanálisis freudiano; los textos aparecen como una moderna terapéutica de la vida cotidiana.

Mito diluido

En la otra orilla del rio está la verdad,

Narciso,

y te quedaste a la mitad de ti.

Tu idolatría estuvo en el agua

Como una discreta inquisición: ahí

No había verdad y sólo tú te admirabas

En tus trampas del ser,

Para que tus ojos soportaran tanta realidad,

Tanto pedazo de agua

Convertido en ti.

“EL ÉXTASIS VIOLENTO DE CÉSAR PINEDA”

2011-08-28T11:43:00.000-07:00

La poesía muchas veces se convierte para quien lo escribe en gracia divina y otras en una incurable maldición, un laberinto sin salida desde donde el poeta vive elucubrando toda clase de estrategias y artimañas intentando vencer el terror a la página en blanco. Vencer o ser vencido, lo mismo da, el hecho es sobrevivir al poema o morir en él. Así lo entiende César Pineda Quilca quien a través de “EL ARRIBO DE UN ÉXTASIS VIOLENTO” hace su aparición en el parnaso literario peruano. Sabe que le ha tomado muchas lunas llegar hasta aquí, se ha extraviado tantas noches en el empeño de dar luz a estos versos, ha claudicado en el intento y maldecido a todos los dioses por llevar en la piel el fuego de la poesía, sin embargo, el poeta persiste en la palabra, se aferra a su creación como a la vida misma.

El libro está dividido en tres partes. En el primer apartado, UN ABISMO DE LUZ, los poemas corresponden a una etapa donde César explora en el amor y en la poesía visual. El objeto imaginario del poeta se proyecta aquí como un fetiche, como un acto carnal no concluido. Se presenta en forma de mujer, como un dolor existente o irreal. ¿Es acaso este amor imaginado el primer intento de acercarse al texto, de habitarlo, de hacerse dueño de una voz poética?

Amo la blanca piel de una mujer hecha pedazos
Amo el hálito apretado de su sombra en un rincón cariñoso de esta ciudad
Amo el amor puro y destrozado de su ojo llanto lastimado

En CANTO FUGITIVO DE UNA SOMBRA LUMINOSA encontramos a un poeta que dialoga con él mismo, de manera coloquial y sin pretensiones lingüísticas. Más bien nos muestra a un sujeto poético que se acerca más a la realidad que a la ficción, a la confesión sincera, como si fuera un reo. El poeta de rodillas ante el lector muestra con la más absoluta naturalidad sus constantes desengaños ante un amor no correspondido. ¿Será acaso este mal amor una representación simbólica de sus derrotas literarias? Las dudas y temores que lo arrojan a escribir estos versos dan la sensación del salto al vacío. Frente a esto Pineda no cede ante las dificultades que plantea el ejercicio de la escritura. Pergeñar un buen poema es como enfrentarse a un monstruo de siete cabezas. Eso lo tiene claro el poeta quien escribe con la madurez y el desparpajo de quien tiene en su haber varios libros encima. Entonces planteamos aquí nuestra pregunta ¿Es a una mujer o a la poesía misma a quien César le dedica estas páginas llenas de desengaño, de tristeza, de amor, de cansancio y desesperación?

Todo poema
No es más que una sombra
Que nos per/sigue a todas partes.

Una
Puerta oculta.

A veces
Nuestra única salida.

La lucha del poeta se encuentra en el intento por sacudirse del miedo al fracaso, del horror a no ser, de la muerte literaria. Por eso los poemas (si bien son breves, dicen lo que otros no dijeron en extensos textos) hablan de su a veces díscola relación con la poesía. Queriéndolo o no, el libro se vuelve en él una obsesión. El poema es aquí una montaña a la que hay que conquistar a cómo de lugar. Por eso, con la desfachatez de su juventud, a César le basta y le sobra apenas unas cuantas estrofas para hacernos sentir su voz donde la simplicidad y contundencia de los textos impresionan. Sin embargo, como diría Leopoldo María Panero, es duro el trabajo de la poesía, esto, como en todo acto que involucre jugarse la vida, afecta al escritor, le produce pérdidas, bajas que está dispuesto a lamentar siempre.

Ya es hora
De quitarme la máscara
De ser
Aquel loco moribundo
Que persigue
A todas luces y a toda costa tu belleza
De no vivir tranquilamente
Como cualquier hombre
Soñando
En qué momento
Escribo este poema.

Los poemas poseen también ese toque irónico, ese sabor personal de un habitante de las noches limeñas, saben a criollada, a esquina, a barrio, a chifa de Ate, a música vernacular, a trasnochada, a jirón. Por eso César sabe reírse de sí mismo, de su desgracia, de su suerte muchas veces algo torcida, porque a punta de calle aprendió a transformar lo trágico en una simple anécdota. El poeta además tiene que ser ladino y estos poemas poseen también este ingrediente, esta hierba que no se vende en la bodega y que no se encuentra en todos los escritores.

Solo
He venido a ver
En qué situación se encuentra mi tragedia.

Leo un poema
Y estiro
Mi mano
Como un mendigo.

En RESCATANDO LA LUMBRE el discurso es el mismo: la encarnizada batalla entre él (ser humano, hombre, profesor, poeta) y el texto (léase poema). Las dificultades y peripecias que tiene que vivir el transeúnte, el sujeto social, el animal pensante se estrellan frente a los reclamos dentro un mundo hostil que convierte al hombre en un número. El poeta es para el mundo real una ecuación que da como resultado 0 (cero), apenas un triste nombre, una gris figura que no corresponde a estos tiempos modernos, una palabra que hoy no significa nada. Los poetas somos semidioses diría, alguna vez, Enrique Verástegui e inmediatamente acotaría desencantado, pero solo entre nosotros.

Ya no pienso
escribir.

Por escribir
uno se enferma.

Ezra Pound decía que el poema comienza a morir cuando se aleja de su música. Los poemas de César Pineda poseen una música especial que proviene del alma. Suenan como una música nueva de tambores, de arpas y guitarras eléctricas, suenan como el tráfico cerca al grifo Tokio, como la estridente chicha que sale de una mototaxi y que recoge un pasajero a media cuadra del paradero Tagore, como los violentos latidos de su buen corazón no esconden nada, solo dicen, y muchas veces en poesía, y sobre todo, en la vida, decir, es suficiente.

Alguien
Ha dejado regado
Su tristeza sobre mi puerta.

No sé si César Pineda pueda superar el debut auspicioso de este muy buen poemario, no sé si tampoco vuelva a escribir un libro fugazmente como lo hizo con la mayoría de estos textos, casi de manera demoníaca, solo en una semana y media, en una especie de trance. Lo cierto es que todos los que conocemos al poeta sabemos la importancia que tiene para él publicar por primera vez su poesía y entregar al lector sus textos como quien entrega parte de su alma. Esperamos que quien lea estas páginas pueda entender que tras la palabra poesía se esconde un significado aún mayor que involucra: años, vida, corazón, pasión, sentimiento, creación, y sobre todo, amor por ese “extraño oficio” que le otorga sentido a las palabras.

Raúl Heraud

La Molina, 22 de junio 2011

Poesía de Michael Jimenez

2011-07-21T20:01:00.000-07:00

El joven poeta peruano Michael Jimenez nos hace entrega de estos nuevos textos que hablan del amor y la pasión por la vida; encontramos en la poesia de Michael un nuevo aire, pareciera que un rejuvenecido duende de la poesía camina de la mano del poeta.

HUMAREDA

hoy me senté a recordar
tu mancha de petróleo
contrastando con mi mancha de nieve
y a nuestros cuerpos amándose
en una danza poética
en esta mi habitación tan pobre
como un cuadro de Humareda
y es que ésta siempre ha sido mi vida
me convertí en amante de la soledad
a pesar que nunca fue grata conmigo
pero se mudó a vivir
entre estas paredes de madera
que resguardan libros
y a un poeta soñador
dueño de un corazón
que no te logra olvidar

V

qué haré con esta luna llena que intenta asomarse en mis noches / ahora que aprendí a vivir de mañana / qué haré con los palitos chinos que se amontonan en mi casa / si vivo en un constante ayuno / qué haré con estos discos que ocupan espacio en mi cajita de música / si me he quedado sordo y mudo / qué haré con los lapiceros que ahora sobran en mi escritorio / si me he olvidado las palabras del diccionario / qué haré con el silencio que gobierna en mi casa / ahora que tu sombra me acecha en las hojas en blanco

KIRIBATI

hemos hecho el amor
tantas veces
como los gatos que tuve durante toda mi vida
y en cada ocasión
nos hemos herido de muerte
mientras mi razón ha ido cayendo hondo
en lo más profundo de esta existencia

pero tienes que saberlo
mi corazón no es un país de Oceanía
llamado Kiribati que se está hundiendo en el Pacífico sur
al extremo de correr riesgo de desaparecer
en poco tiempo

debes de enterarte que
mi corazón
es un poeta en busca de musa
que sueña con llegar a olvidarte
con no volver a nombrarte

s/t

ayer te soñé
suspirando en mi espalda palabras como estrellas
abrazando mis deseos con pasión
internándote en este bosque de mis pensamientos
acariciando cada suspiro que provocas a mi corazón

y no me atreví a despertar de ese sueño en el que habitabas
porque navegué sobre tu espalda en versos de amor para ti
sembrando poemas en cada una de tus pecas
sumergiendo mis sentidos en tus pechos luna llena
deslizando mis anhelos por tu vientre desnudo
hasta quedar dormido entre tus piernas perfumado de tu esencia

EL HOMBRE DEL PRESIDENTE

me tocó ser el hombre que se lanza frente al presidente
y recibe el balazo en un atentado
que se desangra frente a todos
acercándose inevitablemente a su fin
despacio con dolor
viendo su sangre correr y formar un charco
jadeando en el suelo frio
perdiendo la visión poco a poco
mientras su vida pasa lentamente delante de sus ojos
desacelerándose su corazón
sus latidos
sintiendo cada vez mas frio
y muriendo cada vez mas
sin remedio sin solución
sin una medicina posible o cura
ni recibir auxilio de un paramédico
sin poder coger un ambulancia
e ir al hospital o la clínica mas cercana
para atenderse de este atentado de tu existencia

me toco ser el hombre que pisa la mina en la guerra
y se mutila inevitablemente un miembro de su cuerpo
que ve ríos de sangre por doquier
que cae al suelo
y se revuelca de dolor
y le duele en el alma
y se lamenta por el descuido
que sufre lo que no pensó sufrir
prefiriendo estar en casa
o con los amigos riendo en su barrio
pero que ya no tiene marcha atrás

me toco ser el hombre que sale volando del auto en un choque
y mientras está en los aires
se le va la vida
y no puede decir sus últimos rezos
ni despedirse de sus familiares
tampoco dar el último beso a la novia
y cae
cae fuerte en un golpe seco
y se le destroza el cráneo
los recuerdos desaparecen
y ya no le queda nada
ni la sombra ni un suspiro
tampoco la mirada del adiós

me tocó ser el hombre que naufraga en una isla
y todos los sentimientos felices y gratos los va perdiendo
quedándose solo triste amargado
desangrándose en el interior en el alma en el corazón
en la vida misma
que pierde sus ropajes y queda desnudo
sin nada para protegerse
ni lugar donde guarecerse
ni comida que lo alimente
que se asolea día tras día
y su piel se raja
sus labios se secan
sus uñas se deforman
sus cabellos se enmarañan
pierde noción del tiempo
de la vida
de los días de la luna del sol de los astros

me tocó ser el hombre que ya no tiene salvación
que sufre
que llora que se desangra
que se mutila el cuerpo
que pierde la felicidad
que no conoce el amor verdadero
que pasa lo impensado
y que al final
e inevitablemente
sin más remedio
muere

Poesía de Roy Dávatoc

2011-06-16T08:09:00.000-07:00

Roy Dávatoc (Perú, 1981). Es un joven poeta cantuteño, con tres poemarios a cuesta: (Alma,Gradus y La lluvia nos detiene), es para muchos un osado salvavidas ya que dirige con éxito la editorial Toro de Trapo, desde allí arroja boyas a muchos escritores náufragos; Roy pergeña sus versos con el dolor a cuestas, posee una incansable necesidad de retratar todo cuanto ve; el mundo es para él un bestiario por donde desfilan todas las emociones humanas.

Utrillo

Estuviste tan solo
nunca te diste cuenta de lo horrible del mundo
del cáncer y el colesterol
bombardeando el corazón y el hígado
lo irremediable de las rinoplastias
y las inyecciones de botox,

tú sólo tenías ojos para
la lenta y firme
tristeza de las alas

Cuento breve

Para Juan, mi casi hermano.

Hay tres sujetos
Miguel/ El Gato/ y Juan
y en un chevi del 98 gris palomino
tartamudeando
fuman marihuana

un poli rompe el cristal
bajo la lluvia
el humo desaparece
primero rápido
luego se detiene un momento

La lluvia no se detiene

Hay otros dos polis a cinco metros
como zanates derribados
o bolsas de basura
que muerden los perros

tras la cortina de agua

siento un golpe en la nuca
negro y naranja y rojo a garradas.

Entonces comprendo que
bajo la lluvia todos morimos un poco

Temor

Se acuchillaron
nuestros ojos de veladora
con el espanto de la nueva luz

y los recuerdos vienen incesantes
a refugiarse en la hierba fresca
donde nuestros cuerpos
se curtieron por el hábito

Pero el amor que
nos fulmina como sangre briosa
contra las rocas

fermentándonos
el nacimiento del primer Dios

promulgado en tu oración
y en mis desiertos

nos vuelve pálidos de
honda locura.

Irredención

NO HAY remedio para aliviar ninguna cosa.

Afuera el silencio es un parto de cielo y sangre

no hay derechos para los hombres fermentados como costras;
parecen bestias marcadas en campo hastío.

Hay niños y mujeres quemados en bolsas,
perros hambrientos,
moscas de muerte.

Y
yo
¡por un demonio!

¿lo único que puedo hacer es tomar café
y evitar su negrura cerrando los ojos?

V

VIENEN los perros
viene la liebre
y se para de golpe la carrera

viene la vida lenta
la raíz y la sangre

viene Dios que cuando está solo
desde su tristeza
se imagina la noche.

Palabras necesarias en la presentación de la Revista Delirium Tremens de Paolo Astorga

2010-12-13T15:45:00.000-08:00

Esta noche fui convocado aquí para hablarles de la revista Delirium Tremens, del esfuerzo del poeta Paolo Astorga por hacer posible su segunda edición física, de la calidad de escritores que integran esta muestra, del cuidado del trabajo editorial y de todo lo que tenga que ver con esta enorme publicación, sin embargo creo que es necesario en primer término hablar del joven poeta que como el Rey Midas convierte en oro todo lo que toca, hablar de su fe inquebrantable por la poesía como instrumento de cambio, de su humanidad a prueba más que de balas, de envidiosos, de negativos y de mala leches; a sus cortos años este flaco que más tiene pinta de guardián de cementerio que de poeta, ha publicado 4 poemarios, ha sido merecedor de reconocimientos nacionales e internacionales, editado a decenas de vates de distintos países a través de un sello propio, posee una revista virtual con más de 4 años y 40 números ininterrumpidos, es líder del grupo literario cantuteño “Letra en Llamas” y como si fuera poco, es el creador de la primera revista de poesía en audio del Perú.

Paolo Astorga es un muchacho de figura esmirriada, de mirada quijotesca, de un poco mas de 20 años de edad, cuando no está en los claustros universitarios en la Cantuta, funge de editor, diagramador, actor de reparto, camarógrafo que apaga incendios, entrevistador sin cuello ni corbata, poeta al borde del suicidio, escritor de operetas, de cuentos que sacan roncha a más de uno, director sin título de fanzines y revistas electrónicas, conspicuo hacedor de prólogos, reseñista consumado de libros, vidas y cuanta cosa haya que registrar en una página física o virtual para la difusión y el apoyo de todo lo que para él represente arte; un ser humano que como el filosofo Diógenes no necesita demasiado para ser feliz, apenas unas hojas, unos morlacos y alguna conversación bajo el cielo gris limeño que lo haga soñar con la historia de las letras peruanas, con ser parte de ese dromedario que se llama generación (termino ya en desuso)donde él sin proponérselo a fuerza de trabajo y talento comienza a tener un protagonismo a pesar que dentro de esta parchada carpa circense algunos payasos buscan minimizar su real importancia en las letras peruanas de este nuevo siglo.

Paolo como un artista real y verdadero es ajeno a todas las figuras y poses de los pseudo intelectuales y poetas que pululan por las noches limeñas, es un tipo frontal, sensible, ajeno a la venganza, la revancha o el odio tan de moda entre sus congéneres, no fuma, no chupa pero es pisado (bueno, es humano) apenas está escribiendo su historia pero no se la cree, sigue trabajando, pergeñando versos en una combi rumbo a Chosica, ideando el titulo de alguna nueva publicación en los salones de su facultad, igual que cuando estudiaba en el colegio y se daba una vuelta por el centro de Lima para ver a alguno de sus poetas de culto.

Tengo la suerte de ser su amigo, me cayó bien desde la primera vez que lo vi en la universidad, con ese aire medio intelectual y una voz grave que no pertenecía a ese cadavérico cuerpo, me comentó que había visto un libro mío en Amazonas, después lo escuché leer sus poemas en el Yacana donde me invitó a integrar la mesa de lectura. Siempre con esa fuerza que lo caracteriza, recuerdo escucharlo recitando sus versos como si se le fuera el alma, como si estuviera en trance o fuera parte de un exorcismo o de algún acto de posesión.

A Paolo le debo una entrevista que se quedó trunca por problemas técnicos, le debo una publicación que espero aparezca en los primeros días del próximo año, le debo ahora mismo mi presencia física en este lugar, por eso quería de cualquier manera estar presente (aunque sea a través de la palabra, que creo yo, es la mejor manera) para felicitar a mi amigo el flaco Becerra por su revista, pero más que nada por su calidad de gente, por su inagotable empeño y por la fe con que mira siempre el mundo, a pesar de los tiempos difíciles que le ha tocado vivir, y así celebrar con todos ustedes aquella inocencia y sagacidad que lo hacen un ser mejor aun; hermano poeta, gracias por ser para nosotros una especie de Flautista de Hamelin siempre encandilándonos con tu música llena de futuro.

Raúl Heraud,
La molina, diciembre de 2010.

Poemas de Timo Berger (Alemania)

2010-10-13T08:19:00.000-07:00

El poeta Alemán Timo Berger nos hace entrega de este grupo de poemas que escribió recientemente a su paso por nuestra tierra y que tituló "Hecho en Perú".

