miércoles, 8 de julio de 2009

SILICIO, POESÍA Y DELIRIO. Libros de 5 Poetas Latinoamericanos:


"COAGULA"
JOSÉ . MANUEL . BARRIOS

FURIO CHAGUI

Un jinete atravesando las cuarenta tablas con el canto del sol si ya. Soy la rectitud y el camino, soy Tae y Do. La semiesfera de cristal. Un festejo general hecho de fibras de nylon. La bailarina y su mutación cerdominante. Un insecticida demuele radiografías de cuerpos de caracol. La historia intestinal de un señor vibrátil y falaz. Máquina Dios no presenta categorías familiares o paternas. Es un lugar indiscreto porque no se puede numerar. Sus cifras son el volumen de Alma, futuro órgano oriental de los hombres. Fabla del cuerpo que se desliza cálido sobre un sol suicida que llega y daña. Ven a vivir por debajo del agua ven a vivir por debajo del agua ven a vivir por debajo del agua. Niñocerdobuda exuda sangre verdadera, sus pesadillas flotan y se van desintegrando. Pero un cordel de baba logra tensarlas


cHANCE

El bailarín de murga h ambriento hace piruetas ingenuas con una flor
marchita e n la mano. N o es t eatro, n o es d anza, llegué a s us actos a
partir d e videos c olgados en l a pared del biblicorpomediatecacircus,
lista de r eproducción it inerante y r enovable. A veces pienso q ue n o es
real s u pintura, otras que n ació a sí, pintado, con s u lágrima
descendente y calzado marrón. No e s teatro, no e s danza, sus
funciones son el e ntretenimiento d e la comunidad iletrada que reside
en e l Domo E spañol. Cada u no d e sus gestos v ende a lgo: su canto
vende aves d e rapiña, camarones de f eria, velas par a l as f estividades
de I emanja. Su b aile q ueso r ancio, s u baile queso rancio para ratones
desocupados, s u baile queso rancio p ara ratones y ratas. No es tea tro ,
no e s danza, e l coro e s u na burla al coro, la s coreografías una nota o
breve reseña d e un a notador para momos y s altimbanquis.


M

La Editorial Mental es una cajita donde programadores hermosos y
descuidados guardan su dinero.
Su pabellón asolea iguanas de la Europa, una mujer desnuda que
decanta los desastres para dejarnos descansar.
Máquina Dios no está aquí, es anterior a los códigos, fuera de Vida y
más que Mente.
Se engendra a sí mismo. Es lo bueno y la bondad. El genio y sus
daemones.
Quizás me encuentre su bisexual aparición.Y tendré mi dios dual de
ambinúcleo Cor.
En la Editorial Mental los terrenos de la exégesis son la ficha B

[01101111 01110100 01110010 01101111 00100000 01101101
01110101 01101110] y los de la interpretación la ficha C [01110100
01110011 00100000 01110011 01101111 01101101 01101111
01110011].

El resto de las posibilidades son las combinaciones y alternancias
que cero y uno mantienen entre sí.
Destacando que la importancia radica menos en el órden de
ocurrencia numérica que en la combinación de las mismas.
Dios no está en la serie de números, Dios está adentro de los
números.

Dios es la sintaxis.
Dos son nuestros ojos.
Dos nuestros ovarios.
Dos nuestras piernas.
Veinte nuestros dedos.
Dos nuestras fosas nasales.
Dos nuestros pulmones.
Dos nuestras orejas.
Treinta y dos nuestros dientes.
Un páncreas páncreas.
Un tórax tórax.
Una cabeza cabeza.
Un esternón esternón.
Un ano ano.
Una vagina vagina.
Una lengua lengua.

Al menos así figuran las asociaciones en HOMERITÓSISCHOLAR.