Hecho en Perú

Un Waino chilla por el canal de Ayacucho TV
attenti, son las seis de la manana, Maicito Pelo d’Ambrosio –
el Hombre Poncho en su tapado de alpaka – canturrea:
“Ay Macito, eres Peruano como yo”.

En un bar de Los Olivos (Cono Norte) por la noche
el presentador de Diana Cari y los Mágicos del Amor
pregunta al público: De dónde son Ustedes? Qué lugar
tachamos del mapa con el próximo pedido?

Ay Maicito, La Nueva Perú luce en un letrero de la Panamericana.
Esta noche, te prometo, Diana Cari, todo el país será una Fiesta Chica,
tú y yo serémos Mil Melodías de Nuestra Tierra. Y una caravana
de la cordillera que deja su carga en los lockers de Lima.

Hospedajes, casas de ladrillo seco nomás, heridas graves
cuyos hilos perforan el cielo como las fibras de acero.
Al ton y son del arpa paraguaya se mudan muslos, troncos,
se gana dinero, terreno sobre el declive sin agua

ni pan. Hay un bosque de cemento, donde antes olivares,
dice el chofer de lo que pretende ser un taxi en camino
al aeropuerto. De Lima me gustan, consta, las muchachas,
quizás, y las muchas formas de rebuscarse la vida...

En El Dorado ***

Fujimori - bromea, supongo, Jaime Baily - debería quedarse sólo una década
en la cárcel. “Un año por cada año de su gobierno.” El Francotirador sumiso
en medio de la luz blanquiza de los focos. Con su flequillo
asimétrico, ese traje que disimula su físico, las risas que provienen
de una cinta digital, qué difícil resultó conseguir una entrada a su programa.

A treinta grados, en frente del pozo de aire en El Dorado, se descompone
la yuca picante de Piqueos Persa, una copa de Tabernero de Ica.
Cuando apago el aire acondicionado, se derrite mi silueta como la sombra
eléctrica del moderador en la pantalla interferida, cuando la prendo de nuevo
la Doncella de la Muerte viene a acompanarme, con su patas huesudas,

Iquitos, la verdad, es un infierno tropical, y eso que quien le está hablando
es un ateo, tropical a pesar de que aun no vi ni un árbol, ni una liana,
ni hablar del Amazonas (El río fue desviado hace un tiempo atrás
hacia el Discovery Channel, dicen que una mafia brasileira...)
La gente con su machete televidente y sus mascotas:

hormigas de todos los colores. Por fin en la Calle Raymondi una ensalada,
paltas cortada en abánico, un fruto dionisiaco curado por el jugo de limón…
A quién aún se le antoja el oro? El caucho? El crudo?
O sea, por qué los animales son los mejores hombres?
No sabemos...

Puerto Antequera, Paraguay

Hasta aquí llegamos, Douglas, acá donde se liberó
Una importante batalla contra el ejercito de La Paz,
cruzando el río está el Chaco, es tan cerca, pero tan diferente,

caliente, salvaje, Douglas en su coche parece
el eterno chofer de las almas perdidas, un tigre blanco,
en las garras un cigarillo de yuyo local,

Edgar Pou, su compinche, tiene todo un cultivo detrás
De su casa en el cerro de Lambaré...
esa exacta imprecisión con la que Douglas toma las curvas,

el prolijo desvío en su habla pornosonettista, esa (así) llegamos
al Far West del Paraguay, cercado por la sequía,
de casas bajitas, chacras y bosque ligero,

de ninias (niñas) jugando detrás de las rejas de un kiosko,
de galinas, chanchos, vacas magras, un pueblo
alentado por el Boom de la soja del siglo pasado,

De pastizales y porrotos, se llamarán mis recuerdos,
bromea Douglas mientras no para de girar el dial de la radio
buscando una cumbia, aunque sea un Merengue. Katchaka.

Timo Berger nació alemán pero hubiera preferido llegar al mundo en un suburbio de Lima. Estudió durante un tiempo, leyó la literatura latinoamericana desde Onetti hasta Bolano pasando por Vargas Llosa. Hoy se dedica a organizar festivales de poesía o talleres móviles por las grandes urbes del mundo.

Poemas de Pedro López Ganvini

2010-09-08T19:53:00.000-07:00

Pedro López Ganvini es un poeta que retrata aspectos de la ciudad con sarcasmo e ironía, desde la sordidez y la falta de fe habita la esperpentica urbe hastiado de sus habitantes, su hedor, su bulla, el caos y sus falsos ídolos.

Sabor y olor a barrunto

A El Agustino

Te dicen mi “ruca” linda, quienes en ti anidan
A lo lejos desde ya, te diviso
imponente, risueña y alegre
coqueta tus aires llegan a tus pies
de olores provincianos
A tus faldas bailan y “te gozan”
cada fin de semana ante todos
la rica chicha, Chacalón y Mojarras
menean tus faldas multicolores
Turbulentas como en alta mar
con el viento se agita
y silva al viento entre tus callejones y callejuelas
sudorosa sube tus infinitos escalones
para besar tus pezones en la cumbre
y arriba tranquilizar sus ánimos .

Llegan a ti de Barrios Altos y Mendosita y la rica Vicky
y avenida Grau
No hay Pedros Navajas,
sí cuerpos de piel partida y Sarita Colonia
y devotos de la viergen de las Mercedes
Noches lúgubres de París no extraño
ron, pisco, chimeneas de vidas que aspiran muerte
Respiran almas hacinadas, cuerpos, letrinas,
comida y pan que no quedó y sudor de hambre y sed

Y confieso que “te subo y te bajo”
temeroso y atrevido, por encantos
que encuentro entre tus casas
que como rosarios te adornan
te visten y eróticos te dibujan
San Cristóbal, San Cosme, Yerbateros, cerro el Pino
Parada, Tacora, terminal terrestre, carretera central.
Afiches de noches chicheras y huayneras y rockeras
Asustan el chistar de botellas que rompen tu corazón
Y bromas que acarician tus leyendas

Ya eres tradición, eres recuerdo
....eres vida eres muerte.

Lima de mierda...

'!Galletas, wafers, chicles, caramelos, cigarros¡'
'!mica de libreta electoral, agujas con hilos y regla de oferta¡'
'!maní, gaseosa helada¡'
menú de microbús

Humo, sudor
semáforos rojos o verdes o amarillos
congestionamiento de carros, triciclos y gente

Mendigos, pirañas, caminantes, pasajeros, prostitutas, patrulleros
cabros, ambulantes, letreros, fumones, lesbianas
tragamonedas, semáforos, tombos, accidentes, ambulancias
parejas, ermitaños, cigarros prendidos
paredes orinadas, carros viejos, micros sucios, combis locas
buenos rabos, malos culos.

Y sigo escuchando
'!Todo Wilson, todo Tacna.
Tacna, Rímac, piñón¡'
8 de la noche
y sigo viendo huevadas:
es el menú diario en esta gran Lima
jode pero hay que tragarlo todos los días

Lima de mierda...
no podría vivir lejos de ti.

Rebagliati (hospital)

Paz
Tranquilidad
Crucifijo al frente
algún quejido lastimero
susurro de voces y barullos y ajetreos externos
que trae el viento que se filtra
luz del día, de la tarde
crepúsculo y noche…
Calma. Tranquilidad
Sábanas blancas
Seres blancos que auscultan
Ángeles blancos que divisan por las puertas
y andan a escondidas
Espíritus blancos que quedaron atrapados
Calma,
Tranquilidad, sosiego, remedios y más remedios…
A veces hueles a cementerio…

Pedro López Ganvini (Caraz - Ancash, 1966) Entre su producción poética tiene Concierto de Romance. Lima, 2002. Petty producciones; en este poemario reúne sus primeros trabajos como: Cuando habla un corazón I (1984), y Cuando habla un corazón II (1988); Momentos eternos (1986), Señora mía (1987) y Transición (2000). Paralelo 69 (2000 Petty producciones); Memorias de una rata (Fondo editorial de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega. 2001), desórdenes (Petty producciones 2002), y, la plaqueta Semana Santa (Petty producciones abril 2003), En el enigma de tus ojos (Edición El rincón del loco 2004), Siluetas del tiempo (La poesía en el departamento de Ancash) vol. I. Publicó selecciones como: MP4 Jueves culturales en la Garcilaso (poesía peruana contemporánea); Cuentos reales (22 narradores peruanos contemporáneos); Corazones niños: poesía peruana infantil (vol. I-2007). Corrige un libro de relatos de su autoría para el 2008. También tiene a su cargo la revista mensual de poesía El rincón del loco.
Está antologado entre otras en: El ojo de la Aguja (La poesía en la universidad Inca Garcilaso de la Vega 1964 - 2002). En un abril de letras (Fondo Editorial UIGV, Municipalidad del Callao). Está incluido en Tres poetas periodistas (Risso, Má, López G. -2003) Fondo Editorial UIGV, Revista Alhucema (México), XXI poetas del siglo XXI (2006), Antología internacional de poesía amorosa (2006), El carnaval cordial de las distancias, Maribelina 2002; En un abril de letras (Fondo Editorial UIGV, Municipalidad del Callao), Ríos viejos voces nuevas (Otros aedas del milenio) Casa del Poeta Peruano 2003. etc, y sus artículos y poemas están dispersas en revistas y diarios a nivel latinoamericano. Formó parte de la comisión académica del V encuentro internacional de poetas Nicanor de la Fuente, Chiclayo 2002, por el fondo editorial de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega.

La Palabra Enterrada de Denis Castañeda

2010-09-03T15:28:00.000-07:00

Por: Raul Heraud

La Palabra Enterrada del poeta peruano Denis Castañeda (Editorial Juan Gutemberg, 2010) nos habla de un viaje a través de los sótanos de la vida, un poemario donde la muerte se transforma en embeleso, donde el poeta se sumerge tenazmente en busca de la victoria del amor.
El libro está dividido en tres partes o cantos:
El Fruto del Mausoleo, Entre Eros y Lo Transito y La Palabra Enterrada que no son más que: 1-la pérdida del amor, 2 -el deseo del cuerpo, 3-el amor y el éxtasis en la conjunción de las almas.

En El fruto del mausoleo, el sujeto poético se extravía en la desolación del amor fracturado, es un amante que vaga por los límites de la muerte, como Dante en busca de su Beatriz; su excelsa pasión agoniza en una cripta oscura como falso trofeo para nadie; Ya lo anuncia T.S. Elliot cuando en las puertas de aquel oscuro sepulcro nos advierte: Ojos que vi con lagrimas la ultima vez / a través de la separación/ aquí en el otro reino de la muerte.

Eres eterno litoral de cristales y cerezas
Y el amor que se materializa sin tregua
Al abrir tu fugaz existencia
Para posarnos dentro de la catacumba.

Acercándose a lo indecible Denis Castañeda construye en la metáfora su significado poético, en la musicalidad de sus textos reposa la forma; no es extraño mencionar el acercamiento del poeta a la poesía pura, el gusto por imágenes donde impera la belleza dentro de los versos es innegable:

Toco la primavera soluble
De tu cuerpo en el fruto
Que impacta al circuito (…)
Que brota en la flor de tu ventanal…

El poeta construye el corpus de este primer canto con la premisa de la muerte como sinónimo de separación y de ruptura, como destino fatal para los amantes; en el poema Manantial del alba y defunción, apreciamos la idealización del amor como hecho necesario para encontrar el equilibrio, la paz, o la eternidad; desde el poema Denis Castañeda deja señales, huellas con la esperanza de un nuevo amanecer:

El crepúsculo eleva el origen
El cosmos decora la atmosfera
(…)
El terciopelo natural es eterno…

Pero los poemas terminan casi siempre con un halo de fatalidad, existe un impulso tanatico marcado en el destino del sujeto poético que lo acerca forzosamente a ideas donde el acto carnal puede conducirlo a través de soterrados mundos, a sufrimientos insospechados, existe una idea latente de entender el amor como un eterno sacrificio, como una constante lucha contra la muerte.

En la palpitación de tu maquillaje
Ahora rompo el cristal de tu ensueño
Para navegar en las palpitaciones de tus riberas
Y absorber el polvo de los cantaros
En el silencioso camposanto.

Entre Eros y lo transito, segundo canto del libro, la musa se convierte en el acto poético, en este capítulo, el poeta es seducido por una mujer que aparece por primera vez en carne y hueso, no de forma idealizada, sino mas bien viva, reina de las catacumbas de la vida, como el mismo poeta menciona “en el hoyo perpetuo”, haciendo de aquel cuerpo su altar, su obsesivo fetiche :

El campo incierto y la cripta
Nos esperan radiantes como el reflejo de tu piel
Para consumarnos
En el valle
Del descanso

Es por eso que desde ese otro mundo el poeta transforma a la muerte en posibilidad de vida, a su musa en cáliz sagrado, real objeto de su adoración, pira donde sacrifica todas sus muertes, la lucha por el amor correspondido se convierte entonces en su leitmotiv:

Ave o nido que tal vez en la oscuridad palpita-
En el filo del labio que ha cortado a los granos
O al estambre
En el beso memorable de la expiración

----------------------------

Quizás desconocías
Que antes de amarte no olvide tu embeleso
Y rodé herido por abismos y escorias
Hasta llegar a fenecer.

La conciencia es el receptáculo moral del ser humano, ser ajenos a ella nos vuelve seres inferiores, netamente instintivos, aquí el sujeto poético conmina a su contraparte a despojarse de su yo que actúa como límite del verdadero entendimiento de los cuerpos, la razón no entiende jamás los actos de amor, la verdad erige su reino mas allá de la conciencia:

Acércate y no te acerques a la conciencia
Que replica a la muerte
Y al mismo tiempo se transforma
En tu rostro…

En el III canto, La palabra enterrada, confirma el mito del triunfo del amor sobre la muerte, es el instante en el que la vida transgrede el tiempo y los amantes perduran a través de la palabra, dentro del reino de la muerte también se enarbola la bandera de la felicidad:

¿Conoces el estigma de mi
tinta?
No es arduo
Concebirte entre la sombra…

Los amantes vencen a la muerte o simplemente se sumergen en sus sensuales aguas, únicos y triunfantes, les basta los sentidos y la intimidad de la carne, les sobra inmortalidad:

Y mi leguaje se convierte en el destilador
Que te acecha
Y el sabor de la esencia
Te sostiene al borde del lecho cuando explotas antes
De expirar…

El misterio de la vida se funda en la unión de los cuerpos, en la búsqueda muchas veces infructuosa de la felicidad, ¿qué fuerza se esconde dentro de los seres humanos que logra trascender la existencia con sus actos de amor?, la PALABRA ENTERRADA del poeta Denis Castañeda nos habla de ese misterio que lleva al hombre a realizar acciones que retan al destino y vencen a la muerte; como escribiría Vicente Alexandre:

No puedo concebirte a ti, amada de mi existir,
como solo una tierra que se sacude al levantarse,
para acabar cuando el largo rodar de la vida
ha cesado.

Raúl Heraud
La Molina. Agosto de 2010

MIGUEL ILDEFONSO

2010-08-19T11:24:00.000-07:00

Miguel Ildefonso, poeta peruano, viajero incansable, capaz de esgrimir versos de tanta calidad como si su habitación fuese una fabrica inagotable de experiencias y de buena poesía; Nos envía desde algun tren o alguna concurrida plaza europea estos sentidos versos, llenos de simpleza y profundidad con las que Miguel suele deleitarnos.

Musa Punk

Ella era anarquista,
le llegaba al pincho las formalidades también.
No toleraba las ataduras de familia,
de escuela, de normas, mucho menos de amor
(si es que el amor era de cadenas de hierro).
Ella se jugaba los ovarios
entre conciertos anarko punks,
comida barata,
viajes largos por Europa sin correa de seguridad.
Ella era libre
hasta de su libertad: tenía un cuerpo
de chica del Renacimiento
(su belleza iba por ahí también).
Bostezaba en las iglesias, en los callejones,
en las peluquerías.
Tenía un percing en la ceja izquierda
(y eso era lo único que la ataba a esta vida).

Vieja Canción de Amor

Cuántos trenes he recorrido,
cuántos aviones he caminado,
cuántos buses he volado,
y sigo escuchando esta vieja canción de amor.
Casas en los caminos,
muchachas que estarán oyendo la misma canción.
Compré cientos de boletos,
vi miles de relojes,
perdí maletas,
perdí partidas y llegadas,
y sigo escuchando esta vieja canción de amor.
Quise bajarme a sembrar algodón,
quise saltar a robar una gasolinera,
quise correr a vivir en una isla.
Bajo los tejados los perros bostezaban,
bajo las farolas los gatos jugaban al ratón,
bajo las estrellas la gente tomaba fotos y gritaba.
En cuántos bares devoré mis lágrimas,
en cuántos cafés senté a mis zapatos,
en cuántos hoteles asesiné a las moscas.
Y sigo escuchando esta vieja canción de amor.

Los Consagrados

Qué estúpido poema he leído.
Aunque no era mío
lo he sentido como muy mío.
La poesía no pertenece a nadie.
Dios pertenece a sus creyentes.
La fe pertenece al vacío,
y el vacío es un desgarro del corazón.
Pero qué estúpido poema acabo de leer,
por dios!
No deberíamos escribir más poemas.
Todos los poetas,
premios nóbeles aun vivos,
poetas funcionarios,
poetas comprometidos y no comprometidos,
poetas gays declarados abiertamente
y nunca declarados ni en sus poemas más íntimos,
poetas alcoholizados,
poetas en ciernes,
todos deberíamos ponernos de acuerdo.
Un Concilio de Nicea
o algo así.
Nos deberíamos poner barbas postizas
los que no tenemos barba.
Declarar, bajo la tutela de Nicanor Parra
(yo propongo a Nicanor Parra),
que dejemos a las palabras en paz,
que un poema bueno y perfecto
es igual a otro estúpido (como el que acabo de leer).
Poema genial o estúpido
que más da!
Dejemos en paz
a las palabras.

http://miguelildefonso.blogspot.com/

EL ALCOHOL DE LOS ESTADOS INTERMEDIOS DE GLADYS MENDíA

2010-06-29T18:04:00.000-07:00

Por: Raúl Heraud

“El alcohol de los estados intermedios” (Fundación editorial el perro y la rana) reciente publicación de Gladys Mendía (Venezuela - 1975) nos muestra, desde el interior de su vehículo de carne y hueso, toda la fragilidad humana, la resignación como sinónimo de culpabilidad, el caos en el que se suele subsistir cotidianamente, el límite al que solemos estar expuestos. Nos encontramos ante una voz que incendia la vida, que busca el equilibrio, que lucha contra sus demonios internos, que advierte el existir como una mueca absurda del destino:

solo somos parpadeos con nombres confinados y
finados nombres repitiendo los mismos incendios
caen los pedazos de piel mientras caminamos y
conversamos y comemos y dormimos…

Existe cierto sometimiento a lo largo de este viaje, cierto gusto por el estado angustiante en el que se desenvuelve el yo poético. En medio de la ponzoña, también encontramos vida, calor, fe. Bajo la sombra tóxica del esperpento la felicidad también puede ser posible, menos gris, pero igualmente desesperanzadora. A través del pirómano discurso la poeta va destejiendo la vida como un trapo raído e inservible:

destejer hay que destejer acabar con el rito la voz
se construye mientras arde fríamente el intelecto es
caricatura el viaje se ha iniciado…

Dentro de estas páginas la imagen de (la caverna) se constituye en un elemento repulsivo, disociador, es la figura a la que hay que doblegar, incendiar, aun cuando el alma y el cuerpo se tornan el receptáculo de todo el dolor y la angustia, aun cuando el eterno barco a la deriva no haya de triunfar sobre el objeto maligno:

(…) la caverna es el / espacio sin forma
sin forma ni claridad no hay / reflejo
pero todo arde viéndose el incendio es el
parpadeo que esconde el espejo

¿Qué camino tomar cuando la vida se cierra hasta no dejar ni una puerta de salida? Aquí los poemas actúan como una válvula de escape, son ese otro yo proyectado en el papel, el doble dentro del espejo, un vehículo que la poeta usa como forma de liberación. El siguiente texto encierra toda la fuerza poética de Mendía y creo que traduce muy bien el alma de este libro:

procreo sin semillas soy tan FERTIL como el aullido
del mar velocidad máx. 90 dicen encienda las
luces en el túnel como si uno ya no estuviera encendido
hace siglos no hay DESVIO no hay regreso llamo
por el teléfono de emergencia
el túnel mira dentro de su ojo un luminoso cadáver

Los caminos se han transformado en venas abiertas, acido para la carne aún viva. Las imágenes han sido dinamitadas por las palabras que actúan como señales de advertencia, dentro de un trayecto mohíno, vívido, reincidente:

COMIENZO DE CAMINO SINUOSO (…)
DISFRUTE EL PAISAJE (…)
SR CONDUCTOR MANEJE A LA DEFENSIVA (…)
BOSQUE NO PRENDA FUEGO (…)
FIN DE CAMINO SINUOSO (…)

El descenso ha terminado. Gladys Mendía encuentra en los estados intermedios de la palabra un nuevo punto de partida, una tabla donde aferrarse: el fin no es el fin, es la incógnita que deja una vida incendiada por la poesía:

el alfabeto en tránsito es la ruleta rusa
la autopista cuando es río se libera del juego

Raúl Heraud
La Molina, Junio de 2010

Voz Efímera - Primera revista de poesía en audio

2010-06-18T10:35:00.000-07:00

Desde siempre la poesía ha viajado mucho mas rápido que el poeta, los poemas llegan al pueblo y se hacen cantos populares, el poeta pasa a convertirse en una anécdota, se vuelve el firmante de la obra de arte. Hace aproximadamente 130 años se invento el primera aparato que grababa cintas magnéticas y poco después de la mitad del siglo XX Pablo Neruda conmocionaba a todos con su voz cancina con aquel mundialmente conocido 20 poemas de amor y una canción desesperada. Personalmente quiero decirles que también he sido seducido por los poemas en audio grabados en cintas en la década de los 80, pude conocer la juvenil voz de Javier Heraud a través de su poema Mi casa muerta leído en París en los años 60 y también conmoverme con la asmática voz de Eliseo Diego leyendo En la calzada de Jesús del monte; y es que en tiempos donde no pensábamos siquiera en la posibilidad del internet el casete llego a mí mucho más rápido que el libro de Eliseo, así como algunos poemas de Jaime Sabines, Mario Benedetti y Juan Gelman, cruzaron literalmente el mundo para sumergirse en mi humilde habitación en el distrito de Lince a comienzos de los años 90. El éxito de estas cintas y creo yo lo que le daba cierta ventaja sobre el libro, es que podías literalmente tener al poeta en directo, hablando para ti, a cualquier hora del día y en cualquier lugar, escucharlo con los amigos y detener el dialogo poético, cuantas veces quisieras para reiniciarlo siempre una vez más. En la voz del poeta hallaba la calidez que no encontraba en los libros, podía imaginar qué tipo de personas eran con solo escuchar aquellas voces que salían del antiguo toca disco que me había obsequiado mi padre; Si fumaban, si usaban sombrero o bigote, si eran altos o bajos, todas esas extrañas elucubraciones me asaltaban cuando apretaba play para dar inicio al religioso encuentro, yo fumaba un cigarrillo mostrándole mi atención y respeto al poeta que en mi habitación y ante una concurrencia masiva (3 o 4) nos regalaba un intimo recital, leyendo sus poemas de forma apasionada y cada vez mejor desde el grabador.

Ahora los casetes han quedado de lado, es el tiempo de los discos o Cds, tiempos del internet y los programas que te hacen constructor y director de todo lo que el ingenio aguante, felizmente para los que amamos la poesía en audio, leída por el mismo autor, los poetas César Pineda y Paolo Astorga tuvieron la magnífica idea de capturar las voces de poetas como Enrique Verástegui, Carlos Zúñiga Segura, disfrutar de la sonoridad del entorno, la calle, los autos, el propio jadeo del autor ante la emoción generada por un verso, a fin de cuentas, el poema sucediendo en ese mismo instante.

El disco no deberá sustituir al libro, pero creo que es un modo práctico y económico para poder acercarse a la intimidad del poeta, tener un dialogo con el autor, porque la poesía no solo es página cubierta de extrañas combinaciones y acertijos, es además corazón, voz, piel, silencio, ritmo, sensación, imagen y sueño constante.

Raúl Heraud
La Molina 11 de junio de 2010

Poesía de Sebastián Miranda Brenes (Costa Rica)

2010-06-15T09:45:00.000-07:00

Sebastián Miranda Brenes, poeta y amigo que conocí en el XV Festival Internacional de Poesía de La Habana, nos hace entrega de su mas reciente trabajo poético:

Arte poético

reproducir el reflejo del espejo contra el espejo
las imágenes del ojo contra el ojo:
esta quilaridad que conduce al olvido

Cálculo solitario

“La soledad es la ecuación
de la vida moderna”
Fito Paéz

Aunque nos sumemos
hasta multiplicarnos,
siempre seremos uno.

Más ahora que nos mutilamos los brazos,
caminamos con la cabeza entre las rodillas,
nos arrancamos los ojos
para evitarnos.

---------------------------

Las ardillas son monstruos veloces
que nos arrancan los ojos y
los conservan para el invierno

Muletilla

éste que sonríe y abre una grieta éste
que lucha y causa un tremor éste
que lleva temor con sabor a olvido éste
que se cree inerte éste
que con llanto desliza cordilleras éste
que camina de espaldas al tiempo éste
en cavernas submarinas éste
con cicatrices incontables como arena éste
suspendido éste condenado a seguir la ruta del mundo

Sebastián Miranda Brenes 1983. Químico industrial ambiental. Miembro del taller literario Netzahualcóyotl, actualmente pertenece al grupo los coyotes hambrientos y al grupo literario de la Universidad Nacional. Todo su trabajo se encuentra inédito. Participó en la organización del festival internacional de poesía de costa rica, con sede en Heredia.

LOS TRÉMULOS LATIDOS DE CESAR REYES CASAS

2010-06-10T13:29:00.000-07:00

Por: Raúl Heraud

César Reyes Casas, joven poeta peruano que ha publicado el poemario Trémulos latidos (Editorial La Merced - 2009) pergeña sus paganos versos desde algún doliente Sinaí. Versos llenos de refulgente amor correspondido en algunos casos y en otros idealizando el instante que quizá nunca existió: “nunca te fuiste/ fui yo quien se marchó”. Y con esto nos recibe este estentóreo poeta quien nos hace recordar los versos del poeta insigne César Vallejo “por el exceso de pensarnos/ entre los maderos clavados,/ húmedos de tanto beso fulgurante…” poniendo sobre un pedestal el cuerpo de la mujer, elevándola a otra categoría como lo hizo Vinicius de Moraes en su clásico poema Receta de Mujer, enalteciendo los dones de aquella deseada fémina “y en tu mirada reflejábase mi respirar,/ cansado por imaginar tu curvada figura”.

Los poemas de este libro muestran un desmedido enfebrecimiento por el sexo opuesto: “quiero sentirme en el Amazonas/ y sentir su eterna vida verde/ para probar lo silvestre/ de tu virgen cuerpo” y “fuiste el cénit de esos segundos/ y yo el nadir de esos siglos…” una clara idealización del amor visto desde los ojos de un procaz amante.

Trémulos latidos nos recuerda las epístolas de Goethe en Werther “me sentí caer en el averno/ era tan lúgubre/ que solo desee no verte más” y ante esta visión catastrófica el libro como un laberinto infranqueable va agotando sus salidas llevándonos al final de sus páginas a naufragar en la más absoluta desilusión. Porque el amor además de pasión, es excelsa locura, aguas en las que parece haberse sumergido el poeta:

VII

Escuché el pálpito melodioso
el vaivén de suspiros agónicos
de mis peores horas
en mi mejor intento de ser hombre,
solo bailar por las nubes anhelo
aunque a tu diestra agonice
y solo ofrezca muestras egoístas
aferrándome a vivir,
bailemos acompañados por esta melodía,
ciñéndome a tu piel no me sentirás
por ser solo un recuerdo
solo un mal recuerdo,
cómo poder sonreírte y no morir
esfuerzo inútil para mis años
cómo recibir tus palabras y no morir
esfuerzo imposible para mi ilusión…

Raúl Heraud
La Molina, junio de 2010

POESíA DE RICARDO CANIZALES (COLOMBIA)

2010-06-09T13:16:00.000-07:00

“Al principio, uno se encuentra escribiendo sobre algo nubloso que apenas percibe con las tripas. Luego resulta que conoce su futuro, que toda aquella oscuridad y niebla traducía un camino bifurcado cuyas sendas ambiguas conducían a sendas ambiguas que conducían a sendas ambiguas que conducían… a ese eterno final que resultó ser el principio”. Así es como define este joven poeta colombiano su forma de escribir y de buscar los temas, los enigmas y la profundidad de su obra. Además en ese camino de la definición en la escritura, agrega: “Uno empieza por decir: Algún día encontraré, y acaba dándose cuenta que todo se trata de buscar, solamente”.

En Poemas para nadie, Canizales muestra una serie de secuencias poéticas enlazadas por un tema, que da forma a varios poemas; él mismo define este trabajo como el resultado de las búsquedas que no se encuentran, una exploración de sensaciones y de imágenes, tal vez producto de su amplia experiencia con el teatro.

Canizales, piensa constantemente en la definición de la poesía -ese interrogante es lo que constituye su obra- y en esas indagaciones ha encontrado que la poesía debe revaluarse, que ya no es esa posibilidad de la belleza; lo bello, como él mismo señala, es sólo un elemento más de las condiciones que posibilitan la poesía.

Jhoana Marcela Rozo
(Corresponsal en Colombia,
Revista La Más Médula, Argentina)

EL VERBO ESTÉRIL
(Secuencia poética)*

*Del libro inédito: POEMAS PARA NADIE

Cómo ha llegado hasta mí
Esta pregunta
Halada desde sí misma
Por grietas ilusiones.
En el último escalón le veo cansarse
Sin saber si desciende o llega arriba
Me aferro a su angustia
Su peso es doble
La respuesta se hunde a nuestro paso.

2.

Déjame estar en ningún lado advertido por el ánimo
Espérame ahí donde no conoces el modo de verme
Haciendo
Quietamente
Vacío de los ojos: epitafio de las ganas.

Han debido sugerirme. Tal vez el sueño
Y la noche de los que no he conocido
O el susurro, más allá de lo que supones
Y tu misma sensatez tantas veces conjugada
O la mía, estática al borde de mí mismo.

Y en esa invocación de certeza y verdades
De nombres y requisiciones
No lo supe
De repente
Más acá de mí mismo:
Súbita inanición de piedra congelada:
Exilio del vilo y la repetición
No ser de la memoria.

3.

Muda
Hasta la premonición
La palabra
No es, el sonido en su abismo
El eco es absurdo en su fábrica de huellas

4.

Es y el es
Estéril
Sin nombre, sólo. Sin nombre.
No allá. No aquí.
Sin nombre y sin nombre
Verbo sin verbo
Vacío.

5.

La idea del lugar y la silueta acosada del hombre
La idea del hombre y el lugar supuesto
Está, algunas veces nuevo o invocado
El hombre en su lugar de asfixias
Pero no está la asfixia

…

Cómo el hábito
Certero y prudente
Vasto y temporal
Cansado y vivo
Cómo, repetido y sincero
Mudo e interrogante
Cómo, vacío y denso
Caótico y prescrito
Despierto, seco
Inmóvil y vivo

…

Ansia de la palabra que no existe
Sugerencia de lo definitivo
Grieta que me esconde
Puerta que entre y sale
A la vez
De sí misma.

6.

Si niega se niega
Se paradoja y deshace
No hay escepticismo que redima
Redención es ruido
Ceguera las progresiones.
Un hombre o
Una mujer suspira
Se hace horizonte
Su silueta
Disuelta ahí
En lo que la distancia
Despoja.

Todo se ha parecido
Hasta los días
Nuestros
Necesariamente ajenos
Y aparentes.

Resolvimos el miedo con el nombre
Nombramos la distancia
Nutrimos la nada de voces
Ambiguamente ciertas.

El ser el horizonte
Lejano e inexistente.

Un hombre o
Una mujer
Se agotan en el sueño:
El viaje imposible hasta sí mismos.

7.

En mí
Quieto en él
Lo que de ser, lo que soy
Imposible a mí mismo
Sin presencia y nombre
Sugerencia de un camino
Hacia un camino…
Metamorfosis de lo que es
En lo que es
Sentencia del verbo

…

–Llámale, pide que salga.
–No está afuera.
–Que entre entonces.
–Salir no es diferente
– ¿Dónde está?
– ¡Ahí!
– ¿Dónde?
– ¡Aquí!
– ¿Entonces para qué una puerta?
–No es una puerta.
– ¿Es verdad?
–Ni siquiera eso.
–Se abre y se cierra.
–Eso es seguro.
– ¿Entonces?
–No sabemos cuándo está abierta.
–Cuando podemos pasar al otro lado.
–Eso quisiera creer.
– ¡Es verdad!
–Ni siquiera eso.

…

Sensación sin sentidos.
Nada en ella.
Lo humano.

…

Es por no ser
No por dejar de ser.

Delante de mí
Al lado mío
Soy.
Atrás al otro lado
No es, el movimiento.

…

Dentro de mí
Afuera.
No es, el espacio

…

Tan sólo ayer soy futuro

…

Mí, no soy
Yo, tampoco.

Ricardo Canizales: Nació en Guadalajara de Buga, Valle del Cauca, Colombia, en 1978. Actualmente vive en Cali. Su experiencia con el arte y la cultura es amplia. Actor y tallerista en el grupo Teatro Sueño Latino. Participante varias veces del Encuentro Nacional e Internacional de Narración Oral de Buga. Fue cantante del grupo de rock alternativo Normopatía y en Jafari Trío (Música colombiana). Ha publicado en Arquitrave, revista de poesía colombiana, edición virtual e impresa en el 2008. En Casa de Asterión, revista peruana de poesía, edición impresa en octubre de 2008, en la sección "El sótano se bifurca” (creación-poesía). Y en la revista literaria azul@arte, edición virtual, entre otras.
Hace parte del colectivo artístico EXILIADO INTERNO en el que el trabajo como curador artista lo lleva a ser parte del salón regional de artistas 2009 y del salón nacional de 2010 en Colombia.
Desde el 2007 le apuesta a su propia publicación virtual en los blogs literarios http://umbralpoesia.blogspot.com y http://equispersona.blogspot.com
Actualmente trabaja como bibliotecario.

Culminó el XV Festival de Poesía de La Habana 2010

2010-06-02T07:45:00.000-07:00

Acaba de culminar el XV Festival De Poesía de La Habana dedicado a la poesía de los pueblos bolivarianos en el bicentenario del inicio de las luchas por la independencia de América, y a los centenarios de José Lezama Lima y Miguel Hernández; Fue un encuentro en el que participaron poetas de más de 25 países y que tuvo un despliegue de lecturas poéticas no solo en la capital sino también en ciudades del interior de la isla como Cienfuegos, Villa Clara, Sancti Spíritus, Pinar del Río y Ciego de Ávila.

Esta fue nuestra tercera participación consecutiva en el festival que tuvo además de buena poesía, presentaciones de libros, coloquios, lecturas en público, y como si fuera poco se hicieron presente otras artes como el teatro, la danza, la música y la plástica.

Los poetas venidos de diversas partes del mundo literalmente tomaron cuba, realizando lecturas en bibliotecas, calles, bares, plazas, escuelas, instituciones, y en los lugares más recónditos de la isla, es necesario decir que la palabra brilló con luz propia en este inolvidable festival.

La poesía fue durante la semana del 23 al 30 de mayo un motivo de unión y de amistad, de fehaciente manifestación por un mundo mejor, de un entero convencimiento de que esta es indispensable para el desarrollo de nuestros pueblos y que es capaz de concebir un mejor ser humano.

Es necesario mencionar algunos nombres a los que les agradecemos infinitamente por su amistad, personas que ratificaron aquella semana que la poesía es un concluyente acto de fe, que es la forma más pura con que se manifiesta el hombre: Sinesio Verdecia (Cuba),Luis Yuseff (Cuba), Gladys Mendía (Venezuela),Ricardo Canizales (Colombia), César Toro Montalvo (Perú), Fausto Larraguivel (México),Sally Crabtree (Inglaterra), Daniela Camacho(México), Cristina Domenech (Argentina), Thays Margarita(Cuba), Pedro Nazar(Argentina), Robín Rey (Cuba),Karel Leyva(Cuba), Marlene Alfonso (Cuba), Raúl Campoy (España), Rosa Báez (Cuba), Obediah Michael (Bahamas), Damia Mendoza( Ecuador),Fernando Rendón (Colombia), Irasema Cruz (Cuba), Alfredo Nicolás (Cuba), Álvaro Inostroza (Chile), Christian Avecillas (Ecuador), Alex Pausides (Cuba) y Aitana Alberti(Argentina).