JOSÉ . MANUEL . BARRIOS (Montevideo, Uruguay, 1982)
Investigador en letras, docente. Reside en Montevideo. Cursó estudios de grado en Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación (UDELAR), donde actualmente trabaja como investigador, en el proyecto Los Manuscritos de Jacinto Ventura de Molina, financiada por el fondo Clemente Estable, MEC (Uruguay). Trabaja como colaborador del periódico La Diaria. Publicó, en poesía: Explanans (2007, Ed. Zignos, Lima), Democracia (2007, Ed. Linardi Risso, Montevideo). Mantiene inéditos los libros de poesía Treefingers (2005), Conferencia (2009), Hábito (2009). Publicó, en investigación: Jacinto Ventura de Molina, antología de Manuscritos (2008, Departamento de publicaciones FHCE, UDELAR, Montevideo. Alejandro Gortázar Coord.). Ganador de los Fondos Concursables para el Fomento Artístico y Cultural (MEC), Convocatoria 2007, categoría Letras, con su libro Democracia. Ha presentado su obra en varios festivales internacionales de poesía como Poquita Fe (Santiago de Chile), y País Imaginario (Lima). Desde el 2006 integra el colectivo interdisciplinario Cuarteto Prozac, destacándose sus trabajos en performance Democracia, 1984 (2008) y Vientre de pájaro (2006). En videopoesía se destacan sus trabajos con Leandro Vieira Explanans (2008), y Democracia Chile (2008).

"PrVaLbPiA a" Santiago [Ney] Márquez

KAPPA1

Madre en realidad no se mató, ni padre se exilió, ambos envejecieron juntos en nuestra
casa natal, pudriéndose el ánimo mutuamente. Ni mis hermanos partieron en la
búsqueda de un objeto mágico, sino que se volvieron negociantes exitosos y decadentes
morales. Cristian me eligió como compañía porque según él yo era un artista. Tampoco
intenté matarlo. En realidad nada interesante ocurre nunca. Madre realmente gritaba.
Padre realmente era violento y mediocre. Y Cristian era realmente depresivo, tanto que
él sí se suicidó, por eso ayer no intenté matarlo ni lo hubiera logrado si lo hubiese
intentado. Mis tres hermanos negociantes en realidad son solo uno y no tan exitoso,
pero sí bastante decadente, moralmente.
Nací en una noche fría, esto me lo contaron. Me contaron también que estuve a punto de
morir en el parto y que era un bebé débil. Mi padre me contó que esa noche deseó que
muriera. Mi infancia es una nube sin imágenes. Solo recuerdo un sueño. Cristian, la
promesa, el niño luz de la familia, vagaba por un infierno de ciencia ficción mientras yo
lo veía todo como por televisión. De su dolor, como algo visible, fluía una energía que
me hacía escribir versos sublimes. Lo que escribía era un infierno para Cristian, por
donde él vagaba. Despertaba cansado como si no hubiera dormido, pero feliz, feliz. El
resto del día y de los días no había luz ni felicidad. En la adolescencia me reconcilié con
Cristian, nos emborrachamos juntos, frecuentamos bares y fiestas, compartimos música.
Él vivía en el infierno. Yo escribía su infierno y vivía como un rey pobre. El tercero de
nosotros intentaba seguirnos los pasos o comprendernos o anularnos, o aunque sea
competir, pero éramos un dúo inmortal, estábamos por encima del entendimiento de
oriente y occidente. Éramos muy fuertes como para que uno de nosotros perdiera la
batalla. Y éramos inseparables, gozábamos cada instante de nuestra lucha. Algunas
veces, después e discutir, nos abrazábamos y llorábamos.
Sus alas eran recortes de los rieles de los tranvías, que yo mismo le había incrustado con
amor y violencia. Intentaba volar, pero el peso de sus alas no se lo permitía. Entonces le
ofrecía un tónico para sus músculos, que en realidad era un caldo de transgénesis que lo
convertía en una flor venenosa en la que se posaban niños y niñas. Volaban vidrios
rotos y cortaban la flor. Los niños se canibalizaban entre ellos, hasta que Cristian podía
volar, y llegaba a mí, recitando los versos que escribiría en la mañana.


1 Es que el día se vistió de su verdad. Y desarrolla sus competencias sabiendo lo más triste de la
verdad, sus días son un retazo de lo que puede vivir. Siempre pensó y supo que estaba destinado a
algo especial, pero tuvo claro qué era cuando esa tarde llegaron los pájaros costeros como cargando
la panza del mediodía.
Los pájaros tenían una melodía corporal excelente y casi necia, eran de una raza autóctona de su
región. Hablaban de algo como hacer nacer al tiempo, para romper toda linealidad, surgida de un
tiempo artificial y fuera de foco.