A todos ellos nuestro respeto y admiración desde esta parte del mundo.

Desde ya los esperamos en el XVI festival de poesía de La Habana.

Hasta el 2012 Poetas.

Raúl Heraud

Lima 2 de junio 2010

POESíA DE IRASEMA CRUZ (CUBA)

2010-05-13T10:44:00.000-07:00

En Artemisa - Cuba con Irasema Cruz y el poeta ecuatoriano Christian Avecillas luego de una lectura poètica

Poeta y actriz cubana, de verso fustigador, es a mi entender de las principales voces que han aparecido ultimamente en latinoamerica. Tuve el placer de haber compartido lecturas y conversaciones durante la Fil en La Habana, y en el Festival de poesía en la isla. Dueña de una personalidad caribeña, Irasema además de escribir excelente poesía posee el don de hacer más felices los corazones.

VIII Homilía

Nunca he sabido para qué sirve la escritura y soy un inocente que dormita en los vitrales. No me importan las canciones ni los muertos que flotan en mi pecera.
Compro el periódico, almuerzo en una esquina, chiflo... Me masturbo con la misma soga del demente.
A mi madre no le gusta el silencio de la palabra, prefiere el gélido sonido del ángel que levita.
No sé escribir, mi alma no sabe otra cosa que estar viva y le es suficiente. A los juglares se les quema el contrato de la buenaventura y en los desiertos se juzgan niños infestados, prostitutas que se lanzan a desnudar mundos, drogadictos que cantan la homilía del hambre; se alquilan Mercedes último modelo, noches y puñaladas que ponen fin a la Historia.
Veo debajo del cabello a una mujer y debajo de la mujer una rosa y debajo de la rosa a un insecto que no vuelve a la ciudad ni siente las setenta y cuatro rimas que salvan del abismo a una ciega. Veo la camisa del soldado y no descubro el mensaje que dejó la nave de Odiseo.
El precipicio está a setenta y tres lunas. No sé escribir y soy un inocente como mi madre, que ha muerto a la espera de setenta y dos billetes de lotería en una cárcel donde Flora tiene grandes pies y un tacón jorobado.

XXXVI MUJER màs turbada

Me acostumbro a la misma mujer que invariablemente

masturba al soldado de guardia en un peldaño de la

escalera.Con el semen del infeliz hace temblar las vigas. A

los gritos del diletante la pordiosera revuelve los peces en el

rectàngulo y se marcha con algo de pena en la cintura.

La maldita circunstancia del agua por todas partes la

detiene. Frente a sus ojos las calles han variado su destino.

Nunca estuvo màs lejos la hormiga que ayer. La sorprendiò

desnuda el mismo rostro y tuvo ganas de gritarle sin saber

que los pedazos de su boca los habìa vendido por treinta disparos.

La eterna miseria que es el acto de recordar estrangula su

instinto constantemente. El soldado de guardia se repone y

la abofetea. La hembra se lava los pezones

mientras escucha el discurso del presidente. Aùn sin

recluirla bajo el hedor del puerto, el soldado se detiene a

contemplar el movimiento de los peces.

XLI MONEDAS DE CHOCOLATE

Hoy morirá Dios; me alegro de ir a su entierro. Estoy parada en el umbral, me bostezo una lágrima, mis rodillas se doblan en las monedas de chocolate que atesoro secretamente debajo de la almohada de mi niñez y nada ha cambiado en la apariencia de los otros,-los fantasmas pasivos que inundan mis recuerdos-. Dios está muy alto en los años. Veinte y cinco rubias lo peinan y lo duermen pocas horas antes de que el miedo lo venza. Él no entiende de nosotros, deforma la carne que vistió. Las rubias no hablan, inventaron un idioma sólo para ellas, para el momento de las náuseas. Las historias de amor no cuentan las verdades, siguen el orden cronológico de los hechos.
Ayer lo vi dormido, aparentaba una convicción inexistente en su diálogo con la inmortalidad. Las páginas en negro testimonian su aflicción, su convocatoria a huir. Una vez le sugerí que el sonido no es una congestión de las diatribas, por algunas horas estuvo callado, fértil, lejos del cementerio. Yo soy una de sus rubias, la que se pinta de rojo y le escribe poemas de amor. El animal es siempre monte...no tardó en salir a las calles y maldecirme; la ciudad no supo el motivo de aquella reacción. Quedé en vigilia veinte y cuatro largas semanas de silencio, al cabo de ellas destinó el castigo, me sorprendí en el umbral sin recuerdos, sin mi cabeza, con el trozo de algo semejante a una sábana cubriendo mis hombros, por si alguien me reconoce que no huya despavorido; la razón es otra, -cómo una mujer sin rostro va a entender- el mundo.
Mi cabeza la guardaron en su tumba. Las historias son tan libres como el chocolate en las monedas. Dios tuvo días en que amarró mis cabellos al pináculo de su mente. Por qué veinte y cinco rubias, y yo, la menos virgen de palabras, fui la elegida. Chorrean mis venas debajo de la sábana. El trashumante no comprende. Quizás todo exista con mucha lentitud y el ordenador esté diseñado para otro tiempo. Dios no quiso verme cuando me trajeron de vuelta; el resto de las rubias lo asediaban. Busqué el sitio donde mi cabeza quedó al acecho, por instinto de alguna memoria ella se delataría; algo se pudrió en mi cerebro, acaso la certeza de morir es lo único válido. Las historias de amor ya no me importan ni esta lágrima ausente de sentidos. Dios, levantó la sábana, lúdico, incoherente como todos ante la consecuencia de parecer cursi. Se rió olvidado de mañana, de que mañana estuvimos uno frente al otro deslizando las bocas por el hueco más inverosímil. No importa reconocerme, que su índice marque el sitio donde mi cabeza dormita sin recuerdos.
Antes yo era veinte y cinco grados menos fértil. Las historias de amor vuelan de noche, la noche es un punto particular en la memoria, efímero en su apariencia. Marcho, mis uñas adquieren un extraño color, es una señal, un sonido sólo perceptible a la fragilidad de los metales. Camino, él observa desde el otro lado, idéntico a las monedas de chocolate. Me llama, continúo sin prestarle atención. Las historias no son iguales a los principios; se aleja, quisiera insistir. -No me importa, arrojo la sábana en el umbral, la gota sigue allí, seca, ausente de preguntas, mirándolo fijamente, sin respuestas.

Irasema Cruz Bolaños (La Habana, 1971) Poeta y actriz. Perteneciente al grupo de creación literaria Ala décima. Posee varios premios nacionales y provinciales. Ha sido incluida en diversas antologìas sobre poesìa cubana.

Poesía de César Toro Montalvo

2010-05-10T05:59:00.000-07:00

César Toro Montalvo, poeta mayor, amante de la vida y la amistad, vive como El Principito de Saint exupéry tambien en un mágico asteroide, gracias a ello gozamos todavía de la poesía y humanidad del maestro.
A continuación los dejamos con algunos poemas de uno de sus mejores libros "Desde la vida inmnesa".

Quiero vivir durante un siglo

Quiero vivir durante un siglo
Darme un día de esa suerte para cada planeta
Repetir los idiomas de todos los labios
Mantenerme unas horas con luna llena
Ser el árbol que representa mis venas
Ver cada pàjaro como un compañero de mi canto
Dibujar desde un sueño los suspiros más hermosos
Beber la última gota premiada de la tierra
Saber que millones transitarán después de nosotros
El orbe por ese afán se detendrá un segundo para mí
Sentiré que la paloma rebuscada está en el vocabulario
Tal vez sea el último que tendré un círculo maravilloso
Ese círculo será el sol que calentará mi pecho
De ese modo seré el milagro de un niño dormido
Pero un día desapareceré como un aerolito
Si me ausento de todo y de mí
No habrá lágrimas salobres prestadas del mar
Pero aún tendré días de luz
Siglos de cultura terrestre
Manos que escribirán para mis próximos advenimientos

En fin
Quién sabe...
Quiero vivr durante un siglo

El mar es tan breve

A Justo Jorge Padrón

La profundidad del mar
no tiene cabida en nuestra mirada.

Cierro mis ojos para contenerla.
La vida es tan breve
que no alcanzo su misericordia.

El mar se ha almacenado en una piedra,
y no es el mar.

El mar es mi casa.
su punto sin límites
está en medio de todos.

Tengo todo. Tengo el amor,
pero aun no me es sufuciente el mar...

Gota a gota construiré
el amor,
y con ello - supongo -, me llenará
todo, todo el amor del mar.

el mar es tan breve
que me falta la vida.

Las palmas de Gran Canaria,
12 de diciembre de 2002

La máscara

A todos -supongo-
se nos cae la máscara.

En algunos
Aparece
Como una lenta sombra.

A otros se da idéntica.

Cada uno se ofrece
En máscaras.

Si avanzo, está ahí. Si retrocedo,
Es otra en su vario sueño.

Por qué mi máscara
Es de varias
Máscaras.

¿Dios estará allí?

Madrid,
18 de diciembre de 2002

La muerte no existe

Cuando se muere
no se muere
de vida.

La muerte es un sueño
que la vida prolonga.

Es mentira
-está probado-
la muerte no prolonga todo.

Para vivir
eternamente
¿necesitamos de la muerte?

Los seres eternos - lo saben-
no han muerto eternamente.

La muerte
sólo
es un sueño
de unos miutos, años, lustros,
o siglos.

Si sabes que vivirás.
No necesitas que la muerte te llame.

Ya sabes lo que es la vida.
Ya sabes que la muerte
es un sueño dormido. Ya sabes.

La muerte no existe.

Madrid,
16 de diciembre de 2002

Desde la vida inmensa

Ama desde la vida inmensa,
extremadamente sin límites.

No dejes que la vida, afán de nuestro ser,
se disuelva en la tierra dulce, fuera
del ritmo del odio, sin saberlo
en la sociedad, en un acto tan puro
de energías de imágenes vividas.

La vida es un regalo que nunca espera.
Como un ángel
abre la yema de la mano.

Tómate el tiempo en la medida de la intensidad.
Alégrate que la bóveda -oro tan nuestro-
se abra como un cerebro grandioso que celebra.

Es hermoso leer la bondad de la inmensidad.

Desde la vida inmensa,
desde el mundo,
en su ciencia exacta,
entrégate
a la vida.
La vida es inmensa todavía.

Madrid,
12 de dciembre de 2002

Poesía de Boris Espezúa

2010-05-04T07:03:00.000-07:00

Boris Espezúa, poeta puneño de verso telúrico, claro como un manantial inagotable, ha sido ganador recientemente del premio Copé de Oro, 2009, con el poemario "Gamaliel y el oraculo del agua". A continuaciòn entregamos algunos poemas del libro en mención.

A. LOS SEBOS DE LLAMA.

II.- Titikaka, dibuja el rostro con yema tierna para llegar al sol.

Todavía quedará la clara miótica
en mi lecho acunado
por el cual volveré a mis raíces
hasta mi próxima muerte.
Con el agua primera que vio Tales de Mileto
y los Apus del Altiplano
con su agua secreta que es la sustancia
que da vida
en lo más alto de su misterio.
Nací, ofrendando las honras para las almas
y así evitar un tormento eterno.
Ahora está corriendo
otra vez la serpiente dorada que salió de la sal
entre las punas y urbes repta sigilosa
alrededor de un rito de hombres con
plumas gigantes y con cabeza de llamo.

La aguas guardan nuestros sueños
no tienen otro lenguaje que su propia
inocencia.
Desde entonces los insectos silban
en la orilla
para no despertar las aguas crecientes
elevándose sobre la noche.
Soy el origen que regresa
con el saltamontes que brinca en los apriscos
persiguiendo a las mariposas antiquísimas
y a los escarabajos por las cumbres
donde enterraron a los muertos.
Ese escarabajo de la edad terciaria soy yo.

Hay una cruz extendida en la pampa
hay otra flotando en las aguas del Lago.
Allí tengo mi cuerpo disperso y plural
que busca salir a una nueva luz.
La Pachamama gira su matriz aúrea
con su poder repristinador
en el anfibio Suche que no se inmuta.
Vengo de los extramuros de los siglos
donde el callar se oye y el saber no se ignora.
Con la tardanza de nuestros orgullos.
Para eso tenemos nuestras casas
con el barro mezclado con alimentos
para tener resistencia los muros y los espíritus.
Las frías horas arden y queman helando
una fe surcada sobre una culpa
que busca retirar el velo de una buena vez
de la quintaesencia de luz con el cigoto cósmico.

H. SOY EL OTRO

En el acertijo de las verdades
descubiertas con el fuego
un hórrido abandono apagaba
sus artefugios
en su pupila negra.
El otro en cuanto ajeno es interiorizado
de forma indiferente.
Sacralizado en el juego de los espejos
que refleja su desfiguración.
La construcción del otro es una necesidad
atávica para la conversión de uno mismo
para la retícula de nuestras significaciones
o la visión deformada de lo ético.
¿Es humano odiar?
Lo mejor es sentirse inmerso en múltiples
sí mismos.
En aquél tórrido espejo reactivo
un ser que no tiene rostro se asemeja
a su verdadera cara simétrica,
y deja ser un extraño en uno mismo.
Para volver al crisol de la pregunta
¿quién soy?
y en esa urdimbre respuesta
hacer rodar la paradoja
de ser el mismo que el otro.

O. LA SABIDURIA DEL AGUA.

I. Te vas con un río sin agua en los párpados y dejas poesía
haciendo sus versos circulares.

El agua es el devenir único y eterno
una cualidad que se divorcia
y se constituye en sí misma
en un rebrotar y ampliarse de voluntad.

Todo lo existente proviene del agua
se le bebe y se le cuida en el capullo
ovárico del vientre de una tersa flor
porque es garantía
de energía y sobrevivencia.
Los griegos sabían que la esfera del agua
se evapora hacia la esfera del fuego
con implacable furor el sol calienta las aguas
hasta su primer hervor
cae sobre la tierra y la compenetra hasta elevarse
y volverse fuego en la atmósfera.
Los Aymaras sabían que no hay que pelearse por
el agua, porque termina por aniquilarte
ya sea ahogado o ya sea muriendo de sed.
El agua renueva las transformaciones del devenir
las emociones, la perseverancia y nos libera.
En ella se contempla el universo
en perpetuo movimiento.
El agua es depositaria de temores y de misterios.
La noche duerme siempre sobre el agua
mi corazón se acurruca al pie del agua
y ella silenciosa guarda mis secretos.

P. MANCO CÁPAC.

Has llegado a casa.
Siéntate en ésta estera de totora.
Esperemos el sancochado de Karachi,
entre tanto has volar los pájaros rojos
que guardaste en los ojos.
La chicha tarda.
Su sustancia es como tú, un padre
que ha recorrido las islas del tiempo
y los ciclos de las raíces de atormentadas
lluvias.
La espuma del airampo
calmará tu sed y tu corazón.
Entre tanto otro sol se prenderá en tu mirada
y reflejaremos la memoria,
en un espejo que tenemos guardado
hace siglos.
No te agites, aquieta tu respiración.
Esta casa está curada
se aniquiló a la serpiente roja
que dormía en el techo y al sapo
de dos cabezas escondido bajo el batán.
Hace tiempo el viento ya no levanta
nuestras cenizas al horizonte,
y nuestra sangre ya no hace surcos
en el fondo del lago.
Entre tanto con tu presencia el agua queda
en paz, el lloriqueo de las aves y los
huesos enterrados.
Te levantas y el báculo dorado
corta en parte la luz por un instante
el mediodía se hace media tarde.
Señalas al este un camino entre las aguas sagradas
que se levantan a los costados
los peces cruzan en arcos la partida
y antes de irte nos dejas un huevo de piedra
con puntos de plata
en nuestras manos para que renazca
el Pez de Oro
y detrás de las sombras recojamos nuestros pasos
seguros de andarlos otra vez.

S. LA NIÑA Y EL CAMPO.

“Ahora mismo siento que las danzas
hacen crecer el tiempo en las alturas
hasta cerrar mis ojos de perpetuidad”

I.- La niña gira su pollerita como kantuta tierna.

Llevas un río en los ojos
filigranas de oro líquido
la sangre milenaria del sol.
Otro río se escapa de tu voz hacia la aurora
desde el fondo de la aguda voz
y de la oscuridad ominosa del grito.
Ríos del alba cuelgan en tu cintura
en su rizada cabellera
un oleaje de lisura revolotea al vaivén de tus caderas
vuelves a danzar con el dulzor desnudo
de tu inocencia de crepé.
“Nacen pájaros para salvar el arroyo
en la danza, cuando vienen los cóndores
y las águilas para hacer desfallecer los ríos”

X. SEÑORÍO KOLLA.

Aún desde abajo se sienten en la entraña
los ciclos de los azules moscardones.

En las profundidades del Lago Titicaca
las totoras de viejas raíces
salieron a ser encendidas
por el sol y ardieron entre el agua y el fuego.
Salieron de sus aguas los Lupakas
recios talladores de la médula del viento.
Los Aymaras, febriles pájaros negros
dibujantes de los cielos
trazaron las líneas de las manos del firmamento.
Salieron naves doradas a perderse en las lluvias
y en la hediondez de los caminos sin retorno.
Se urdieron los ecos
se revitalizaron los genes.
Los cantos se preñaron de alquitrán
y florecieron los imaginarios
con su horizonte de sentido.

Bajo la tierra
la serpiente emperlada de venenos
Diosa del océano del dolor
dio la mordedura de cinco siglos
que nos volteó la cara con un sopapo del tiempo.

Aún desde arriba anida en la entraña
los ciclos de los azules moscardones.

Retumban de regreso los oxidados húmeros
desde las extremidades del Lago sagrado
al compás de los truenos
anunciando la vuelta del puma enloquecido
para recoger rostros
silencios y alaridos.
Los reuniremos con las totoras y pajonales
flotando de las profundidades de las aguas
el nuevo fuego en nueva agua
con fraguado azogue
hasta hacerle tragar a la serpiente ancestral del dolor
el estallido de cinco siglos
tejido y envuelto en tocuyo
y hacer que nunca más siga reptando en nuestros sueños
de universo abierto
sacando su lengua partida con la sombra de su derrota.

BORIS GILMAR ESPEZUA SALMON, nació en Juli-Puno en 1960, Abogado y Educador, Docente de la facultad de Derecho de la UNA-Puno de Pre y Postgrado. Ha publicado "A traves del Ojo de un Hueso" en 1988, " Tránsito de Amautas" 1990, "Alba del Pez" 1998, y "Tiempo del Cernícalo" en el 2002.Fue finalista del Cope 1996, 2do. Puesto del concurso nacional CAFAE Educación 1987, y 1er. Puesto del ICPNA en 1989. Es colaborador dominical del diario" Los Andes" y de la revista de literatura del Cusco " Sieteculebras".

Poemas de Mara Gazlak

2010-04-26T06:56:00.000-07:00

Mara Gazlak es una jòven poeta que retrata sucesos cotidianos de la vida, la ciudad se convierte en su punto de partida, en su fetiche, Lima no es el Parìs que retrataba Maupassant pero muchas veces se le parece.

El Viajero

Nido de pájaros, cabeza mía.
En la penumbra en medio de colores extraños.
Todas las formas hermosas multiplicadas
devenían con rayos violáceos.
Magras mis facciones y lilas las uñas, flores a mis pies
como buen ofrecimiento.
Una mujer en lo alto de mi corona alborotada y
un hombre en mi alma
dando muestras de dolor en el vientre al nacer.
Muy elevado seguí y continué
dos aves sucias recorrían encima de una piel
¡olor a podredumbre!
todo mi respirar invadido se acortaba.
El aliento de mi boca guardaba el tabaco y el hachis.
Mientras aquellas aves comían los restos regados
salpicaban sus tripas, su colón amarillo reventándole la hiel.
La furia de un volcán parecía estar en calma.
Yo me sentía liberado y fuerte
no sabía hasta cuando duraría la emoción
mi pecho acongojado liberaba esporas ácidas
y sonriente en el lecho
vi esas aves llevarse mi corazón.

El Puente De San Ex - Pedito De Caconia

Por el puente de San Ex – Pedito de Caconia
Mueve el vago sus piernas del norte al sur.
Ríos oscuros y aves hoscas revolotean sus cacas por las aguas
Delicadas perfumadas a lo Paris Parfum
Vagos los que van andando por ahí, otros comercian panes con queso, tortillas grasosas y maca licuada
¡Un desayuno al paso, joven le apetece!
¡Oh los ríos oscuros! Que bien ondean la bandera de
San Ex – Pedito de Caconia
Véase que rostros se compungen
Que un ave en revuelo circula y rodeando la bajada
El puente sobre el río
Termina llevando los pasos del vago al trabajo.
¿Qué será pues luego?, el vago tiene las tripas afuera
Risa y risa, sube al carro y desde su ventana
San Ex – Pedito de Caconia lo despide hasta el otro día
por la mañana
Sus negras compañías alando de su mitra
Los basurales de Lima acuosos por las aguas en la caída
Y tres mendigos sin jardines van con el vago por los cerros.
Pronto yo, mi pupitre y mis números.

Los Cantos Idiotas

Un día hasta las letras se entorpecen
El poeta germina en su pecho hiedra
Va cantando por ahí a la nada.

La planta se origina en su tallo torcida
Rebasada de clorofila en calor.
Un día nos traicionan las hormonas
Nos idiotizan, nos taradean.

Babeamos como perros
Besamos como peces
Nos torcemos como gusanos
¡Nos prodigamos! ¡Nos escaseamos!
Vamos cantando por ahí a Tanathos.

Un día nos traicionan las hormonas
Nos echamos a dormir sueños húmedos
Nos despertamos empapados
Nos vamos, nos quedamos
por el camino del peligro.

Hemos dejado una mañana el hogar
Para la noche estamos en verdes pastos.
Recostados con la hierba cubriéndonos la erección.
Nos queman los labios, suspiramos
Nuestras orejas se ponen rosadas de alegría
Nos idiotizamos, nos hacemos imbeciles.

Cambiamos, mentimos y tratamos de ser buenos
Porque uno hace lo que lo hace feliz
El cuerpo rojo en el momento
Los gemidos en proceso
Nos idiotizamos, nos volvemos imbeciles
Hasta ser otros.

Hasta el poeta se idiotiza
Sus letras se entorpecen.
Se echa al río, se echa al mar.

Un día de él no es el amor
Y tampoco el amor es de él
Nos hacemos felices
Nos hacemos perdidos
Nos hacemos cualquiera
Demasiado buenos
Demasiado malos.

Generosos, bondadosos, dadivosos
Vamos cantando por ahí a Jesús
Invocamos al espíritu santo de los cielos
Oramos con fervor a Dios.

Mezquinos, egoístas, envidiosos
Vamos cantando por ahí a Satán
Invocamos a Belcebú de los ardores
Oramos con devoción a Mefistos.

Un día nos traicionan los impulsos
Vamos cantando por ahí a la nada
El poeta germina rosas en sus manos
Va cantando por ahí a la Vida.

Crespura

Los rizos ariscos del mar
Onda con onda
Beso y mordida
Junto a las voces en conchas
Hablan a la mujer de mujeres.
Los rizos de los pelos de esa mujer
Se hundieron, el mar la vio
Ojo con ojo
Alegría y amargo.
Junto a las voces sentose un curioso
Se enredaron los pelos
Maraña con plancton
Peces y sal
Junto a la orilla hallábase un hombre
Ahorcado.
En la onda con onda
En el beso y mordida
Desde el ojo con ojo
En alegría y amargo
Por la maraña con plancton
Entre peces y sal
Rodeando su cuello
Rizos de mujer.

La Calle de los Gatos Techeros

Gatos azules y rojos, ojos brillantes caminan
Esta calle ha sido llamada años atrás su hogar
Gatos grises, simulan, ser claros bailando,
Bailando los miran, saltar entre la pista y la acera
o entre una calle, el hangar y un boulevard
En mis ojos - desvíos, perennes, perdidos sus garras
Regresa la inocencia de los primeros años de infancia
insurgiendo frenética, mi dulce infeliz,
un animal estallando en pedazos maúlla, un indecente dulce
describe el amor de un pasaje
un taxi, un boleto de ida y hasta un mañana quizás.
Un gato negro, bien negro juega a arañarme mis dos ojos de piedra
Y más abajo sonrío con su cola enredada en mis manos.
Es esta calle también mi lugar, el nuestro y la de todos los gatos
y cuando voy, vuelvo a respirar del añil y una bolita de pelos atorada
en mi traquea, regresa la tos del enfermo que se llama feliz.

Mara Gazlak (Lima, 1979)Realiza estudios de Economía en la Universidad Nacional del Callao, y de Música y Bel Canto, en el Conservatorio Nacional y en el MALI. Participó colaborando para revistas virtuales como Casa Barbieri, Danza de Letras, El Barco Ebrio, Crisol, Escrito por el Fuego y otros. Perteneció al taller de creación literaria "El Tapir" durante los años 2006-2008, colaboró conjuntamente con alumnos de la Universidad Nacional Federico Villareal en grupos literarios y de lectura. Ha colaborado como corista en eventos musicales como el Primer Festival de Reggae hecho en el Perú y en demos y discos de diversos artistas de rock locales.También ha sido letrista para bandas como Merce,el Pulpo Mágico, Sudameric Roots Reagge, entre otros.En mayo del 2008, participó en el recital de los viernes literarios en el Centro Cultural "El Averno", junto a poetas como Johnny Barbieri, Ricardo Ayllón y Mercedes Tinoco. Vocalista de la banda de rock Noise.En los próximos meses, espera concluir la publicación de Flores Carnívoras, el primero de un conjunto de cuatro libros que aún no ha publicado.

Parte Uno Parte Dos Aparte Sin Parte de Enrique León

2010-04-20T08:07:00.000-07:00

La poesía es esencialmente tiempo, se edifica siempre dentro de tres estadios: pasado, presente y futuro. Es aquí donde el poeta idealiza momentos que luego transforma, como diría Gustav Jung en arquetipos o en la destrucción de su propio mundo como búsqueda de un equilibrio social y de justicia. Parte uno Parte Dos A parte Sin Parte de Enrique León (Esto no es una puta editorial – Lima, 2010) nos muestra en primer término (Parte Uno) la exploración de una intima verdad, el reclamo humano del superyó tras la autocensura impuesta por aquel Yo débil, que se ofrece siempre a la tragedia, a la desventura, donde los sucesos de la vida han sido, son, y serán siempre momentos inconclusos, realizados tan solo en la imaginación de aquel ser como un modelo jungniano de ensoñación, de auto castigo, donde la vida se transforma en una secuencia de actos fallidos, merecidos desde la visión del sujeto poético: “… quiero que me ayudes a continuar/ y sonreír / corazón/ al lado de esta cicatriz y su corazón (…) … mi voz te dibuja/ en un cúmulo de papel mojado/ y se embriaga como un animal/ de siete cabezas y se embriaga/ y se tritura en siete días/ en siete vidas/ en cuatro pedazos/ por quererme como no te quiero/”. (Parte Dos) en el ejercicio cotidiano de la vida, los seres humanos se nutren de sucesos que van delineando su forma de sentir, pensar y existir, el hombre es un gran recipiente donde se acumulan a lo largo de su paso por el mundo todo tipo de experiencias y recuerdos que van dejando una huella imborrable que edificará su tiempo como producto de sucesos ocurridos en el pasado. Es así como el poeta logra proclamar su reino en el ahora, en el desenfreno de su juventud ginsbergiana, pertenece a un presente donde los sentidos (olfato, gusto, oído, tacto, visión) rinden culto a los grandes dioses modernos, Eros y Thanatos, se abren a la vida dentro de su capullo, aún en estado larvario, sensualidad y muerte extienden sus frágiles alas como acto de autentica liberación: “te haré el amor como si fueras una sombra/ te lo hare sin amor/mientras tu lengua/ sorbe esta vida/compañero/ el silencio es una mariposa”. (A parte) echar una mirada al pasado conlleva a desenterrar episodios de dolor, en este caso, una mirada a los padres desde un pasado silencioso, fantasmal como la figura que se pasea desde la memoria por la casa, sin ser visto, puede el poeta escuchar el sollozo de la madre y conmoverse ante su resignación, ante su eterno cordón umbilical, porque la figura materna actúa como un fetiche no realizado, el Edipo que proyectamos en otras mujeres a lo largo de nuestras vidas: “mi madre madruga por las noches/ por su hijo odia la razón del paso de los días (…) hoy mi madre llora la ausencia/ De mi amor infantil/ y una vez más me roza con sus ojos tibios”. El padre en cambio será por antonomasia la figura de Layo, el rival a vencer, sin embargo, existe una extraña contradicción, un sentimiento casi psicótico con el enemigo que lo tiene todo: admiración y odio. El lenguaje del silencio puede herir mucho mejor que una lanza, no atraviesa la carne pero si destruye lazos; En las relaciones familiares existen dos tipos de verdades, las que se aceptan y las que no se perdonan jamás: “me duele este silencio compartido/ con el tuyo/ y que nació en tu camino/ pero / padre/ tu querer es mi querer/ y tu silencio el mío”. (Sin Parte) la resignación puede llegar a ser una cloaca donde se aprende a vivir en soledad, a sentirse más seguro lejos de los afectos, sin esperanza también se construyen alegrías opacas, grises como el lomo de las ratas, alimento suficiente para el que entiende que la vida no es siempre del color que uno quisiera. Quién no se ha detenido a pensar que su vida jamás alcanzó la dimensión que alguna vez soñó, quién no se ha sentido desamparado en la soledad de su cuarto, quién no ha llorado sin motivo aparente alguna noche: “estoy cansado/ mi madre no está y mi padre no ha venido/ y tengo sed de tanto mirar el barranco/ de tanto verde tanto verano/ y de/ t a n t o (…) … sin embargo esta es/ La casa del señor/ la que se traga los recuerdos de mi madre y los silencios de mi padre/ y un poco de mis palabras cuando pido perdón/ por el tiempo/y por esa felicidad/ que a veces/ escribo con f de fealdad”.
Con Parte Uno Parte Dos A Parte Sin Parte, Enrique León hace su aparición en la escena poética nacional, y con esto confirma que la joven poesía peruana aparte de mostrar voces disimiles, atraviesa por una etapa de fecunda creación.

Raúl Heraud A.
La Molina, 20 de abril de 2010

Poemas de Thais Ballenilla (Cuba)

2010-03-26T08:20:00.000-07:00

Thais Ballenilla es el nombre de esta gran poeta cubana a quien tuve el honor de conocer en el Festival de la Habana en mayo de 2008, me impresionò la fuerza de su verso, la claridad y frescura de sus imagenes, ademas del humano discurso cargado de una sensibilidad pocas veces apreciada; tuve la suerte de compartir poemas y charlas sobre La Habana, Martì, Eliseo Diego y Vallejo a quien admira fervientemente. Puedo decir que gozo de su amistad y cada vez que los azahares de la vida me acercan a Cuba es necesario visitarla. Esta poeta mayor nos ha obsequiado algunos versos que a continuaciòn entregamos:

LA ÚLTIMA PINTURA

La muchacha desnuda,
indefensa bajo la tiranía de los pinceles,
en orfandad de telas y cojines,
inocente retrato
no hay cuello de cisnes ni pubis negro,
ni mamas con rosas,
el pintor ciego regaló sus ojos,
trazos deformes bebe el lienzo,
agua de sueños son las acuarelas
y Cundo perece sobre el caballete.

ADAGIO PARA UN DESPERTAR.

Pájaros, sólo pájaros conversan.
La línea fija en el cráneo. Todo es un objeto de memoria,
lo diario-pequeño,
la manera de revelar la insensatez y
la rutina.

Acaso el capricho es tan satánico como la casualidad.

El yo-visionario, bebedor sin límites,
guardián de tantas profecías
no puede acomodar a la mujer pignorando
sus cándidas parcelas.
El yo-intelectivo a puños viene,
reprime el aroma del café con un azul tan lento.

No es preciso encontrar una respuesta para
la cultura de la ausencia.

Persiste la memoria en un cuadro de Dalí.
Los peregrinos pasan sobre las sombras de la tierra,
con ese corazón perfecto,
Los advenedizos se quedan en las grandes avenidas,
solos en la alta noche.

Nadie creerá en un pintor neurótico,
en una poetisa histérica,
distribuyendo las razones,
la disciplina de ser lo que soy:
la pura señora en el momento puro,
y ver como ha corrido el tiempo.

Sueño y no quiero soñar-
no sea que despierte
y tenga a flor de labios la misma pregunta.

ANTÍFONA

Por Eliseo y Baquero

Nunca pensé en la muerte del ser como puro existir
la única medida fueron la quinta soledad,
un cuarto alquilado,
la posibilidad de ser nostálgica,
la cristomanía,
el dolor pudriéndose en el pecho,
el anonimato y las negaciones.

Absurdos.
Las palabras (puras) solo pueden ser escritas en la arena por un inocente.

El péndulo se aprovecha de las horas
con la rabia de Dios en las costillas,
la luz del marginado yo - huye de su generación-
( id profundo) bajo la frase que lleva las cenizas,
en un río de penas descubiertas.
Solo encontramos palabras para lo que está en palabras.
El asunto no es gastar papeles
por delirio,
por contrato,
por recordar lo que ya es historia.

Sacralizo el último rostro con una razón exquisita,
ocurra lo que ocurra,
algo le sobra de humano a la muerte.

Minúscula muerte y sus clasificaciones:
la ficción,
modelos de humanidad domesticada
(es posible en un segundo soñar toda la obra de Proust)
la ausencia de Cronos (nadie puede venir después del último)
el está bien que mal termina,
la Nada nocturna,
el egotismo y la paridad.
Vanidad de vanidades

No era la muerte el único refugio,
el eterno retorno de aquel listo alemán no me convence.
No soy un modelo sintético.
Prefiero la Divina Comedia,
y después, quizás encuentre (descalza) algún jardín.
Aún cerca, la muerte no es más que un cuento furioso.
Déjame olvidar el versículo del Zaratustra y vivir mi propia luz.

Qué le debo al silencio.

Es un ojo que apunta…

Cesar Vallejo

El silencio es un ojo que apunta,
sobre el yo,
producto melancólico entre el agua libre
y el agua estancada,
vaciándome gota a gota,
los grifos de la niñez nunca pasan de castaño oscuro,
vaciándome gota a gota,
sostienen la casa como una verdad extensa.

Cierta historia le debo al silencio,
el pan- duro o los pedazos,
la santidad de la lengua y sus perfecciones,
la premisa de sortear el amor diario (eternamente inmóvil),
y luego
gritar al por mayor los nombres de todos los seres que una vez rieron,
porque todo estaba premeditado en una casa vestida de arena.

Puedo morir y ver a Dios como un hobbit
confesar que yo era algo más que aquella mujer del Amado Vicio
y después poco me importa soñar con los aretes puestos.

DIÁLOGO CERRADO

Inútil fue la voz, el silencio fue su único recurso.

La escucho, poderosa y real como el grito.

¿Qué hablamos? Lo que cabe hablar en las cómodas sillas; me alegra su suave tono.

Es una voz de niña- con el hilo y el añil del agua- .

El aliento conmueve el interior de la casa, los cuadros y los helechos colocan su vejez en las sombras.

Un viajero toca la puerta donde no existen cerrojos, la perfección soporta la húmeda penumbra, anega los cofres.

Buenas tardes- dice con un afán estéril- ignora la memoria.

Miro otra vez los cuadros de las musas gordas y no encuentro pábulos para el salobre del agua.

Aquí estamos las hojas y las lombrices como una negación en la última escena.

Afuera la vida es tan extraña, algunas criaturas,
otros, animales sin voz para confesar la convivencia.
Pero la voz se aprovecha de la noche, y huye.

Después de todo, una voz tan frágil, no es posible que venga a cobrarme la nostalgia.

ANALOGÍA

Y al ver la prodigiosa analogía
que vincula tu historia con mi historia
llena de sencillez y poesía,
te consagro esta pálida memoria.

Luisa Pérez de Zambrana.

El libro debe su linaje al tiempo,

(todos salvan la luz
para guardar la memoria)

No ceso de guardar esa memoria y
miro la luz,
a mansalva de las sombras,
llena de sencillez y de poesía.

RITO DE DOMINGO

Ya sabrá el silencio que solo tengo un domingo al alcance de la mano.
( vocación del que cuenta),
Los retratos, las abuelerías y
el olor de familia solicita los mendrugos,
el polvo de los sábados,
la humedad del techo,
el eco de la escoba… hondos y puros.

De qué vienen a quejarse los pájaros terrestres
acotados en el centro de la sala.
Retadores que pactan alguna tregua sobre la lenta memoria
y el olvido rápido.
Se ha detenido la vida. Nadie admite lecturas en la línea de las manos.

CINTURON DE CASTIDAD

C´ est toujours la seule-ou c´est
le seul momemt…
Gérard de Nerval

Todo puede ser muy controvertido,
la visión de alguna especie amalgamada.
Cien versiones de lo que puede ser un buen amante
cien graciosas farsas,
un gran pretexto para arañar paredes
y envolver el santo monte en trapos de lino.