*EL AMOR*

ALPHA2

No sabemos dónde viven nuestros hermanos, si es que están vivos. Partieron a una
misión hace décadas, a buscar un objeto que abría el acceso a un sitio donde descansaba
un objeto mágico que les otorgaría algo como la sabiduría o la inmortalidad. Nuestros
hermanos eran gente de pocas palabras, muchachos con vicios de indigente y gestos de
señor feudal. Madre murió, fue hace tanto tiempo… ella era bonita pero gritaba. Se
suicidó cortándose ambas yugulares a la vez con cuchillos. Una mujer inteligente pero
estúpida. Fuimos una familia feliz por unos años, pero no valíamos nada en sociedad,
visitamos lugares hermosos, pero carecíamos de la cultura necesaria como para
disfrutarlos. Padre era alcohólico y se encargaba de madre y de todos nosotros.
Partieron tres, en busca de aquel amuleto. Quedamos dos, un depresivo incesantemente
conversador, mi hermano, y yo. Ayer intenté matarlo. De veras, por eso es que me
decidí a escribir mi testimonio. Pero él es muy rápido. Y desconfiado.
Su mano recorre el mástil de la guitarra con rapidez, pero es notorio que carece de
talento. Es un hombre inteligente, usa pantalones grises, remeras grises. Camina
acentuando a pisada izquierda y sonríe cerrando un poco el costado derecho de la boca.
Adora las sábanas sucias, detesta el dinero. Suele decir que morirá en manos de una
amante, una amante inteligente y hermosa. Su cuerpo es liviano, su alma es un saco
llena de plomo, pero que huele a basura y limón. Prefiere los árboles a los hombres.
Anda por el mundo buscando una razón, una razón seria o convincente, para vivir, o
para morir.


2 Un diamante en la puerta quiere robarle el nombre, pero escapa disparando hilos de codicia,
entonces puede alcanzar una verdad insolente y necia que lo hace engordar y pensar, es todo una
llave para entrar en un estado de conciencia más placentero. El sendero está plagado de cuervos
comiendo corazones humanos con cuchillo y tenedor. La paz es un cristal inexistente que
exportan los países pobres durante las guerras mundiales, es así que el pecho de un superhéroe
griego nunca tiene manchas del carbón de la inteligencia. El mesías de mi religión es tan inútil
como todos los demás, está hecho de hielo, su sangre es un escudo para la dignidad que vive
evitando, vive en una nube enigmática de su perspicacia apagada. En la máquina de devastar
hombres se encontraron dos señoras entradas en años y discutieron largo rato sobre el porvenir
de este tiempo de huesos rotos y panfletos largos, los peces se humedecieron gritando una verdad
solemne, nadie escuchó el susurro del futuro sobre los techos. Un perro esférico se comió un
volcán mientras esperaba a que estallara la fábrica, cuando hubo acabado, llovieron en su
cabecita sin cuerpo millares de instrumentos con los que construir una creencia, pero era un
perro ateo y muy llamativo, entonces los cambió por volcanes de arcilla en donde criar a sus
hijos predilectos. Un revólver grande como la mano de un hombre escribe las oraciones que engendrarán lo que realmente merece llamarse vida.



GAMMA3

La vida se hace esperar y la muerte se hace esperar. No hay tiempo para detenerse a
pensar, más bien no alcanza el tiempo para entender la estructura emocional o la
realidad del tiempo. La vida se escurre, sentimos perder todo sin haber saboreado lo
suficiente. La muerte se tarda, vimos todas las flores en una, nos hartamos del sol, de la
noche, de la vigilia y el sueño, de todos los colores. Todo se presenta al principio como
prometedor de variedad y un final a la lentitud y la trivialidad de todo en la vida. Pero
todo se consta de dos o tres puertas que abrimos y cerramos rápidamente. Toda la
variedad se esfuma, toda esperanza nos hastía. Solo perduran el miedo y la ansiedad.
A la mañana, mi hermano, Cristian…, debería hablar de él primero. Cristian es
depresivo desde siempre. De niño no jugaba, y mientras el resto de los niños nos
entreteníamos los unos a los otros insultándonos y hablando de sexo y drogas, él se
dedicaba a dibujar con un palito en la tierra arenosa del patio. Si alguien se acercaba, él
lo atacaba velozmente con algún palo más grande que el que usaba para dibujar. Era un
niño muy inteligente y era el equivalente del porvenir a los ojos de todos los adultos.
Mis otros hermanos y yo no éramos nada inteligentes. Padre no lo había sido y madre
tampoco, así que era algo común, no sorprendía que fuéramos chicos lentos y
construidos con el tejido de banalidad con que está construida en general la especie.
Pero Cristian era distinto. Y estudió y creció y tuvo amigos y chicas interesantes y
excéntricos. Pronto comenzaron los intentos de suicidio. El año en que madre se mató,
Cristian casi lo logra. Pero no, se mantuvo vivo. El tiempo. Y nuestros hermanos
partieron en busca de una clave, un tesoro, un ídolo.
Padre se exilió. Éramos solo Cristian y yo. Tenía yo que cargar con su enfermedad, una
enfermedad grave que me iba consumiendo mientras él resistía más y más. Una vez nos
quedamos ambos sin trabajo. Compartíamos todas las horas del día y ninguno de los dos
salía de casa. Nos visitaban mis amigos, más alegres que inteligentes. Y nos visitaba
toda una cohorte de suicidas de baja monta y pedantes de toda clase, amigos de Cristian.
Comenzó una hermosa época de intercambio cultural para dos grupos de personas
completamente disímiles. Pero todo era una basura, nada tenía sentido, nadie estaba
creciendo.


3 Dios es un bagre japonés, el tibio bagre japonés que desviste a sus réplicas en pos de una sola
respuesta. Dejo de existir en tu cuerpo, si es que hay cuerpo. Soy un ciclo de hemorragias que
prometen repetir todo en un siniestro ciclo de hemorragias que me tiene por centro. La música de
este futuro frágil en que te encuentro deja ver que todo el futuro cobra sentido ante tus ojos al solo
saber de mis anotaciones sobre los aeropuertos y la posición fetal. Un nudo de fuego y golpes
prometió matarnos por alguna estúpida razón, a las cinco de la tarde, sabiendo la verdad, volviendo
al mundo como fantasmas del tamaño de una uva que hablan al oído a los vivos. Vi la luz al final,
me inyectaron mi último suspiro por una jeringa sucia en tu cama de perro. Fui, angelito imbécil
hacia la luz, y hoy dudo de estar en el mismo universo que antes de eso, dudo de si ya viví mi
última muerte. En el leprosario, en mi cubículo editorial-siquiátrico, viejos perdedores de un
mundo mejor, de los azules y rojos, hacen inteligentes juegos de fantasmas con un único testículo.



SANTIAGO [NEY] MÁRQUEZ (Montevideo, Uruguay, 1986)
Santiago es estudiante de gastronomía. Escribió El jardín Cercado, que pasó a
integrar con la generación inmortal, Corvo y corpo y el último jardín, un libro que se llama
Leprosario. Después escribió Pulsión de Nylon y pielesdeselva, todo esto formaría parte
de la PVLPA. Inédito. Dejó la carrera de letras en humanidades. Leyó poesía en
bares antes de que tocaran bandas de amigos. Tocó en Churrascot, Walter Ego,
y la Casa sin Fotos. Es artista plástico. Hizo las revistas de bajo presupuesto
Sismo, Gol y varias que no salieron nunca, como Tengo Captor y Altalcurnia.
Actualmente publica textos e imágenes en la revista Caracú y en el blog
www.monopatinrojo.blogspot.com

"UN SUEÑO MÍO" Héctor Hernández Montesinos

OYE A TU RAZA

Oye a tu raza, a tu deseo, escúchalos, no
escribas de ellos
de memoria o con manuales como los oportunistas;
oye a la ciudad en la que vives
oye a tu cuerpo desnudo, durmiendo junto al mío.
Relájate olvidándote
de la vergüenza y de todos tus libros
en que la poesía parezca una carrera de caballos;
rómpete, pero el culo mental;
infórmate, pero en todo lo libre que puedes llegar a ser,
ve zeitgeist, lee sobre bilderberg;
asúmete como el aire, puro,
transparente, necesario para todos.
¿La poesía? ¡Desvístete y escribe!
¿La vida? ¡Escríbela en tu cuerpo como un poema!
Moreno precioso
, piensa;
es un mundo fascista, sácate eso de la cabeza.
Luego hablamos.