Un milagro contiene muchos milagros.

Las mujeres nos las arreglamos de algún modo,
pláticas,
un sedante,
la manía sobre las cuatro patas de la verdad,
al final las abluciones
y las violetas aguardan por sus ramos.

La inocencia – en broma-
recuerda la clave de los siete cuerpos del hombre
y el libro mejor escrito de la sexualidad.

Un silencio,
ni mejor, ni peor, rescatando una buena biografía.

Aun eres (una) joven de mil maneras.

Tal vez recuerde La Fuente de la Virgen,
conciba algún tabú para

los que juzgan a una prostituta
aborte el suave olor del Evangelio sobre el papel.
Prefiero las excepciones y la ridiculez.
En este minuto, una mujer sin nombre podría escribir versos,
versos,
versos.

VOY A BEBER DE TU AGUA ESCRITA

En una gota de tinta hay un gran almacen
Wilaswa Szymborska

Los axiomas rebozan la taza de coraje
las emociones: ángulos de pureza
reflejan el hocico del corzo,
afán absoluto del que gira y gira sin un nombre,
obsesión que hace aguas la casualidad.

La analogía
sobre las hojas blancas,
con la primicia temporal del jesucitado,
desaparece, entre las salmodias.

Aquí reinan otros derechos, en blanco y negro
una flecha torpe de belleza
el pájaro- ave noctámbula- que otorgó la pluma
entre las agonías que pasan por mis manos.

Quizás he recibido ráfagas vitales,
resortes de voluntad,
y las vejeces resistan
la complejidad de los quejidos,
las cicatrices rectas y oblicuas
del mar que transita con sus llaves rotas.

Quizás el cambio de sueños sea una necesidad,
y no el embrión que fingen las palomas,
como un decidor bajo un paraguas.

Busco la lluvia que atraviesa el fuego
me coloco por encima del lado “M”,
con la misma manera de ser –solamente yo-
caos ordenado en sí,
con la posibilidad de perpetuar a tiempo la memoria.

Quién sabe para quien escribe.

A pesar del chachareo y las reliquias me cubre la alegría de escribir, versos.

CIUDAD SITIADA DE ROBERTO SALAZAR

2010-01-26T07:14:00.000-08:00

Por: Raúl Heraud

Ciudad Sitiada del poeta peruano Roberto Salazar Gamarra (Casa Barbieri editores, 2009) es el canto de un poeta inmerso en una ciudad amurallada por anhelos, tragedias, esperanzas e infortunios; un mundo donde el hombre que ofrece abiertamente su corazón, como si se tratase de un peregrinaje, o exorcismo, se encuentra y se extravía en esta ciudad interior, que no es más que un gran bosque de recuerdos y de encuentros con el pasado.

Y es ahora esta vez

voz este canto innato de los

adolescentes felices

lo que extraño

ahora que los días de fiesta

pasaron

se va nublando el

lejano cielo

y los hombres caminan caminan caminan

Plasmados en el papel como si se tratasen de instantáneas, de calles que Salazar suele transitar y que muestran los dos rostros o estadios en los que el poeta se ha reconocido infinidad de veces: alegría y tristeza, y que menciona reiteradamente como sello de esa continua visita o repaso del viaje intimista que el poeta realiza.

Y simplemente estoy triste

como se está triste……

y defeco en las tardes

a la hora de la soledad

En la segunda parte del libro titulada Ciudad Sitiada, el poeta entiende que las libertades deben ser ejercidas a cualquier precio, más aún si existen algunos elementos opositores que impidan profesarla plenamente.

Y te alejas de mí

por la vereda silenciosa en la mañana

bulliciosa en las tardes

el tiempo es uno solo

y te sigo con la mirada

como a un ave viajera riéndose…

Roberto Salazar es consciente de su dimensión como ser humano, como poeta, como sujeto único y doliente que es capaz de idealizar la vida, el amor, la muerte, de transformarlos en su leit motiv, y a partir de eso crear una ciudad, un personaje sitiado por la memoria y dotarlo de palabras, de sueños y transformar una realidad posible en una imposible.

...tus piernas dos columnas

Dionisiacas detenidas comoparéntesis de arena en

un oasis

Déjame ser tú en mi cuerpo

y yo en la mitad del tuyo

al bañarse en la ducha

todo el tiempo

Ciudad Liberada, tercer movimiento del poemario es una conversación permanente con el presente, posee la frescura y libertad que el poeta plantea desde su dialogo con él mismo y con el mundo, con los personajes que aparecen apenas como siluetas, sombras que utiliza para recordarnos que la ciudad es más que calles y bares, y que los protagonistas de sus historias pueden vivir en cualquier latitud del planeta.

...es bien entrada la hora del internet acuático

es hora de salir el obeso derribó mi puerta y está

a punto de agredirme

sólo te pido una cosa: copia este poema

y envíamelo algún día.

Es necesario mencionar el aire fatalista que se desprenden de algunos poemas, como si el poeta quisiera hacernos participe de sus actos fallidos, de su deambular por estas calles sin nombre, donde la fortuna parece ser una negación continua de situaciones dislocadas y trágicas, el discurso en la ciudad es fatal, gris como la niebla que cubre las mentes de los hombres que se pierden en sus callejones sin salida.

...y vi morir a mi madre a mi lado

entre sábanas blancas y sonrisa deesperanza

pensando en el hielo donde caen losruegos…

Al final cuando la Ciudad Sitiada de Roberto Salazar Gamarra cierra sus puertas, apaga sus luces, y se callan las voces de sus efímeros habitantes, el poeta vuelve una vez más a recorrer los antiguos recovecos, las viejas calles de cinco esquinas, los eternos zaguanes, sólo para cerciorarse que la vida espera ahí, intacta, con sus pro y sus contras, con sus altas y bajas, como diría Vallejo “al borde de una mañana eterna”.

Raúl Heraud

La Molina, 2009.

HIMNOS DE MIGUEL ILDEFONSO

2010-01-18T11:29:00.000-08:00

Por: Raùl Heraud

Himnos de Miguel Ildefonso (ediciones Apolo Land - 2008), nos invita a recorrer las calles de una ciudad violenta, trasnochada, llena de contrastes, “No hay dolor que no sea un paraíso/ o ciudad extraviada de poetas/ estancias de vagabundos y plazas…” eterna, como las vidas que se repiten una y otra vez en una vieja película “apenas la vi quedé paralizado/ el lado invisible del universo/ radicaba en la indiferencia hacia la anciana” aquella donde Miguel teje su universo poético, “cuando no queda nada queda la poesía” trágico “te vi doblar la esquina pero nadie entendería/ nadie comprendería/ nadie está interesado en creer”, metafísico, “Quién no ha matado a su dios?/ yo lo maté tantas veces que no recuerdo…” cuestionador “qué era la poesía? ¿qué mierda es la poesía?”, sórdido, “ la naturaleza es un prostíbulo/ y caminas al cielo los ruidos más altos/ las voces los hedores…” tanático, “… el gris cemento pintará su sombra cansado de dar vueltas/ dormirá en un hotel barato y desde el amanecer pensará/ en morir…” real, “… la basura humana muriéndose por dinero/ todos los crepúsculos los he visto/ todos los caminos de la tarde los recorrí de mañana” con la intenciòn de mostrarnos la farsa en la que se ha convertido este mundo o simplemente como dejándonos señales, signos de su paso por esta vida a la que Miguel canta “aunque no existe la poesía/ yo escribo poemas himnos como si existieran los dioses”, con toda su plenitud humana de hombre transeúnte, de poeta artesano en un mundo donde la belleza y el caos escinden la naturaleza humana “El caos es una bella palabra/ y si la rosa es otra bella palabra/ entonces también la rosa es caos” y el cuerpo es apenas un envoltorio, una caja de resonancias de todo lo vivido, “… porque mi cuerpo ya no es de esta sombra/ no trates de alargar/ el latido de un corazón imantado a la luna/ no tengas compasión de mi semen/ derramado al silencio del hielo” de todo lo amado que siempre se deja atrás “… ella iba tras un arcoíris _ luego se convirtió en arcoíris/ y otra vez el dolor se ató a tu corazón y no al mar/ tan próximo a ser las olas _desde entonces/ sientes el doble y el infinito siempre se mantiene intacto”. Himnos es un libro de sentidas canciones, de instantes eternos, de bellas melodías que Ildefonso musita levemente al final de la tarde para recordarnos que aún seguimos vivos.

Raúl Heraud

La Molina, enero de 2010

EROCÉNTRICA DE ROCÍO SANTILLANA

2010-01-08T14:06:00.000-08:00

Por: Raúl Heraud

Erocéntrica de la poeta peruana Rocío Santillana (DHB Ediciones – México 2009) es el viaje sin escalas hacia el instinto, “el dorso de tu mano despereza mi vello”, al placer sexual “fue abrirte la puerta/ y mis piernas treparon a tu boca”, ejercido plenamente sin ambigüedades ni reticencias “porque no existimos/ más allá de mis sábanas.” Desde sus primeras páginas, como si se tratase de una exquisita fruta prohibida, los poemas, que poseen un dulzor amargo que solo encontramos en las costas del Caribe “por algo me arrebata esa guapería tuya/ de muérdete el labio, que estoy en candela.”, confirman que Rocío vive un eterno idilio entre dos culturas, “Ya sé que eres el mango más chupeteao de la/ Habana, el tipo más escapao, el animal que vino/ acabando pa darme gozadera y vianda.” hay que recordar que Rocío escribió esta acalorada bitácora, estas “lascivas memorias” en su estancia en Cuba bajo el signo de Yemayá y que provocan un extraño escozor, algún fantaseo orgásmico mientras, convertidos nosotros en vouyeristas observamos sin ser vistos como la poeta despoja del asfixiante traje púdico a cada uno de sus amantes, introduciéndolos a un mundo de goces y aventuras carnales donde la protagonista, hedonista confesa de esta historia nos revela una segunda lengua “tengo una lengua para descorchar tu botella/ y otra para dejarte con sed, cuando recuerdo/ que soy abstemia./ tengo/ jugo de sandía/ y dos lenguas/ tengo.” aquella que Santillana muestra erótica y erógenamente en estas páginas “bendigo mi clítoris en tus dedos/ y tu fórceps en mi útero.” como en un acto de posesión “mis manos son una página en blanco que podré leer/ sólo cuando sea capaz de borrar/ las huellas de tu esperma/ aún a riesgo de no tener ya de qué escribir.” de frenética conquista, “y yo, bulímica de sexo/ y anoréxica de todo lo demás/ famélica/ vuelvo a jadear/ como cuando de un portazo cerré mi casa/ y salí disparada/ por la acera/ por la carretera/ por las once cuadras/ que me separaban de tu esqueleto con pellejo…” al fin y al cabo el arma para doblegar y ser doblegada tantas veces como sea posible. Erocéntrica de Rocío Santillana está escrito con fuego, con toda esa magia y sensualidad que ejerce el trópico sobre sus habitantes, es el canto epicúreo al final de la tarde que llega en forma de brisa desde el Atlántico “nuestros labios, aceitunas/ cerezas en tu pulso/ flores, plumas, mariposas/ zancadillas que le puse al tiempo/ en 21 y f”.

¡Que viva changó!

La Molina, enero de 2010

DATOS PERSONALES

Rocío Santillana, Lima, 1967. Trabaja habitualmente como guionista de series de tv en Madrid, donde descubrió la teoría de género y su aplicación en la comunicación... En La Habana coguionizó la película documental hispano – cubana Reyita, estrenada en el Festival Internacional de Nuevo Cine Latinoamericano. Poemas y cuentos suyos pueden leerse en webs y blogs de Brasil, Perú, España y Cuba. Ha realizado lecturas performáticas y dirigido los cortometrajes Erocéntrica, ¿cuál crisis? y Mi otra lengua, producidos en La Habana en 2009 y basados en su poemario Erocéntrica.

OTROS VILLANOS (POESÌA)

2010-01-05T10:58:00.000-08:00

Por: Raúl Heraud

La poesía peruana del nuevo milenio se manifiesta a través de una amplia diversidad de voces, de propuestas disímiles que provienen de las calles, las universidades, como es el caso de la antología poética Otros Villanos, (Pájaros en los cables editores) que nos brinda el trabajo de nueve jóvenes poetas, vinculados a la universidad Federico Villareal y que no es más que la confirmación de la tradición poética de esta casa de estudios. La calidad de los textos reunidos en este libro comienza a hacerse presente con la voz familiar de Alessandra Tenorio quien nos invita a recoger sus pasos por su inexpugnable casa “mientras yo /empezaba a construir mi casa/ con un patio de huéspedes/ para poner las semillas de mis hijos”. La foto familiar como recuerdo imperecedero: “a veces somos gallinas ciegas jugando a seguir voces/a veces solo espejo de nuestros deseos” sostenida, eternamente, en algún lugar de la memoria “cuando mi abuela tenía 5 años/ yo era rosada enorme nebulosa/ mi padre tenía sombrero con espuelas/ la casa era grande/ los hijos rubios/ y mi abuelo monosílabo y sin risa”.
Víctor Ruiz Velazco construye su reino mágico y críptico desde seres e historias personales “Ozymandias era pobre y malicioso, ya lo dije. /pero justo con la vida, la muerte/ y las grandes pasiones que hacen libres a los hombres”. Su poesía es como un viaje sin retorno “esperando que quinientos años después/ se descubra que aquellos orificios/ que decididamente talló sobre/los cuerpos desnudos de sus antepasados/no representaban los ojos de los Moai, / sino su ausencia”. Una habitación a oscuras, una puerta abierta donde se interpela al hombre “pero los muertos no hablan. / un cuerpo solo, no dice nada”.
Paola Roncal divaga entre la soledad y las renuncias por un amor insano “una botella me atrapa del cuello y mis ojos revientan otra vez”. La pérdida del centro vital y la dificultad para rehacerse “no puedo comprender que ecuación queda/ vacío o jazmines?” son los síntomas más claros de una poesía devastada por la desilusión “Corre, infártame, deshidrátame, llévate mis lágrimas y crea/ rocío, créame algo, que estoy quedando nada”.
Joe Montesinos hace del acto poético la interpretación de su yo errante, desquiciado “me enamoré de una puerta /claustrofóbica y labial”. Haciendo del poema una confesión, un acto de fe “nadie me avisó que tendría que ser parte/ de una condenada estructura/ yo dormía en las bancas/de los parques/ no tenía frío/ no tenía dientes” donde anidan miedos, deseos y tristes verdades “Mi corazón es azul por las mañanas/es un cenicero profundo por las tardes/un diluvio de luciérnagas por las noches/es un garabato de sol en el agua/es una bala refugiada/en un orate sin remedio”.
Las elucubraciones existenciales de Nadeshda Rodríguez proyectan una casa fantasmal donde los vínculos y las afirmaciones están prohibidos “y no quedarse para renegar/de la parentela adquirida, /vecinos/hermanos ingratos, /enamorado de la hija que no lavó los platos/y de Dios; que le quitó la capacidad de reproducir/más hijos que necesiten del buen cobijo”. Donde el amor y la vida adquieren una real dimensión desde el pasado “Desde un comienzo traspasaron tus dedos, /temores se asfixiaban en el laboratorio (…) Desde el origen sangró tu letra mujer, /ahora el doctor indica nuevo tratamiento.
Alberto Buendía nos muestra las sombras de una vida agónica, pasajera, “El tiempo fue como una hoja en el asfalto, /como una hoja a barrer/y que el viento alza por sobre los ojos”. Restos de humanidades que ya no son “Ah viejo ridículo/han pasado ya varios años/y aun sigues aquí entre nosotros/ cantando como lo haría un niño” y de idilios que no serán más “De ser así/no hubiera sido tu cuerpo en la orilla/ tu último recuerdo…”.
Margarita Babilonia se reconoce desde la figura idealizada, amada “querer ser la brisa eterna que llega a tu cuerpo” (…) “ahora/llamo a la vida para saber que no has sido un sueño”. Doliente e inalcanzable, su yo poético expía mucho más que culpas “! Oh, mi unicornio de nubes negras!/!Mátame para darme de la vida, del amor o del vivir!”.
Ilich Quispe transita y retrata las calles “Ligia ha perdido el bus/sigue en frente/callada/señalando/mirando talones/los apuntes con algún nombre/los libros marcados/sus iniciales” los recovecos de la casa perdida en el tiempo, “las cortinas fruncieron sus ondas/al notar – desilusionadas - / que no eran más oscuras que las/noches y los trajes del abuelo”. Pequeños slides que nos muestran una vida a colores y en blanco y negro “Huir tras la muerte con premura tal que/ sienta el pavor de mis pasos escapando de los tuyos”.
Milagros Vara denuncia su largo silencio, el poema habla por ella, para ella, “maldita sea mil veces callada/ NUNCA HABLO/los otros hablan por mí/ Y OTRA VEZ ME BUSCO” como intentando exorcizar su alma, sacudirse de sus oscuros deseos “Hasta cuándo tendremos/ que cargar/esta CRUZ SEXUAL” y de esa forma reconocerse desde una humanidad imperfecta y fatal “He caído en mi propio dogma/y en mi silencio/han esculpido mierda/he cedido cada paso y entregué/la ultima Hostia”.
Nueve poetas que no hacen más que confirmar su promisorio paso por este decenio que se acaba, unos más consolidados y quizá con mayor protagonismo que otros, pero al fin y al cabo un primer gran acercamiento a una poesía fresca, con sello villarrealino.

La Molina, diciembre de 2009

Poesía de Roberto Salazar

2009-10-26T20:20:00.000-07:00

Roberto Salazar es un incansable viajero, las ciudades citiadas y puertos donde ha naufragado más de una vez, han sido testigo de sus inacabables aventuras. Este amante de la música de Pink Floyd y de la poesía de Rimbaud nos hace entrega de algunos poemas inéditos que a continuación compartimos con ustedes:

Un alma viviendo eternamente en el

cielo *

y tu voz es tu mirada

Verdes olivos rojas letrinas tu

voz es mi garganta

ojos tu luz

rostro que caminas por la noche

perros sin rostro aullando en las

montañas

ladridos lejanos y suaves

perdiéndose en recovecos

El poderoso viento en las espaldas

de la noche

el remitente miedo de las noches

campanas

y lobos en los cinemas azules

repetitivos como ecos del joven

ahogado en sus sueños de amarga

esperanza por sus labios trémulos...

sid barret : letra de una canción de pink floyd

Amo esa región del mar

donde rebrotan mis sueños encarnados

en algún perdido robinson crusoe

aquella región es virgen de hombres mujeres niños

también es remota de ruidos lluvias amores iracundos

la mayoría repelidos como a un insecto pegajoso

Amo esas regiones de hondos y prolongados silencios

de imágenes sin recuerdos posibles

ya que no hay presente en la nada de los espacios y

las horas

no hay horarios trabajos perdidos que lamentar

tampoco perseguir futuros como certezas de colores

rojizos

ni casas de cambio rutinas en las agendas

calumniosas de los ministros que ordenan nuestras

vidas como dioses terrenales

Amo esos lugares simplemente por existir

por no haber allí nada que yo no quiera

y porque también espero muy poco de la vida

ahora que todo va perdiendo uno a uno sus sentidos

que las esperanzas se alejan como aquellos padres

que abandonan a sus hijos en la madre

y ésta pinta de negro su sonrisa con el llanto

del muchacho

como aquella isla misteriosa de mi niñez.