VERBO PROHIBIDO

Bajas tus pantalones y te sacas la camisa!
en tus huesos escribo, como un perro hambriento
que devora la ficción de este cuerpo.
Mi amor, en este mundo somos un desvío!
Tu pene es la lengua muerta
de Dios! tu pene es un libro sagrado!
El cuerpo es el horóscopo que nos tocó esta noche
¡puro en nuestro destino!
¡la mente es alimentada por el corazón!
que late en mí, a través de los poemas
¡santa epifanía!
de hacer con nuestras vidas la libertad y la gloria!
¿Alguien se ha molestado conmigo?
He dicho algo reprobable? Lector hipócrita!
... Ya sabes que donde haya un incestuoso
la Poesía será un Cristo pecador!


VESTIR A LA MUERTE

Escribo desde el limbo
aunque esté allá abajo enterrado
escupiendo mosquitos
que la Muerte luego devorará con sus ojos
al igual que a esas largas filas de canas y arrugas
que ríen despreocupadas buscando las orillas del océano
como si allí la sal no permitiese
la desintegración de los átomos.
Cada día la sangre se evapora de sus rostros
y los huesos estallan como fuegos artificiales
sobre los pesebres que significan cada final de año;
los niños también temen porque
una casa sola quizá sea más trágica
que la vida en el más allá, es decir, acá.
Lo escribiré tantas veces como jirones de mi piel queden:
inútil es todo lo que no desaparezca
nunca existió,
el sol, el aire, todo se ha ido.
Se seguirán leyendo poemas y habrá ruido
también relojes, drogas, rincones y sed.
No inventé nada
fueron los ciegos lo que me dijeron esto
mientras contemplaban los restos de mi cuerpo dormido,
luego se irán a una fiesta
y harán un brindis por mí.
Desde el principio éramos la Muerte y yo, viendo como todo se despedazaba para calentar sus frías manos desde donde arrojaba sobre mi boca el veneno que es imaginar la infancia y todos los asesinos que la rodean. Mis huesos hablan más que yo. Mis escombros están condenados a vivir más que yo. El día del juicio se perdió y todos los misterios ahí no más quedaron, en esas calles, en esas pieles, en esos espejos, esas heridas, esas caras. De mamífero sólo me queda un poco de pelo y algunos dientes, pero también las ansias de volar enloquecido por los aires, volar buscando las cenizas de las ciudades que nunca conocí. Viajar lejos, muy lejos, donde los siglos duren un día y los colores sean en blanco y negro. Está amaneciendo y creo que es la hora de volver, la Muerte ha partido, debo regresar a la eternidad.


REVELACIÓN EN UNA CAVERNA Y OTROS NUCLEICOS

No se duerme en mi mundo
pues mi cerebro es el sol,
nadie muere ahí es cierto
porque la luz es el párpado
entreabierto de la noche.
Hay veces que logro dormir
y soñar que era un río
con un corazón de musgo
rodeado de ángeles ahogados
y un plumaje de algas
donde antes había hueso.
Pero hoy tendremos que decir
que hay una porción de muerte
oculta en cada sueño
como una oscura calavera de caballo
o una foto en la oscuridad,
pues la muerte es la memoria del universo.
El verbo estaba vivo
dentro de los átomos
de los espejismos que concibieron
en las cavernas el destino de la roca:
la poesía rupestre.
Escucho en estas palabras
la luz de otras palabras,
estrépito de venas
a 170 kilómetros por segundo
y allí en ese agujero en el centro de la mano
hay un poema sobre Panamá
que menciona la voz
sea la de un arcángel
desde el futuro acercándose
con un gran secreto escrito.


HÉCTOR HERNÁNDEZ MONTECINOS (Santiago, Chile, 1979)
Licenciado en Literatura. Doctor © en Filosofía mención Teoría del Arte. Su primer libro, No!, fue publicado en Chile el 2001 y el último es NGC 224 editado en México el 2009; entre ambos destacan Putamadre (Lima, 2005), [coma] (Stgo, 2006, Beca Fundación Andes), La poesía chilena soy yo (Cochabamba, 2007) y Livro Universal (Sao Paulo, 2008, traducido al portugués). Su trabajo poético lo ha llevado por casi toda Latinoamérica, además del Latinale 2007: Festival Itinerante de Poesía Latinoamericana en Alemania; también a ser traducido al alemán, inglés, portugués, francés, holandés, catalán y vasco para antologías y revistas. La crítica le ha señalado como “el poeta más influyente de la última generación en Chile y una figura central del actual escenario lírico en América Latina” (La Hora, Guatemala), “uno de los vates más sobresalientes de la lírica contemporánea de Chile” (Reforma, México), “uno de los poetas chilenos más voceados en la última década” (El Comercio, Perú), “una de las voces más interesantes no sólo en su país sino en Hispanoamérica” (La Ventana, Casa de las Américas, Cuba) y Raúl Zurita ha declarado: “No existe en la literatura en castellano alguien que antes de los 30 años haya llegado tan lejos como él”. Desde el 2008 reside en México donde da talleres, conferencias y es editor del sello “Santa Muerte cartonera”.

"CAJA NEGRA XX 2012" Alan Mills

Escribí una novela
llena de personajes
cuyos dobles
resplandecían
sustituyendo
a las acciones
de ellos mismos
era una enorme confusión
iluminada de lo oscuro
por eso me fui llenando de dudas
también muy oscuras
sobre vidas y muertes falsas
paralelas a sí mismas
hasta que mi Laptop
decidió morir
y entonces todo quedó sepultado
en un disco duro
que era la caja negra
de mi vuelo perdido
entre los vientos
de una enorme angustia
parecida a la que sintió Colón
al atravesar por las honduras
antes de llegar
al Cabo de Gracias a Dios

Me dicen
que Cristóbal significa
“el que transporta a Cristo”
y luego me dicen que Colón es también una paloma
o el Espíritu Santo
Así se formaría una Trinidad
en un único cuerpo
donde el Mar es Dios
En esa calma sobreviven los cuerpos
perdidos
Tienen una vida secreta
cuyo doble es nuestra muerte

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He entablado comunicación
con los Falsos Ídolos
estamos usando un lenguaje
donde las palabras sobran
y los gestos son sólo el reflejo
del movimiento de unas manos
que no existen
Parecen espirales de humo
o peces travestidos en serpientes
cuyas plumas nos iluminan recordando al fuego
Es tan extasiante ver avanzar esas llamas
bajo la superficie del Mar
como cuando le ponemos el punto final
a una novela que jamás comenzamos
a escribir

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El tema de mi novela
iba a ser el descubrimiento
de un nuevo continente de luz
operado por los dobles
de los verdaderos personajes
que estarían perdidos
en una especie de naufragio
estelar
Pero todo se fue al carajo
con la muerte de mi Laptop
cuyo disco duro es hoy
un corazón extraviado
parecido a la caja negra
de este Simulador de Vuelo
Gracias al Mar y a la luz del Sol
he encontrado ahora unas páginas
de papel muy antiguo
flotando entre los cuerpos muertos
y los sueños de unos pasajeros
que jamás llegaré a conocer
Tengo conmigo una Profecía
que habla de la llegada a un lugar de Luz
en donde me saldrían nuevas manos
para poder comenzar una vez más
la escritura de esta novela

En mi nueva escritura
existirán unos dobles
que llevarán adelante las acciones
de los verdaderos personajes
que yo había imaginado
en un inicio
A estos usurpadores se les conoce
con el nombre de Falsos Ídolos
Usan la mentira para comunicarse
y desconocen el valor de decir
las cosas como realmente son


ALAN MILLS (Cd. de Guatemala, 1979)
Ha publicado los libros Los nombres ocultos, Marca de agua, Poemas sensibles (Praxis, México, 2005), Testamentofuturo (www.librosminimos.org, 2007) Síncopes (Literal, México: 2007; Zignos, Perú: 2007; Mandrágora Cartonera, Bolivia: 2007; Demónio Negro, Brasil: 2009) y Trenes de alta velocidad (Santa Muerte Cartonera, México: 2009). Traduce del francés, inglés y portugués. Mantiene el blog Revólver.