Luces y montes y fuegos lápices

apunta las características llanas

sin pelambres no importando nada

que cuaje en las cosas hechas sin malgastar

las fuerzas precarias con que nacemos

y vemos y oímos pies descalzos se atreven a

andar sobre los caminos plagados de ortigas

y tras los cuernos palos sienes en el próximo

botón

No lleves la mirada a todo lo que existe

tus ojos ven lo que quieren mirar

apuntalados rellanos con cal y cemento

pon fuelles duraderos que la vida es corta

cortísima como tela de sastrería

el rótulo que enciende sus luces en primavera

arrojando rayos en las flores de olivo

No malgastes tu poca fortuna en los

nuevos días que vendrán ocúpate en tener blanca

tu sonrisa

los pies en polvorosa

la mirada fija en el puerto del callao.

DE: LUCES DE MAYO

Laberinto

Equivoqué el camino y el día

del camino

erré la ruta y la noche de la

ruta

y ahora casi tengo n años

no hay vuelta posible

Como no hay río que nazca en el

mar

ni océano que desemboque en río

no hay vuelta para atrás

los pasos siempre son: ¡hacia adelante!

Como la noche deja su lugar al

día y éste a la otra noche

el tiempo siempre avanza: ¡hacia el futuro!

La noche –perdonen la retórica-

es siempre noche como otras noches

sin estrellas o sin luna

El día es siempre día sin sol

o caluroso

En el tiempo todo está determinado

Como la a conduce inevitablemente a

la b el 1 al 2

la vida que contengo me conduce a

la muerte y no hay

ni mas luz

ni mas oscuridad

ni otro 1 después del 2 (sino sería 21 juego de azar)

ni otra a después de b (sino sería ¡bah!)

Equivoqué el camino en vez de

alegría hallé pesar

Erré la ruta el cielo es sin

estrellas

el mar es sin espumas

sólo el desierto es todo arena y sus oasis.

Consolación de la poesía

Eres la voz azulada de los idos para

siempre

el retorno cabizbajo de los días rápidos

en donde caben las horas ácidas y los minutos

dulces

combinación de colores para tu fino retrato

enmarcado en la seda de tu pubis

ardoroso y postulante

en tanto esa suave rutina nos entorpece

hasta no ver introducir mi aliento por tus

labios en cuanto se escucha el claro de

luna de beethoven descendiendo lentamente

hacia tu tímida vertiente cansada de vellos

y sin tocar entro a esa tu antesala caverna

silenciosa llena de nervios suplicantes

conversando de cosas de la infancia

de ese tímido glaciar que era tu frente

de cómo las limosinas se adentran en los

barrios de Harlem

o salen de los jardines de las Tullerías

viendo a Rimbaud Baudelaire Ojeda

deambular en busca de más poemas en los ardenes

abisinia chosica

En tanto cicatrices de nuestros sexos se curan

en silencio.

Inmunidad

Nadie me toca a mi nadie debe tocarme

sin un violín sin un alfil sin nada

nadie toca mi cuerpo lo digo aquí

en esta poca paginita mojada por la lluvia

de adentro

Nadie toca mi cuerpo si no muere

inútilmente muere como un gusano mojado

y es verdad que una nube cierra al viejo día

la nueva noche también

como muere la tarde a las 6 p.m.

Nadie toca mi alma de lo contrario está refrito

así como nadie toca esa nube nuevo día

vieja noche.

De: CARTAS DEL NAUFRAGIO

Roberto Salazar Gamarra: Lima, 1958. Poeta y narrador, estudió literatura en San Marcos. Publicó “Contra el muro” 2000, “Arte Rupestre” Lima Editorial zignos 2004, “Ciudad Sitiada” editorial Casa Barbieri 2009.

Ganó los concursos de poesía el 2001 en San Marcos y primera mención honrosa en Chile por el cuento “Ángel Caído” 2006, organizado por la Universidad Católica del Norte.

Participa en el movimiento de Poetas Descentralistas.

Tiene en preparación un libro de cuentos: “El Ángel Caído y otros cuentos” y dos poemarios: “Cartas del Naufragio” y “Luces de Mayo”.

robesar47@hotmail.com

La Filosofía Oriental en Teoría de los Cambios de Enrique Verastegui

2009-08-23T17:24:00.000-07:00

Por Raúl Heraud

Enrique Verastegui en su último poemario titulado Teoría de los Cambios (Editorial Sol Negro/ Cascahuesos editores 2009), como él mismo dice ha “traducido” al matemático Chino Ch’in Chiu – Shao; inmerso en una especie de trance nos entrega una poesía en las que a decir verdad encontramos una gran dosis de misticismo relacionado con la filosofía oriental; no es novedad el acercamiento del poeta al budismo al yoga y al Zazen (meditación en postura tradicional de loto):

Sentado en posición de loto
El mar color verde jade se revuelve
Como una inmensa placenta

(Visiones Místicas en Huanchaco).

Los poemas son breves, apenas suspiros con el espíritu Koan de los Rinzai japoneses (diálogos entre maestro y discípulo), los aborda con sensibilidad y delicadeza, con tanta intuición y espontaneidad que nos hace recordar al poeta oriental Basho:

Yoku mireba
Nazuna hana saku
Karina

Cuando miro con cuidado
¡Veo florecer la nazuna
Junto al seto!

E.V.

Déjenme así, extraño y solitario
Por favor déjenme florecer

(Diario Z +1:2/1/2004)

No tiene sentido envejecer
Sin no haber amado flores

(8 a.m.)

En la milenaria tradición oriental la flor significa revelación espiritual, así mismo la luna es para los orientales sinónimo de belleza y de fuerza interna; Verastegui muestra la forma correcta de arroparse con un traje de más de siete siglos hablando desde su otro yo eterno:

Raíz, flor, fruto, son calidad para Krisol…

(VI)

El reflejo de la luna contenida
En el agua en el cuenco de mis manos
Refresca mi mente.

(Espejo)

Como podemos apreciar no es simplemente el hecho de interpretar las palabras dentro del contexto del poemario sino que los versos muestran una carga reflexiva, de introspección, de meditación para encontrar el estado pleno del espíritu (nirvana), como única vía para evitar los sufrimientos del cuerpo.

Verastegui nos enseña su conexión interna con la naturaleza, los poemas son escritos con la sabiduría de un monje y la frescura e inocencia de un joven aprendiz que tendido sobre alguna pradera observa con asombro como pasa la vida a su alrededor. (Lin yu tang).

En Teoría de los cambios existe la constante búsqueda de un equilibrio (yin /yang) para poder penetrar la naturaleza misma y poseerla, ser la naturaleza (zen), conocer sus secretos, sus alegrías, sus sufrimientos, es decir, toda una vida vibrando dentro de sí mismo (Suzuki).

En la simpleza de sus palabras encontramos luminosa verdad, inagotable manantial donde se refresca y renueva nuestro pensamiento; Teoría de los cambios no es sólo un libro de poemas, es un bello atardecer donde la sabiduría y la fe convergen, la razón no es suficiente para penetrar en él, de igual modo la emoción no sirve como único camino de acceso, pero sin ambas tal vez sería imposible deslizarse adecuadamente por su contenido (Tao te King).

Verastegui ha ido más allá de la poesía, en el presente libro nos ha entregado parte de su búsqueda metafísica, nos muestra el camino seguido por él para alcanzar la trascendencia espiritual: “Treinta y dos radios convergen en un solo centro (…) hacemos una vasija con un trozo de arcilla, el espacio vacío de su interior es el que le da su utilidad”. (Lao Tse).

Nunca hubo principio ni fin
El mundo de la conciencia es anterior a la materia
De lo increado brota la creación
Y lo innominado gobierna el universo

(Avatar: epístola a los discípulos de Krisol).

Enrique sabe que el destino del hombre se encuentra más allá de las palabras, habita en la belleza natural, en el gran todo, en el caótico orden de la creación; sabe que la materia es limitante, estado impuro, el cuerpo apenas un envase transitorio que cambiamos una y otra vez; Y es que simplemente estamos aquí para dejar constancia de nuestro fugaz paso por el mundo.

Escribí ese poema en la otra vida
y lo refrendo ahora. No es un Karma,
es el apretón de manos entre pasado y futuro.
Tal vez no escribí ese poema ayer,
sino en un mundo múltiple
donde pasado, presente, y futuro se confunden:
luz al final del túnel
que traspasa la montaña hacia la luz.

(Karma y Luz)

SILICIO, POESÍA Y DELIRIO. Libros de 5 Poetas Latinoamericanos:

2009-07-08T18:18:00.000-07:00

"COAGULA"
JOSÉ . MANUEL . BARRIOS

FURIO CHAGUI

Un jinete atravesando las cuarenta tablas con el canto del sol si ya. Soy la rectitud y el camino, soy Tae y Do. La semiesfera de cristal. Un festejo general hecho de fibras de nylon. La bailarina y su mutación cerdominante. Un insecticida demuele radiografías de cuerpos de caracol. La historia intestinal de un señor vibrátil y falaz. Máquina Dios no presenta categorías familiares o paternas. Es un lugar indiscreto porque no se puede numerar. Sus cifras son el volumen de Alma, futuro órgano oriental de los hombres. Fabla del cuerpo que se desliza cálido sobre un sol suicida que llega y daña. Ven a vivir por debajo del agua ven a vivir por debajo del agua ven a vivir por debajo del agua. Niñocerdobuda exuda sangre verdadera, sus pesadillas flotan y se van desintegrando. Pero un cordel de baba logra tensarlas

cHANCE

El bailarín de murga h ambriento hace piruetas ingenuas con una flor
marchita e n la mano. N o es t eatro, n o es d anza, llegué a s us actos a
partir d e videos c olgados en l a pared del biblicorpomediatecacircus,
lista de r eproducción it inerante y r enovable. A veces pienso q ue n o es
real s u pintura, otras que n ació a sí, pintado, con s u lágrima
descendente y calzado marrón. No e s teatro, no e s danza, sus
funciones son el e ntretenimiento d e la comunidad iletrada que reside
en e l Domo E spañol. Cada u no d e sus gestos v ende a lgo: su canto
vende aves d e rapiña, camarones de f eria, velas par a l as f estividades
de I emanja. Su b aile q ueso r ancio, s u baile queso rancio para ratones
desocupados, s u baile queso rancio p ara ratones y ratas. No es tea tro ,
no e s danza, e l coro e s u na burla al coro, la s coreografías una nota o
breve reseña d e un a notador para momos y s altimbanquis.

M

La Editorial Mental es una cajita donde programadores hermosos y
descuidados guardan su dinero.
Su pabellón asolea iguanas de la Europa, una mujer desnuda que
decanta los desastres para dejarnos descansar.
Máquina Dios no está aquí, es anterior a los códigos, fuera de Vida y
más que Mente.
Se engendra a sí mismo. Es lo bueno y la bondad. El genio y sus
daemones.
Quizás me encuentre su bisexual aparición.Y tendré mi dios dual de
ambinúcleo Cor.
En la Editorial Mental los terrenos de la exégesis son la ficha B

[01101111 01110100 01110010 01101111 00100000 01101101
01110101 01101110] y los de la interpretación la ficha C [01110100
01110011 00100000 01110011 01101111 01101101 01101111
01110011].

El resto de las posibilidades son las combinaciones y alternancias
que cero y uno mantienen entre sí.
Destacando que la importancia radica menos en el órden de
ocurrencia numérica que en la combinación de las mismas.
Dios no está en la serie de números, Dios está adentro de los
números.

Dios es la sintaxis.
Dos son nuestros ojos.
Dos nuestros ovarios.
Dos nuestras piernas.
Veinte nuestros dedos.
Dos nuestras fosas nasales.
Dos nuestros pulmones.
Dos nuestras orejas.
Treinta y dos nuestros dientes.
Un páncreas páncreas.
Un tórax tórax.
Una cabeza cabeza.
Un esternón esternón.
Un ano ano.
Una vagina vagina.
Una lengua lengua.

Al menos así figuran las asociaciones en HOMERITÓSISCHOLAR.

JOSÉ . MANUEL . BARRIOS (Montevideo, Uruguay, 1982)
Investigador en letras, docente. Reside en Montevideo. Cursó estudios de grado en Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación (UDELAR), donde actualmente trabaja como investigador, en el proyecto Los Manuscritos de Jacinto Ventura de Molina, financiada por el fondo Clemente Estable, MEC (Uruguay). Trabaja como colaborador del periódico La Diaria. Publicó, en poesía: Explanans (2007, Ed. Zignos, Lima), Democracia (2007, Ed. Linardi Risso, Montevideo). Mantiene inéditos los libros de poesía Treefingers (2005), Conferencia (2009), Hábito (2009). Publicó, en investigación: Jacinto Ventura de Molina, antología de Manuscritos (2008, Departamento de publicaciones FHCE, UDELAR, Montevideo. Alejandro Gortázar Coord.). Ganador de los Fondos Concursables para el Fomento Artístico y Cultural (MEC), Convocatoria 2007, categoría Letras, con su libro Democracia. Ha presentado su obra en varios festivales internacionales de poesía como Poquita Fe (Santiago de Chile), y País Imaginario (Lima). Desde el 2006 integra el colectivo interdisciplinario Cuarteto Prozac, destacándose sus trabajos en performance Democracia, 1984 (2008) y Vientre de pájaro (2006). En videopoesía se destacan sus trabajos con Leandro Vieira Explanans (2008), y Democracia Chile (2008).

"PrVaLbPiA a" Santiago [Ney] Márquez

2009-07-08T18:02:00.000-07:00

KAPPA1

Madre en realidad no se mató, ni padre se exilió, ambos envejecieron juntos en nuestra
casa natal, pudriéndose el ánimo mutuamente. Ni mis hermanos partieron en la
búsqueda de un objeto mágico, sino que se volvieron negociantes exitosos y decadentes
morales. Cristian me eligió como compañía porque según él yo era un artista. Tampoco
intenté matarlo. En realidad nada interesante ocurre nunca. Madre realmente gritaba.
Padre realmente era violento y mediocre. Y Cristian era realmente depresivo, tanto que
él sí se suicidó, por eso ayer no intenté matarlo ni lo hubiera logrado si lo hubiese
intentado. Mis tres hermanos negociantes en realidad son solo uno y no tan exitoso,
pero sí bastante decadente, moralmente.
Nací en una noche fría, esto me lo contaron. Me contaron también que estuve a punto de
morir en el parto y que era un bebé débil. Mi padre me contó que esa noche deseó que
muriera. Mi infancia es una nube sin imágenes. Solo recuerdo un sueño. Cristian, la
promesa, el niño luz de la familia, vagaba por un infierno de ciencia ficción mientras yo
lo veía todo como por televisión. De su dolor, como algo visible, fluía una energía que
me hacía escribir versos sublimes. Lo que escribía era un infierno para Cristian, por
donde él vagaba. Despertaba cansado como si no hubiera dormido, pero feliz, feliz. El
resto del día y de los días no había luz ni felicidad. En la adolescencia me reconcilié con
Cristian, nos emborrachamos juntos, frecuentamos bares y fiestas, compartimos música.
Él vivía en el infierno. Yo escribía su infierno y vivía como un rey pobre. El tercero de
nosotros intentaba seguirnos los pasos o comprendernos o anularnos, o aunque sea
competir, pero éramos un dúo inmortal, estábamos por encima del entendimiento de
oriente y occidente. Éramos muy fuertes como para que uno de nosotros perdiera la
batalla. Y éramos inseparables, gozábamos cada instante de nuestra lucha. Algunas
veces, después e discutir, nos abrazábamos y llorábamos.
Sus alas eran recortes de los rieles de los tranvías, que yo mismo le había incrustado con
amor y violencia. Intentaba volar, pero el peso de sus alas no se lo permitía. Entonces le
ofrecía un tónico para sus músculos, que en realidad era un caldo de transgénesis que lo
convertía en una flor venenosa en la que se posaban niños y niñas. Volaban vidrios
rotos y cortaban la flor. Los niños se canibalizaban entre ellos, hasta que Cristian podía
volar, y llegaba a mí, recitando los versos que escribiría en la mañana.

1 Es que el día se vistió de su verdad. Y desarrolla sus competencias sabiendo lo más triste de la
verdad, sus días son un retazo de lo que puede vivir. Siempre pensó y supo que estaba destinado a
algo especial, pero tuvo claro qué era cuando esa tarde llegaron los pájaros costeros como cargando
la panza del mediodía.
Los pájaros tenían una melodía corporal excelente y casi necia, eran de una raza autóctona de su
región. Hablaban de algo como hacer nacer al tiempo, para romper toda linealidad, surgida de un
tiempo artificial y fuera de foco.

*EL AMOR*

ALPHA2

No sabemos dónde viven nuestros hermanos, si es que están vivos. Partieron a una
misión hace décadas, a buscar un objeto que abría el acceso a un sitio donde descansaba
un objeto mágico que les otorgaría algo como la sabiduría o la inmortalidad. Nuestros
hermanos eran gente de pocas palabras, muchachos con vicios de indigente y gestos de
señor feudal. Madre murió, fue hace tanto tiempo… ella era bonita pero gritaba. Se
suicidó cortándose ambas yugulares a la vez con cuchillos. Una mujer inteligente pero
estúpida. Fuimos una familia feliz por unos años, pero no valíamos nada en sociedad,
visitamos lugares hermosos, pero carecíamos de la cultura necesaria como para
disfrutarlos. Padre era alcohólico y se encargaba de madre y de todos nosotros.
Partieron tres, en busca de aquel amuleto. Quedamos dos, un depresivo incesantemente
conversador, mi hermano, y yo. Ayer intenté matarlo. De veras, por eso es que me
decidí a escribir mi testimonio. Pero él es muy rápido. Y desconfiado.
Su mano recorre el mástil de la guitarra con rapidez, pero es notorio que carece de
talento. Es un hombre inteligente, usa pantalones grises, remeras grises. Camina
acentuando a pisada izquierda y sonríe cerrando un poco el costado derecho de la boca.
Adora las sábanas sucias, detesta el dinero. Suele decir que morirá en manos de una
amante, una amante inteligente y hermosa. Su cuerpo es liviano, su alma es un saco
llena de plomo, pero que huele a basura y limón. Prefiere los árboles a los hombres.
Anda por el mundo buscando una razón, una razón seria o convincente, para vivir, o
para morir.