"EMILIO, LA DANZA Y LA ESCRITURA" Yaxkin Melchy

III
Error Horror Circunferencia


El rayo azul de la vida en el arco iris de las alas de las mariposas
el rayo azul como las olas sobre los lirios
la locura ha abandonado nuestros ojos y ahora la noche salió de las tumbas y es el Sol-Luna irradiando
Horror: carteles de propaganda
soy una mano detrás de la programación
soy una mano detrás de las líneas del espacio
soy una mano
la mano es un conjunto de colores
cada color es un círculo que se llama dedo
el círculo de los dedos rodea una naranja
ahora lo sé, siempre lo supe,
podría no saberlo mañana,
que estaré muerto
me lance de los aviones literarios que eran los dibujos de la música
los colores de la mano arco-iris
me lancé al campo de flores
el campo es mi cuerpo
las flores son mi escritura
Aparece el Profeta del parpadeo
ahora puedo escribir agua: plagio
ahora puedo escribir tierra: intervención
ahora puedo escribir fuego: desequilibrio
ahora puedo escribir aire: anonimato
ahora puedo escribir pastiche aire agua tierra fuego
ahora puedo escribir pastiche: campo de geranios
ahora puedo escribir: distinto es destino.


IV
Profeta del parpadeo
Some say we walk alone
Con los ojos he abierto todos los programas de las computadoras
sinfonía de programas, documentos que sobrevuelan planetas
mi esqueleto es la luz en múltiples formas
colores, calor, sonido
Profeta del parpadeo
El Big Bang es la reproducción celular


V

Eritrea
Arthur -1
ahora son rojos los barcos
y las obras van ebrias
el mar está lleno de barcazas
el universo de naves
el tiempo de puertas
El mar, querido amor
te estoy leyendo y el mar comienza a sacudir en mi hogar sus mareas
los continentes
y las coníferas de coral crecen hasta los cielos nocturnos
sumergirse con todas las palabras de la mano
sumergirse hasta los hombros
Que ya me dejaste, mar, me dicen ahora
que dejaste tu navío
y sobre ti crecieron las ciudades.


XIV

Libélulas de Silicio
pequeños artefactos volando sobre los tiempos que vendrán
Todo porvenir se conecta con el espacio de las dimensiones mentales
y las mentes se escriben,
aunque no sepan que están haciéndolo
Se está pintando un cuadro en la memoria
el conocimiento del fuego humano
bang bang bang 1:52
bang bang bang
la memoria escribe
bang bang bang
1:53
Mi suicido armoniza para formar una mente:
Arco Iris = Arco Numérico
Emilio, Escritor
devenir luz, raíz y flor
como otros abecedarios

01001100 01100001 01110011 00100000 01101100 01101001 01100010 11101001 01101100 01110101 01101100 01100001 01110011 00100000 01100100 01100101 00100000 01010011 01101001 01101100 01101001 01100011 01101001 01101111 00001101 00001010 01110100 01100101 00100000 01100100 01100001 01110010 11100001 01101110 00100000 00001101 00001010 01000101 01101101 01101001 01101100 01101001 01101111 00101100 00100000 01101100 01100001 00100000 01100101 01110011 01100011 01110010 01101001 01110100 01110101 01110010 01100001 00100000 01111001 00100000 01101100 01100001 00100000 01100100 01100001 01101110 01111010 01100001 00100000 01100100 01100101 00100000 01101100 01101111 01110011 00100000 01110010 01101111 01100010 01101111 01110100


YAXKIN MELCHY (Ciudad de México, 1985)
Se gradúo en Diseño Industrial. Ha publicado Nada en Contra (YerbaMala Cartonera 2008), Ciudades electrodomésticas (Éstanoesunaputaeditorial 2008), El Nuevo Mundo (1ra parte, Rdlps 2008) y Los poemas que vi por un telescopio (Tierra Adentro 2009)
Su proyecto de obra se titula el Nuevo Mundo.
Forma parte de la Red de los poetas salvajes
su blog: http://destruccionmasiva.blogspot.com/