2 Un diamante en la puerta quiere robarle el nombre, pero escapa disparando hilos de codicia,
entonces puede alcanzar una verdad insolente y necia que lo hace engordar y pensar, es todo una
llave para entrar en un estado de conciencia más placentero. El sendero está plagado de cuervos
comiendo corazones humanos con cuchillo y tenedor. La paz es un cristal inexistente que
exportan los países pobres durante las guerras mundiales, es así que el pecho de un superhéroe
griego nunca tiene manchas del carbón de la inteligencia. El mesías de mi religión es tan inútil
como todos los demás, está hecho de hielo, su sangre es un escudo para la dignidad que vive
evitando, vive en una nube enigmática de su perspicacia apagada. En la máquina de devastar
hombres se encontraron dos señoras entradas en años y discutieron largo rato sobre el porvenir
de este tiempo de huesos rotos y panfletos largos, los peces se humedecieron gritando una verdad
solemne, nadie escuchó el susurro del futuro sobre los techos. Un perro esférico se comió un
volcán mientras esperaba a que estallara la fábrica, cuando hubo acabado, llovieron en su
cabecita sin cuerpo millares de instrumentos con los que construir una creencia, pero era un
perro ateo y muy llamativo, entonces los cambió por volcanes de arcilla en donde criar a sus
hijos predilectos. Un revólver grande como la mano de un hombre escribe las oraciones que engendrarán lo que realmente merece llamarse vida.

GAMMA3

La vida se hace esperar y la muerte se hace esperar. No hay tiempo para detenerse a
pensar, más bien no alcanza el tiempo para entender la estructura emocional o la
realidad del tiempo. La vida se escurre, sentimos perder todo sin haber saboreado lo
suficiente. La muerte se tarda, vimos todas las flores en una, nos hartamos del sol, de la
noche, de la vigilia y el sueño, de todos los colores. Todo se presenta al principio como
prometedor de variedad y un final a la lentitud y la trivialidad de todo en la vida. Pero
todo se consta de dos o tres puertas que abrimos y cerramos rápidamente. Toda la
variedad se esfuma, toda esperanza nos hastía. Solo perduran el miedo y la ansiedad.
A la mañana, mi hermano, Cristian…, debería hablar de él primero. Cristian es
depresivo desde siempre. De niño no jugaba, y mientras el resto de los niños nos
entreteníamos los unos a los otros insultándonos y hablando de sexo y drogas, él se
dedicaba a dibujar con un palito en la tierra arenosa del patio. Si alguien se acercaba, él
lo atacaba velozmente con algún palo más grande que el que usaba para dibujar. Era un
niño muy inteligente y era el equivalente del porvenir a los ojos de todos los adultos.
Mis otros hermanos y yo no éramos nada inteligentes. Padre no lo había sido y madre
tampoco, así que era algo común, no sorprendía que fuéramos chicos lentos y
construidos con el tejido de banalidad con que está construida en general la especie.
Pero Cristian era distinto. Y estudió y creció y tuvo amigos y chicas interesantes y
excéntricos. Pronto comenzaron los intentos de suicidio. El año en que madre se mató,
Cristian casi lo logra. Pero no, se mantuvo vivo. El tiempo. Y nuestros hermanos
partieron en busca de una clave, un tesoro, un ídolo.
Padre se exilió. Éramos solo Cristian y yo. Tenía yo que cargar con su enfermedad, una
enfermedad grave que me iba consumiendo mientras él resistía más y más. Una vez nos
quedamos ambos sin trabajo. Compartíamos todas las horas del día y ninguno de los dos
salía de casa. Nos visitaban mis amigos, más alegres que inteligentes. Y nos visitaba
toda una cohorte de suicidas de baja monta y pedantes de toda clase, amigos de Cristian.
Comenzó una hermosa época de intercambio cultural para dos grupos de personas
completamente disímiles. Pero todo era una basura, nada tenía sentido, nadie estaba
creciendo.

3 Dios es un bagre japonés, el tibio bagre japonés que desviste a sus réplicas en pos de una sola
respuesta. Dejo de existir en tu cuerpo, si es que hay cuerpo. Soy un ciclo de hemorragias que
prometen repetir todo en un siniestro ciclo de hemorragias que me tiene por centro. La música de
este futuro frágil en que te encuentro deja ver que todo el futuro cobra sentido ante tus ojos al solo
saber de mis anotaciones sobre los aeropuertos y la posición fetal. Un nudo de fuego y golpes
prometió matarnos por alguna estúpida razón, a las cinco de la tarde, sabiendo la verdad, volviendo
al mundo como fantasmas del tamaño de una uva que hablan al oído a los vivos. Vi la luz al final,
me inyectaron mi último suspiro por una jeringa sucia en tu cama de perro. Fui, angelito imbécil
hacia la luz, y hoy dudo de estar en el mismo universo que antes de eso, dudo de si ya viví mi
última muerte. En el leprosario, en mi cubículo editorial-siquiátrico, viejos perdedores de un
mundo mejor, de los azules y rojos, hacen inteligentes juegos de fantasmas con un único testículo.

SANTIAGO [NEY] MÁRQUEZ (Montevideo, Uruguay, 1986)
Santiago es estudiante de gastronomía. Escribió El jardín Cercado, que pasó a
integrar con la generación inmortal, Corvo y corpo y el último jardín, un libro que se llama
Leprosario. Después escribió Pulsión de Nylon y pielesdeselva, todo esto formaría parte
de la PVLPA. Inédito. Dejó la carrera de letras en humanidades. Leyó poesía en
bares antes de que tocaran bandas de amigos. Tocó en Churrascot, Walter Ego,
y la Casa sin Fotos. Es artista plástico. Hizo las revistas de bajo presupuesto
Sismo, Gol y varias que no salieron nunca, como Tengo Captor y Altalcurnia.
Actualmente publica textos e imágenes en la revista Caracú y en el blog
www.monopatinrojo.blogspot.com

"UN SUEÑO MÍO" Héctor Hernández Montesinos

2009-07-08T17:49:00.000-07:00

OYE A TU RAZA

Oye a tu raza, a tu deseo, escúchalos, no
escribas de ellos
de memoria o con manuales como los oportunistas;
oye a la ciudad en la que vives
oye a tu cuerpo desnudo, durmiendo junto al mío.
Relájate olvidándote
de la vergüenza y de todos tus libros
en que la poesía parezca una carrera de caballos;
rómpete, pero el culo mental;
infórmate, pero en todo lo libre que puedes llegar a ser,
ve zeitgeist, lee sobre bilderberg;
asúmete como el aire, puro,
transparente, necesario para todos.
¿La poesía? ¡Desvístete y escribe!
¿La vida? ¡Escríbela en tu cuerpo como un poema!
Moreno precioso
, piensa;
es un mundo fascista, sácate eso de la cabeza.
Luego hablamos.

VERBO PROHIBIDO

Bajas tus pantalones y te sacas la camisa!
en tus huesos escribo, como un perro hambriento
que devora la ficción de este cuerpo.
Mi amor, en este mundo somos un desvío!
Tu pene es la lengua muerta
de Dios! tu pene es un libro sagrado!
El cuerpo es el horóscopo que nos tocó esta noche
¡puro en nuestro destino!
¡la mente es alimentada por el corazón!
que late en mí, a través de los poemas
¡santa epifanía!
de hacer con nuestras vidas la libertad y la gloria!
¿Alguien se ha molestado conmigo?
He dicho algo reprobable? Lector hipócrita!
... Ya sabes que donde haya un incestuoso
la Poesía será un Cristo pecador!

VESTIR A LA MUERTE

Escribo desde el limbo
aunque esté allá abajo enterrado
escupiendo mosquitos
que la Muerte luego devorará con sus ojos
al igual que a esas largas filas de canas y arrugas
que ríen despreocupadas buscando las orillas del océano
como si allí la sal no permitiese
la desintegración de los átomos.
Cada día la sangre se evapora de sus rostros
y los huesos estallan como fuegos artificiales
sobre los pesebres que significan cada final de año;
los niños también temen porque
una casa sola quizá sea más trágica
que la vida en el más allá, es decir, acá.
Lo escribiré tantas veces como jirones de mi piel queden:
inútil es todo lo que no desaparezca
nunca existió,
el sol, el aire, todo se ha ido.
Se seguirán leyendo poemas y habrá ruido
también relojes, drogas, rincones y sed.
No inventé nada
fueron los ciegos lo que me dijeron esto
mientras contemplaban los restos de mi cuerpo dormido,
luego se irán a una fiesta
y harán un brindis por mí.
Desde el principio éramos la Muerte y yo, viendo como todo se despedazaba para calentar sus frías manos desde donde arrojaba sobre mi boca el veneno que es imaginar la infancia y todos los asesinos que la rodean. Mis huesos hablan más que yo. Mis escombros están condenados a vivir más que yo. El día del juicio se perdió y todos los misterios ahí no más quedaron, en esas calles, en esas pieles, en esos espejos, esas heridas, esas caras. De mamífero sólo me queda un poco de pelo y algunos dientes, pero también las ansias de volar enloquecido por los aires, volar buscando las cenizas de las ciudades que nunca conocí. Viajar lejos, muy lejos, donde los siglos duren un día y los colores sean en blanco y negro. Está amaneciendo y creo que es la hora de volver, la Muerte ha partido, debo regresar a la eternidad.

REVELACIÓN EN UNA CAVERNA Y OTROS NUCLEICOS

No se duerme en mi mundo
pues mi cerebro es el sol,
nadie muere ahí es cierto
porque la luz es el párpado
entreabierto de la noche.
Hay veces que logro dormir
y soñar que era un río
con un corazón de musgo
rodeado de ángeles ahogados
y un plumaje de algas
donde antes había hueso.
Pero hoy tendremos que decir
que hay una porción de muerte
oculta en cada sueño
como una oscura calavera de caballo
o una foto en la oscuridad,
pues la muerte es la memoria del universo.
El verbo estaba vivo
dentro de los átomos
de los espejismos que concibieron
en las cavernas el destino de la roca:
la poesía rupestre.
Escucho en estas palabras
la luz de otras palabras,
estrépito de venas
a 170 kilómetros por segundo
y allí en ese agujero en el centro de la mano
hay un poema sobre Panamá
que menciona la voz
sea la de un arcángel
desde el futuro acercándose
con un gran secreto escrito.

HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS (Santiago, Chile, 1979)
Licenciado en Literatura. Doctor © en Filosofía mención Teoría del Arte. Su primer libro, No!, fue publicado en Chile el 2001 y el último es NGC 224 editado en México el 2009; entre ambos destacan Putamadre (Lima, 2005), [coma] (Stgo, 2006, Beca Fundación Andes), La poesía chilena soy yo (Cochabamba, 2007) y Livro Universal (Sao Paulo, 2008, traducido al portugués). Su trabajo poético lo ha llevado por casi toda Latinoamérica, además del Latinale 2007: Festival Itinerante de Poesía Latinoamericana en Alemania; también a ser traducido al alemán, inglés, portugués, francés, holandés, catalán y vasco para antologías y revistas. La crítica le ha señalado como “el poeta más influyente de la última generación en Chile y una figura central del actual escenario lírico en América Latina” (La Hora, Guatemala), “uno de los vates más sobresalientes de la lírica contemporánea de Chile” (Reforma, México), “uno de los poetas chilenos más voceados en la última década” (El Comercio, Perú), “una de las voces más interesantes no sólo en su país sino en Hispanoamérica” (La Ventana, Casa de las Américas, Cuba) y Raúl Zurita ha declarado: “No existe en la literatura en castellano alguien que antes de los 30 años haya llegado tan lejos como él”. Desde el 2008 reside en México donde da talleres, conferencias y es editor del sello “Santa Muerte cartonera”.

"CAJA NEGRA XX 2012" Alan Mills

2009-07-08T17:31:00.000-07:00

Escribí una novela
llena de personajes
cuyos dobles
resplandecían
sustituyendo
a las acciones
de ellos mismos
era una enorme confusión
iluminada de lo oscuro
por eso me fui llenando de dudas
también muy oscuras
sobre vidas y muertes falsas
paralelas a sí mismas
hasta que mi Laptop
decidió morir
y entonces todo quedó sepultado
en un disco duro
que era la caja negra
de mi vuelo perdido
entre los vientos
de una enorme angustia
parecida a la que sintió Colón
al atravesar por las honduras
antes de llegar
al Cabo de Gracias a Dios

Me dicen
que Cristóbal significa
“el que transporta a Cristo”
y luego me dicen que Colón es también una paloma
o el Espíritu Santo
Así se formaría una Trinidad
en un único cuerpo
donde el Mar es Dios
En esa calma sobreviven los cuerpos
perdidos
Tienen una vida secreta
cuyo doble es nuestra muerte

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He entablado comunicación
con los Falsos Ídolos
estamos usando un lenguaje
donde las palabras sobran
y los gestos son sólo el reflejo
del movimiento de unas manos
que no existen
Parecen espirales de humo
o peces travestidos en serpientes
cuyas plumas nos iluminan recordando al fuego
Es tan extasiante ver avanzar esas llamas
bajo la superficie del Mar
como cuando le ponemos el punto final
a una novela que jamás comenzamos
a escribir

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El tema de mi novela
iba a ser el descubrimiento
de un nuevo continente de luz
operado por los dobles
de los verdaderos personajes
que estarían perdidos
en una especie de naufragio
estelar
Pero todo se fue al carajo
con la muerte de mi Laptop
cuyo disco duro es hoy
un corazón extraviado
parecido a la caja negra
de este Simulador de Vuelo
Gracias al Mar y a la luz del Sol
he encontrado ahora unas páginas
de papel muy antiguo
flotando entre los cuerpos muertos
y los sueños de unos pasajeros
que jamás llegaré a conocer
Tengo conmigo una Profecía
que habla de la llegada a un lugar de Luz
en donde me saldrían nuevas manos
para poder comenzar una vez más
la escritura de esta novela

En mi nueva escritura
existirán unos dobles
que llevarán adelante las acciones
de los verdaderos personajes
que yo había imaginado
en un inicio
A estos usurpadores se les conoce
con el nombre de Falsos Ídolos
Usan la mentira para comunicarse
y desconocen el valor de decir
las cosas como realmente son

ALAN MILLS (Cd. de Guatemala, 1979)
Ha publicado los libros Los nombres ocultos, Marca de agua, Poemas sensibles (Praxis, México, 2005), Testamentofuturo (www.librosminimos.org, 2007) Síncopes (Literal, México: 2007; Zignos, Perú: 2007; Mandrágora Cartonera, Bolivia: 2007; Demónio Negro, Brasil: 2009) y Trenes de alta velocidad (Santa Muerte Cartonera, México: 2009). Traduce del francés, inglés y portugués. Mantiene el blog Revólver.

"EMILIO, LA DANZA Y LA ESCRITURA" Yaxkin Melchy

2009-07-08T17:11:00.000-07:00

III
Error Horror Circunferencia

El rayo azul de la vida en el arco iris de las alas de las mariposas
el rayo azul como las olas sobre los lirios
la locura ha abandonado nuestros ojos y ahora la noche salió de las tumbas y es el Sol-Luna irradiando
Horror: carteles de propaganda
soy una mano detrás de la programación
soy una mano detrás de las líneas del espacio
soy una mano
la mano es un conjunto de colores
cada color es un círculo que se llama dedo
el círculo de los dedos rodea una naranja
ahora lo sé, siempre lo supe,
podría no saberlo mañana,
que estaré muerto
me lance de los aviones literarios que eran los dibujos de la música
los colores de la mano arco-iris
me lancé al campo de flores
el campo es mi cuerpo
las flores son mi escritura
Aparece el Profeta del parpadeo
ahora puedo escribir agua: plagio
ahora puedo escribir tierra: intervención
ahora puedo escribir fuego: desequilibrio
ahora puedo escribir aire: anonimato
ahora puedo escribir pastiche aire agua tierra fuego
ahora puedo escribir pastiche: campo de geranios
ahora puedo escribir: distinto es destino.

IV
Profeta del parpadeo
Some say we walk alone
Con los ojos he abierto todos los programas de las computadoras
sinfonía de programas, documentos que sobrevuelan planetas
mi esqueleto es la luz en múltiples formas
colores, calor, sonido
Profeta del parpadeo
El Big Bang es la reproducción celular

V

Eritrea
Arthur -1
ahora son rojos los barcos
y las obras van ebrias
el mar está lleno de barcazas
el universo de naves
el tiempo de puertas
El mar, querido amor
te estoy leyendo y el mar comienza a sacudir en mi hogar sus mareas
los continentes
y las coníferas de coral crecen hasta los cielos nocturnos
sumergirse con todas las palabras de la mano
sumergirse hasta los hombros
Que ya me dejaste, mar, me dicen ahora
que dejaste tu navío
y sobre ti crecieron las ciudades.

XIV

Libélulas de Silicio
pequeños artefactos volando sobre los tiempos que vendrán
Todo porvenir se conecta con el espacio de las dimensiones mentales
y las mentes se escriben,
aunque no sepan que están haciéndolo
Se está pintando un cuadro en la memoria
el conocimiento del fuego humano
bang bang bang 1:52
bang bang bang
la memoria escribe
bang bang bang
1:53
Mi suicido armoniza para formar una mente:
Arco Iris = Arco Numérico
Emilio, Escritor
devenir luz, raíz y flor
como otros abecedarios

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YAXKIN MELCHY (Ciudad de México, 1985)
Se gradúo en Diseño Industrial. Ha publicado Nada en Contra (YerbaMala Cartonera 2008), Ciudades electrodomésticas (Éstanoesunaputaeditorial 2008), El Nuevo Mundo (1ra parte, Rdlps 2008) y Los poemas que vi por un telescopio (Tierra Adentro 2009)
Su proyecto de obra se titula el Nuevo Mundo.
Forma parte de la Red de los poetas salvajes
su blog: http://destruccionmasiva.blogspot.com/